Евгений Попов – PROPHETIE (eine Sammlung fantastischer Erzählungen) (страница 4)
Hera stand ruhig und majestätisch vor ihm.
«Ja, mein Gemahl. Du hattest unrecht. Zerstörung hätte das Problem nicht gelöst. Ich habe die Erde beschützt. Ich habe die alte Prophezeiung erfüllt, die einst in Delphi gegeben wurde. Ich habe die Schönheit (Ellis' Gestalt) und die Liebe (Aphrodites Trank) gesandt, und sie haben die Welt gerettet. Sieh nach.»
Im magischen Spiegel sahen sie Hades und Persephone, einander in ihren Gemächern umarmend. Zum ersten Mal seit Jahrtausenden lächelte Hades.
Zeus sah dies, und sein Zorn legte sich. Er umarmte Hera.
«Du bist weise, Gemahlin. Vergib mir. Aber ich muss wenigstens ein wenig Dampf ablassen.»
Epilog
1. Mai 2030, Washington.
Ellis trat auf den Balkon ihrer Wohnung. Der Himmel wurde von einem nie dagewesenen Sternschnuppenregen erhellt. Tausende Funken fielen herab und verglühten in der Atmosphäre.
«Das ist Zeus, der tobt, weil sein Wille missachtet wurde», flüsterte eine vertraute, sanfte Stimme in ihrem Kopf. «Aber fürchte dich nicht. Alles ist gut.»
Von diesem Tag an hörte Ellis Rogers oft diese Stimme – die Stimme Persephones. Die Göttin half ihr in schweren Momenten, machte sie gütiger, geduldiger, innerlich schöner. Ellis kündigte bei der CIA mit einem Schreiben, in dem sie «Unvereinbarkeit mit den Werten: Menschlichkeit» angab.
Yellowstone schwieg. Die Menschheit hatte eine Chance erhalten.
Ein Jahr später begegnete Ellis zufällig in einer Buchhandlung einem Mann, der in einer Sammlung griechischer Mythen blätterte. Er hob den Blick. Es war Peter. Sie lächelten einander an und spürten, dass diese Begegnung kein Zufall war.
Die Schönheit hatte die Welt gerettet. Die Liebe hatte die Welt gerettet. Sie brauchten nur ein wenig Hilfe.
Der kleine Engel
1.
November 2024. Krasnoarmeisk, das die Ukrainer Pokrowsk nennen, war zur Hölle geworden. Nicht im übertragenen Sinne, sondern im wahrsten Wortsinne. Die dichte Bebauung der Stadt presste die Straßen zusammen und verwandelte jedes Viertel in einen Dschungel aus Stein, in dem der Tod hinter jeder Ecke, aus jedem Keller und von jedem Dachboden lauerte.
Oberfeldwebel Michail Jermolin presste sich an eine durchbrochene Mauer und bewegte sich in Sprüngen zwischen den Stellungen seines Zuges. Sie hatten sich in drei halb zerstörten Gebäuden an einer Straße verschanzt. Die Kontrolle über die Stadt war bereits in ihren Händen – etwa sechzig Prozent, wie von oben gemeldet wurde – doch das machte die Sache nicht einfacher. Auf der anderen Straßenseite, in einem niedrigen Privathaus mit zerschossenen Fenstern und in dem daneben stehenden neunstöckigen Plattenbau, hatte sich der Feind verschanzt.
„Kopf runter!“, rief Michail dem jungen MG-Schützen mit dem Spitznamen Tschuk zu, der gerade seine Stellung wechseln wollte. Wie zur Bestätigung seiner Worte knallte es irgendwo rechts trocken und hell, und ein Querschläger heulte von einer Armierungsstange ab.
Der Scharfschütze im Haus gegenüber arbeitete professionell und dreist. Ein MG-Schütze aus dem Nachbargebäude fegte mit Salven die Straße entlang und hielt ihre Männer nieder. Die Fahrbahn war übersät mit Kratern, zerstörte Fahrzeuge ragten wie schwarze Skelette empor, die Gehwege waren mit Schutt bedeckt.
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