Элеонора Максвелл – Тень орхидеи (страница 5)

Маркус медленно повернулся. В его глазах мелькнуло что-то вроде одобрения.

– Быстро. Но поверхностно. Он – пешка. Ненавистник. У него нет изящества «Садовника». Тот – художник. Этот – вандал. Ты ищешь отражение своего гнева, а не его ума.

Ева сжала челюсти. Его критика жгла.

– Ты сказал, будет упражнение.

– Да. – Он подошел к столу, сел на его край, скрестив руки на груди. – Ты привыкла к физической боли. Сломанное ребро на тренировке. Порезы. Даже этот, – он кивнул в сторону ее плеча, скрытого тканью. – Это просто сигналы тела. Примитивные. Я научу тебя видеть боль другого порядка. Ту, что не оставляет синяков. Ту, что гниет внутри годами.

– Зачем? – вырвалось у нее. – Как это поможет найти его?

– Потому что «Садовник» – не мясник. Он хирург душ. Он видит эту гниль и… вырезает ее, по-своему. Чтобы понять его, ты должна научиться ее диагностировать. В других. И в себе.

Он взял с стола пульт, нажал кнопку. Один из мониторов ожил. На нем была черно-белая запись с камеры наблюдения. Гардеробная. Пожилая женщина в униформе горничной что-то шептала, поправляя пальцами невидимый образ в зеркале. Ее лицо было искажено тихой, безнадежной тоской.

– София, – сказал Маркус. – Работает здесь двадцать лет. Муж умер от рака, сын-наркоман в тюрьме. Каждую ночь она убирает дерьмо и сперму с кожаных диванов. Ее боль – это боль тления. Безысходности. Она уже мертва, просто еще ходит.

Ева почувствовала тошноту. Не от изображения, а от ледяного, аналитического тона, которым он это произнес.

– Зачем ты мне это показываешь?

– Смотри дальше.

Камера сменилась. Бар. Молодой бармен, красавец, улыбается гостье. Но в момент, когда он отворачивается, чтобы налить вино, его лицо на долю секунды обезображивает гримаса такого чистого, немого отвращения, что Ева инстинктивно отпрянула.

– Андрей. Мечтал быть пианистом. Играл в метро на разбитом пианино. Здесь зарабатывает в десять раз больше. Ненавидит каждого, кто заказывает его коктейли. Его боль – это боль предательства. Себя самого.

– Хватит, – сказала Ева. Голос дрогнул.

– Нет. Ты должна увидеть главное. – Он переключил камеру. Приватная комната. Та самая, со свечами. На экране появилась Ирина. Она сидела на полу, скрестив ноги, спиной к камере. Она была одета в простую белую рубашку. Перед ней на низком столике лежали предметы: пара тонких серебряных наручников, черная шелковая повязка на глаза, небольшой кожаный ремешок.

– Что она делает? – спросила Ева, хотя чувствовала, что знает ответ.

– Ждет, – просто сказал Маркус. – Она ждет приказа. Любого. Без него она не знает, что делать со своими руками, со своим телом, со своей болью. Ее боль – боль пустоты. Она отдала мне все ключи от себя, чтобы не нести ответственность за свое существование. И теперь боится, что однажды я эти ключи потеряю. Или выброшу.

Он выключил монитор. В кабинете воцарилась тишина.

– И что? – голос Евы звучал хрипло. – Ты собираешься меня шокировать? Я видела худшее. На вскрытиях.

– Нет, – он поднялся и подошел к ней вплотную. Он не касался ее, но его близость была физическим давлением. – Я собираюсь показать тебе твою боль. Самую страшную. Ту, которую ты носишь в себе, как ту самую Софию. Ту, которую ненавидишь, как Андрей. И от которой бежишь в добровольное подчинение, как Ирина.

– У меня нет…

– Ложь, – перебил он. Его голос стал острым, как скальпель. – Твоя боль – это контроль, Ева. Всепоглощающая, удушающая потребность все контролировать. Чужие жизни, чужие смерти, чужие мотивы. Ты стала профайлером не чтобы спасать, а чтобы понимать. Чтобы не бояться. Чтобы мир был предсказуемой головоломкой. Но в тебе живет тень. Тень, которая хочет, чтобы контролировали тебя. Которая устала нести этот груз. Которая жаждет сдаться. И ты ненавидишь эту тень. Поэтому ты здесь. Ты пришла поймать монстра, но втайне надеешься, что монстр окажется сильнее. Что он снимет с тебя этот груз. Насильно. И ты сможешь сказать: «Я не виновата, меня заставили».

