Евгений Павлов – Язык сердец: Покой в буре (страница 6)
– Нам нужно больше информации, – наконец сказал Яромир. Его голос прозвучал решительно в этой тишине. – Нельзя бороться с тем, чего не понимаешь. Ворон, ты отправишься на север. Не для конфронтации. Для сбора сведений. Узнай всё, что можно о Велегоре, о его методах, о слабых местах его системы.
Ворон кивнул, без вопросов.
– А мы, – Яромир обвёл взглядом собравшихся, – подготовим Гавань. Не как крепость. Как… госпиталь. Убежище для тех, кто попробует путь Велегора и разочаруется. Для тех, кто захочет вернуть свои чувства, свою боль, свою жизнь. Мы будем готовы их принять. И лечить. Нашим методом.
Рёрик встал. Стул с грохотом упал на пол.
– Ты с ума сошёл? – его голос был хриплым шёпотом, полным неподдельного ужаса. – Ты хочешь впустить сюда эту… эту заразу? Чтобы они тишиной своей отравили наш дом? Чтобы наши дети стали такими же пустыми куклами?
– Я хочу им помочь, Рёрик! – в голосе Яромира впервые прозвучали нотки раздражения. – Нельзя бороться со злом, отвернувшись от его жертв! Если мы закроем ворота, мы станем такой же догмой, как Болеслав! Мы должны быть лучше!
– Лучше сдохнуть в честном бою, чем медленно сгнить от этой язвы! – проревел Рёрик. Он был красен от ярости. – Я не буду этому помогать. Не буду охранять эту… эту лабораторию по выращиванию скотов!
Он развернулся и вылетел из дома, хлопнув дверью так, что с полки свалилась кружка – та самая, Ликина. Она разбилась с тонким, печальным звоном.
Наступила тишина. Элиан вздохнул.
– Его реакция иррациональна, но понятна. Он видит угрозу в чистом виде. А вы предлагаете дипломатию с чумой.
– Это не чума, Элиан! Это люди!
– Люди, добровольно отказавшиеся от человеческого, – холодно парировал учёный. – Я изучу данные, которые привезёт Ворон. Возможно, там найдётся логическая уязвимость. Но как практик… Я не уверен, что ваша эмпатия сработает против идеально отполированного отсутствия чувств.
Он встал и вышел, более сдержанно, но так же твёрдо.
Гордий, молчавший всё это время, оттолкнулся от стены. Подошёл к осколкам разбитой кружки. Поднял один, самый крупный, повертел в пальцах.
– Глина хорошая, – пробормотал он. – Обжиг слабоват. Боялась печи, наверное. – Он бросил осколок в ведро с мусором. Посмотрел на Яромира. В его взгляде не было ни ярости, ни страха. Была усталая, беспощадная ясность. – Ты решил быть мостом. Мосты – их либо пересекают, либо разбирают на камни. Решай, архитектор. Мне работать надо.
Он ушёл последним.
Яромир остался один в пустой горнице. Солнечный луч, пробившийся сквозь облако, упал на карту, разложенную Вороном. На аккуратные, безэмоциональные пометки, отмечавшие распространение «Приюта». Оно напоминало растущее пятно масла на воде. Тихим, неостановимым.
Он подошёл к окну. Рёрик сидел на своём валуне у края площадки. Не сторожил. Сидел спиной к дому, и в его сгорбленной, неподвижной позе читалось то же самое, что и вчера вечером у костра: ледяное, обидное разочарование. Он точил топор. Движения были привычными, точными. Но выражение лица… Яромир видел его в профиль. Это было старое выражение. Выражение наёмника, который готовится к худшему и больше никому не верит.
Ворон, стоявший у двери, проговорил, нарушая тишину:
– Инструкции?
– Да, – не оборачиваясь, сказал Яромир. – Иди. Узнай всё. И… будь осторожен. Его методы не военные. Они тоньше.
– Опаснее, – поправил Ворон. – Потому что против них нет брони. Только воля. А её, как показывает практика, часто не хватает.
Он вышел, закрыв дверь за собой.
Яромир стоял у окна, положив лоб на прохладное стекло. Где-то в лесу была Лика, которая видела в Арене «дыру». В доме разбилась её кружка. На валуне сидел воин, который снова учился не доверять. А он, архитектор этого хрупкого мира, только что принял решение, которое могло стать первым камнем, выбитым из фундамента.
