Елена Смелина – Отец парня. Ты моя страсть (страница 47)
– Это справка о прохождении стажировки. Я оформил, чтобы тебе не нужно было бегать по кабинетам.
Я смотрю на него.
Он стал другим – взрослее и строже, меньше лишних слов, глаза темнее.– Спасибо, – говорю тихо.
Он кивает.
Без улыбки, но мягко.– Если что – я на связи.
И уходит.
Так же тихо, как появился.Света смотрит ему вслед.
Я тоже.У неё в глазах – не жалость. И не ревность.
Скорее… понимание того, что мы обе не знаем, что с этим делать.Она медленно выдыхает.
– Он держит всё внутри, – замечает она тихо, не для того, чтобы объяснить – просто констатирует. – Я не знаю, как он это выдерживает.
Я смотрю на бумагу у себя в руках.
– Мы все что-то держим, – отвечаю.
И впервые за этот месяц мне хочется выдохнуть.
Но где-то под рёбрами очень тихо, едва уловимо, тянет болью.
И запах тушеных овощей снова поднимает тошноту.
Я иду домой пешком.
Не потому что так надо – просто не хочу ни транспорта, ни людей.Хочу идти. Двигаться. Не думать.Осень пахнет мокрым асфальтом и холодными листьями.
Дворники сгребают желтые кучки к бордюрам.Город живёт своей жизнью.А я – просто иду.
Думаю о Сергее.
О его спокойном голосе.О том, как он сказал «я на связи» – и не стал ждать ответа.О Свете.
О её взгляде – внимательном, слишком понимающем.О нём.
Имя внутри – как шершавый край бумаги: едва коснёшься – режет.
И вдруг – мысль.
Тихая. Простая.Никуда не деть.Задержка.
Я останавливаюсь.
Как будто город соскочил с рельсов.Считаю дни.
Молча.Пальцами, в уме – всё равно одно и то же.Нет.
Не может быть.Не сейчас.Делаю вдох. Он рвётся, как будто внутри что-то сжали.
Это стресс. Просто стресс.
Нервы.Недосып.Так бывает.Я поднимаюсь в аптеку. Не помню, как решила.
Колокольчик звенит слишком ярко.
– Здравствуйте. Чем помочь?
– Тест.
Голос – чужой.– Какой?
– Любой.
Пакет шуршит в руках. Пальцы почти не чувствуют.
У подъезда скамейка.
Я сажусь.Коробочка лежит в ладонях.
Обычная. Простая.Но смотрю на неё, как на точку, из которой расходятся две разные жизни.