Каждое слово било точно в цель, раскаленным железом входя в самые защищенные уголки ее психики. Она стояла, парализованная, чувствуя, как рушится внутренняя крепость, которую она строила годами. Он видел ее насквозь. Он называл вещи своими именами. И в этом была страшная, освобождающая правда.

– Молчи, – прошептала она, но в этом не было силы. Это была мольба.

– Нет, – он наклонился, его губы снова оказались у ее уха. – Сегодняшнее упражнение – выслушать правду. Принять ее. И решить: что ты будешь с ней делать. Ты можешь уйти сейчас. Вернуться в свой Бюро, к своим папкам, к иллюзии контроля. Или ты можешь остаться. И признать, что твоя боль – часть тебя. Что ты здесь, потому что хочешь быть здесь. Не для дела. Для себя.

Он отступил, давая ей пространство. Его глаза были безжалостными зеркалами.

Ева дышала прерывисто. Внутри все горело. Стыд, ярость, унижение. И под всем этим – чудовищное, всепоглощающее облегчение. Кто-то наконец-то увидел. Назвал. И не осудил. Он просто констатировал. Как факт.

– Я… – она искала слова, но их не было. Только чувства, клокочущий хаос.

– Не говори, – сказал он мягче. – Покажи.

Он жестом указал на диван.

– Сними плащ. Сядь. И смотри.

Она механически расстегнула плащ, позволила ему упасть на пол. Под ним было простое черное платье. Она подошла к дивану, села на край, скованная, как подросток.

Маркус не сел рядом. Он остался стоять, наблюдая за ней.

– Теперь я задам тебе три вопроса. Ты ответишь на них честно. Это будет больнее любого укуса. Готовься.

Она кивнула, не в силах вымолвить слово.

– Первый: что ты почувствовала, когда увидела фотографию Ирины на коленях? Не как профайлер. Как женщина.

Ева сглотнула. В горле стоял ком.

Отвращение. Любопытство. Зависть.

– Зависть, – выдохнула она, и это признание обожгло ее изнутри, как кислота.

– Почему?

– Потому что она… может. Может позволить себе это. Полное подчинение. Без мыслей. Без анализа. Она свободна в своем рабстве. А я… я в тюрьме своего ума.

Маркус медленно кивнул.

– Хорошо. Второй вопрос: что ты хочешь, чтобы я с тобой сделал прямо сейчас?

Воздух перестал поступать в легкие. Это был самый страшный вопрос. Потому что он требовал не просто признания чувства, а формулировки желания. Активного соучастия.

Она закрыла глаза. Картинки всплывали сами: его руки, сжимающие ее запястья. Его голос, отдающий приказ. Боль, чистая и ясная, выжигающая все мысли. Падение. Свобода от выбора.

– Я хочу… – ее голос был хриплым шепотом, – чтобы ты заставил меня забыть. Кто я. Зачем я здесь. Хотя бы на минуту.

– Конкретнее, Ева.

– Я хочу, чтобы ты причинил мне боль. Такую, чтобы перекрыло все. Чтобы в голове осталась только она. И твой голос.

Наступила тишина. Она боялась открыть глаза.

– Открой глаза, – сказал он. Она открыла. Он смотрел на нее с тем же научным интересом. – Последний вопрос. Ты разрешаешь мне это сделать?

Финал. Рубка. Мост, который можно было сжечь одним словом. Нет.

Она посмотрела на него. На этого человека, который видел ее насквозь, который манипулировал ею, который был вероятным преступником, союзником дьявола. И который в этот момент был единственным, кто предлагал не спасение, а истину. Горькую, ужасную, но истину.

– Да, – сказала она. И в этом слове не было ничего, кроме чистого, обнаженного отчаяния и тоски.

Он подошел. Не торопясь. Он взял ее за подбородок, заставил поднять голову.

– Это не будет похоже на вчера. Это будет не игра. Это будет акт милосердия. Жестокого милосердия. Ты поняла?

Она кивнула, не в силах говорить.

– Тогда встань.

Она поднялась. Ноги подкашивались.

– Повернись к дивану. Обопрись на него руками.

Она повиновалась. Поза была уязвимой, унизительной. Она смотрела на стену перед собой.

Он стоял сзади. Она чувствовала его тепло, его дыхание. Он не торопился.

– Первый урок психологической боли – ее нельзя причинить на расстоянии, – сказал он тихо. – Ее можно только разделить. Моя боль – в том, что я вижу тебя такой. Твоя – в том, что ты позволяешь себя видеть. И сейчас мы поделимся ей.

Его руки легли ей на плечи. Не для ласки. Для фиксации. Пальцы впились в мышцы, точно в болезненные точки. Боль, острая и глубокая, пронзила ее, заставив вскрикнуть. Но это была лишь прелюдия.

Конец ознакомительного фрагмента.