Он смотрел на север, где за лесом таилось нечто новое, непохожее ни на грубую силу Болеслава, ни на дикий хаос старого мира. Нечто гладкое, холодное и бесконечно соблазнительное для всех, кому больно.
«Мы будем готовы, – повторил он про себя. – Мы поможем. Мы должны».
Но в глубине души, там, куда не доходил свет его уверенности, шевелился крошечный, холодный червь сомнения. А что, если Рёрик прав? Что если некоторые двери открывать нельзя? Что если некоторые «жертвы» уже не жертвы, а проводники чего-то такого, против чего его дар, его понимание, его вся философия – бессильны?
Он отогнал эту мысль. Отогнал, как всегда, тёплой волной уверенности в себе.
За окном Рёрик с силой провёл точильным камнем по лезвию. Скрип стали был резким, злым, похожим на крик.
Спокойствие треснуло.
ЧАСТЬ 2: ЛОВУШКА ДЛЯ ОРАКУЛА
Глава 8: Весть от целителя
Ворон вернулся на двенадцатый день. Не утром и не вечером – в тот странный, подвешенный час перед сумерками, когда тени длинны и не принадлежат ни дню, ни ночи. Он появился в дверях главного дома так, словно всегда там стоял – не было ни звука шагов, ни скрипа половиц. Просто возник, запылённый и недвижимый, как изваяние.
Яромир сидел за столом с Элианом, разбирая последние записи учёного о возможных магических зависимостях «состояния покоя». Гордий в углу трудился над новой шпаклёвкой, методично перетирая комки. Рёрик отсутствовал – с тех пор как Яромир объявил о своём решении, он проводил всё время на своём валуне или в лесу, возвращаясь только чтобы поспать и снова уйти. Его молчание было громче любого крика.
Ворон не сказал «я вернулся». Он положил на стол перед Яромиром не свёрток с картами, не отчёт, а предмет.
Это был футляр. Небольшой, из тёмного, отполированного до зеркального блеска дерева, с инкрустацией из перламутра, образующей простой, но безупречный узор – расходящиеся круги на воде. Работа тончайшая, не местная. Дорогая. Бессмысленно дорогая для простого послания.
Яромир замер. Его дар, всегда настроенный на живую эмоцию, наткнулся на предмет и отскочил. Футляр был пуст. Не в буквальном смысле – в нём явно что-то лежало. Но он не нёс на себе ни отпечатка руки мастера, ни трепета дарителя, ни даже обычной, бытовой энергетики использования. Он был стерилен. Как хирургический инструмент.
– Что это? – тихо спросил Яромир.
– Послание, – ответил Ворон своим ровным, лишённым тембра голосом. – Для вас. Лично. Передано через третьи руки на границе «Приюта». С условием: вскрыть только вам. Сказали, ты поймёшь.
Элиан протянул руку, но не дотронулся – лишь провёл пальцем в сантиметре от поверхности, как бы считывая.
– Самшит. Возраст – не менее ста лет. Обработка… безупречна. Дороже, чем дом среднего горожанина. Не послание – демонстрация.
Гордий, не отрываясь от своей пасты, бросил:
– Выброс ресурсов. Показуха. Чтобы впечатлить деревенщин.
Яромир не слушал. Он смотрел на футляр. И чувствовал, как внутри него что-то сжимается – не страх, а нечто более сложное. Вызов. Интеллектуальный, персональный, тонкий.
Он нажал на скрытую защёлку. Крышка отскочила беззвучно.
Внутри, на тёмно-синем бархате, лежал свиток. Не пергаментный, а из тончайшей, почти прозрачной бумаги, которую делают на далёком юге. Она была свёрнута и перевязана шёлковым шнурком цвета увядшей розы.
И язык… Язык был старо-книжным. Той самой архаичной формой родового наречия, которой пользовались в семейной библиотеке Болеслава. Языком, на котором были написаны учебники Яромира из детства, философские трактаты его деда, любовные письма матери, которые он случайно нашёл и тайком прочёл. Языком его самого сокровенного, давно похороненного прошлого.
Он развернул свиток. Почерк был каллиграфическим, изысканным, но без вычурности. Каждая буква – уверенная, законченная.
Яромир дочитал. Рука, державшая бумагу, не дрожала. Но внутри всё застыло. Это было не послание врага. Это было… признание. Признание от равного. От кого-то, кто видел ту же боль, что и он, но пришёл к иному выводу. В словах не было ни угрозы, ни насмешки. Была холодная, безжалостная логика и… сожаление. Сожаление о нём, Яромире, как о заблудшем, но талантливом собрате.