Елена Тодорова – Ты – всё (страница 66)
«Зазор» слетает. Первый «красный», и я импульсивно тарабаню пальцем по экрану.
«Зеленый». Трогаюсь, набираю скорость, но писать мне это не мешает.
Она долго не отвечает. А когда отвечает… Присылает стикер с факом.
Бросаю взгляд в зеркало, чтобы убедиться, что я — это я. Что, мать вашу, живу свою жизнь.
«Зазором» в этот раз пользуюсь полноценно. Перевожу дыхание, успокаиваю сердцебиение, заглушаю все эмоции.
В конце концов, открываю галерею и, отмотав к альбому с запрещенкой, выбираю одну из тех фотографий, где я сижу за рулем, а Ю меня обнимает. Задерживаю взгляд не только на ее улыбке, но и на наших крепко сплетенных пальцах.
Отправляю.
А следом текст.
И снова она тянет время. Долго не отвечает. Успеваю доехать до пункта назначения, прежде чем «входящее» освещает экран мобильника.
По спине озноб летит. Все тело перетряхивает.
Хорошо, что к тому моменту уже на ручнике стою, а не где-то в потоке движусь, потому что первый, будто вложенный потусторонней силой порыв — разбиться о стену.
Ни хрена не до шуток. Но иначе я не знаю, как с этой странной связью и вызываемыми ею страшными эмоциями справляться.
Хочу набрать ее, услышать голос, сказать все, что подгорает внутри… Останавливает лишь то, что знаю: она не одна сейчас. В полном кабинете сотрудников нормального разговора не получится. А выходить и искать укромное место ради меня новая Ю не станет.
Поэтому я беру себя в руки и пишу ответ.
И снова пауза. А я, мать вашу, жду.
Закурив, туплю в машине, словно мне не хуй больше чем заняться.
Черный юмор подъехал.
Лады. Пусть так.
Затягиваюсь. Выдыхаю. Набираю.
Удивительное влияние, но я ловлю себя на мысли, что все отдал бы только ради того, чтобы услышать сейчас, как она произносит мое имя вслух.
Твою мать…
Не хочу, блядь, злиться… Но, сука, злюсь.
Зачем?!
Пишу, отправляю… А потом такой… Стоп. Она у меня разрешения спрашивает.
Вот в чем суть.
Скриплю зубами. Засаживаю кулаком в руль. Разражаюсь матами.
Пальцы дрожат, когда отвечаю.
И похер, что рабочий день до шести.
Тягостно вздыхаю.
Приоткрываю окно. Швыряю окурок.
Сворачиваю переписку, когда понимаю, что она больше ничего не ответит. Выхожу из машины. Закидывая телефон в карман брюк, оглядываюсь.
Хрен знает зачем.
И без того ведь понимаю, что район старый и благополучием не славится.
Дверь в подъезд нараспашку. Поднимаюсь.
Стучу, потому что звонок признаков жизни не подает.