Евгений Попов – PROPHÉTIE (recueil de récits fantastiques) (страница 4)

« Oui, mon époux. Tu avais tort. La destruction n'aurait pas résolu le problème. J'ai protégé la Terre. J'ai accompli l'antique prophétie donnée jadis à Delphes. J'ai envoyé la Beauté (l'apparence d'Ellis) et l'Amour (la potion d'Aphrodite), et ils ont sauvé le monde. Regarde. »

Dans le miroir magique, ils virent Hadès et Perséphone s'embrassant dans leurs appartements. Pour la première fois depuis des millénaires, Hadès souriait.

Zeus regarda cela, et sa colère s'apaisa. Il enlaça Héra.

« Tu es sage, mon épouse. Pardonne-moi. Mais je dois au moins me défouler un peu. »

Épilogue

1er mai 2030, Washington.

Ellis sortit sur le balcon de son appartement. Le ciel était illuminé par une pluie de météorites sans précédent. Des milliers d'étincelles tombaient, se consumant dans l'atmosphère.

« C'est Zeus qui se déchaîne parce que sa volonté a été contrariée », murmura dans sa tête une voix douce et familière. « Mais n'aie pas peur. Tout va bien. »

À partir de ce jour, Ellis Rogers entendit souvent cette voix – la voix de Perséphone. La déesse l'aidait dans les moments difficiles, la rendait plus bonne, plus patiente, plus belle intérieurement. Ellis démissionna de la CIA, rédigeant une lettre de démission motivée par « incompatibilité avec les valeurs : humanité ».

Yellowstone se taisait. L'humanité avait reçu une chance.

Un an plus tard, Ellis croisa par hasard dans une librairie un homme qui feuilletait un recueil de mythes grecs. Il leva les yeux. C'était Peter. Ils sourirent en se voyant, sentant que leur rencontre n'était pas un hasard.

La beauté avait sauvé le monde. L'amour avait sauvé le monde. Ils avaient simplement eu besoin d'un peu d'aide.

Le Petit Ange

1.

24 novembre 2024. Krasnoarmeïsk – que les Ukrainiens appellent Pokrovsk – était devenue l'enfer. Non pas au sens figuré, mais au sens le plus littéral du terme. La densité des bâtiments resserrait les rues, transformant chaque quartier en une jungle de pierre où la mort guettait à chaque coin, de chaque sous-sol, de chaque grenier.

L'adjudant-chef Mikhaïl Ermoline, collé à un mur éventré, se déplaçait par bonds entre les positions de sa section. Ils s'étaient retranchés dans trois immeubles à moitié détruits sur une même rue. Le contrôle de la ville était déjà en grande partie acquis – environ soixante pour cent, selon les rapports d'en haut – mais cela ne rendait pas les choses plus faciles. De l'autre côté de la rue, dans une maison basse aux fenêtres soufflées et dans le grand immeuble de neuf étages voisin, l'ennemi était retranché.

« Ne dégage pas ! » cria Mikhaïl à un jeune mitrailleur surnommé Tchouk, qui tentait de changer de position. Comme pour confirmer ses paroles, un coup sec et clair retentit quelque part sur la droite, et une balle ricochet sur une barre d'armature avec un hurlement sinistre.

Le tireur d'élite dans la maison d'en face travaillait de manière professionnelle et impudente. Un mitrailleur dans le bâtiment voisin arrosait la rue par rafales, empêchant leurs hommes de se relever. La chaussée était labourée d'entonnoirs, les véhicules détruits n'étaient plus que des carcasses noircies, les trottoirs étaient jonchés de gravats.

Et c'est alors, au milieu de cette apocalypse, qu'ils apparurent.

Mikhaïl crut d'abord à une hallucination due au manque de sommeil et à un traumatisme crânien. De l'autre côté de la rue, juste dans la ligne de mire du tireur, deux personnes avançaient. Une femme – jeune, vêtue d'un manteau sombre – et une petite fille d'environ huit ou neuf ans coiffée d'un bonnet rouge tricoté. Elles marchaient lentement, comme si elles se promenaient dans un parc, comme si elles ne remarquaient ni les explosions ni les tirs. D'où étaient-elles sorties ? D'un sous-sol ? D'une porte cochère ? Cela resta un mystère.

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