Евгений Попов – PROFEZIA (raccolta di racconti fantastici) (страница 4)

«Sei saggia, mia sposa. Perdonami. Ma devo almeno sfogarmi un po'.»

Epilogo

1 maggio 2030, Washington.

Ellis uscì sul balcone del suo appartamento. Il cielo era illuminato da una pioggia di stelle senza precedenti. Migliaia di scintille cadevano, consumandosi nell'atmosfera.

«È Zeus che infuria perché la sua volontà è stata disattesa», sussurrò nella sua testa una voce familiare e dolce. «Ma non temere. Va tutto bene.»

Da quel giorno, Ellis Rogers sentì spesso quella voce – la voce di Persefone. La dea l'aiutava nei momenti difficili, la rendeva più buona, più paziente, più bella interiormente. Ellis si dimise dalla CIA, presentando una lettera di dimissioni per «incompatibilità con i valori: umanità».

Yellowstone taceva. L'umanità aveva ricevuto una possibilità.

Un anno dopo, Ellis incontrò per caso in una libreria un uomo che sfogliava una raccolta di miti greci. Lui alzò lo sguardo. Era Peter. Si sorrisero, sentendo che il loro incontro non era stato un caso.

La bellezza aveva salvato il mondo. L'amore aveva salvato il mondo. Avevano solo avuto bisogno di un piccolo aiuto.

L'Angelo Minore

1.

24 novembre 2024. Krasnoarmeysk – che gli ucraini chiamano Pokrovsk – si era trasformata in un inferno. Non in senso figurato, ma nel senso più letterale del termine. La fitta urbanizzazione stringeva le strade, trasformando ogni quartiere in una giungla di pietra dove la morte aspettava dietro ogni angolo, da ogni seminterrato, da ogni solaio.

Il sergente maggiore Mikhail Yermolin, appiattito contro un muro crivellato, si spostava a balzi tra le posizioni del suo plotone. Erano trincerati in tre edifici semidistrutti sulla stessa strada. Il controllo della città era già loro – circa il sessanta per cento, secondo i rapporti dall'alto – ma questo non rendeva le cose più facili. Dall'altra parte della strada, in una casa bassa con le finestre sfondate e nel palazzo di nove piani accanto, il nemico era trincerato.

«Non sporgere la testa!», gridò Mikhail a un giovane mitragliere soprannominato Chuk, che tentava di cambiare posizione. Come a confermare le sue parole, da qualche parte sulla destra risuonò uno scatto secco e metallico, e un proiettile rimbalzò su un'armatura con un urlo sinistro.

Il cecchino nella casa di fronte lavorava in modo professionale e spudorato. Un mitragliere nell'edificio vicino spazzava la strada con raffiche, impedendo ai loro uomini di alzarsi. La carreggiata era solcata da crateri, i mezzi distrutti si stagliavano come scheletri anneriti, i marciapiedi erano ricoperti di macerie.

Ed ecco che, in mezzo a quell'apocalisse, apparvero.

Mikhail pensò prima a un'allucinazione dovuta alla mancanza di sonno e a una commozione cerebrale. Dall'altro lato della strada, dritto nel mirino del cecchino, camminavano due persone. Una donna – giovane, con un cappotto scuro – e una bambina di circa otto o nove anni con un berretto rosso di lana. Camminavano lentamente, come se fossero in un parco, come se non notassero né le esplosioni né gli spari. Da dove fossero uscite – da un seminterrato? da un androne? – rimase un mistero.

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