Елена Смелина – Как пережить Новый год с бывшим? (страница 5)

Вошла. Тихо закрыла за собой.

Илья уже лежал спиной ко мне, одеяло до плеч.

Не спал.

Просто ждал, когда я лягу рядом.

Я разделась в темноте, на цыпочках забралась под одеяло.

Легла на самый край, чтобы между нами было как можно больше пустоты.

Он не повернулся.

Я лежала рядом с человеком, который завтра сделает мне предложение,

и считала удары сердца человека за стеной.

А потом меня накрыло.

Не страх.

Не вина.

Стыд.

Жгучий, липкий, невыносимый.

Я вспомнила себя ту. Ту, что кричала его имя, когда он брал меня в лифте. Ту, что умоляла «ещё», когда он прижимал меня к холодному стеклу балкона, а внизу шли люди.

Ту, что сходила с ума от возбуждения, пока он шептал мне в ухо самые грязные слова, какие я только слышала.

Ту, что потом стояла под душем и терла себя мочалкой до красноты, потому что казалось: от меня всё ещё пахнет им и грехом.

Я тогда была не я.

Я была его.

Полностью.

Без остатка.

Я растворялась в этом, как в огне, и не хотела выбираться.

А теперь я лежу рядом с человеком, который никогда не видел меня такой.

И никогда не увидит.

Потому что я спрятала ту себя так глубоко, что почти поверила, что её больше нет и никогда не было. Но она есть. Она проснулась сегодня, когда Артем вошёл в зал. Она проснулась и потянулась к нему всем телом.

И я ненавижу её.

Ненавижу за то, что она жива.

Ненавижу за то, что она сильнее меня сегодняшней.

Я прижала ладонь ко рту, чтобы не всхлипнуть.

Илья пошевелился во сне.

Не проснулся.

Глава 4

30 декабря

Проснулась я от собственного сердцебиения.

Илья уже не спал. Постель рядом была холодной. На подушке записка:

«Помогу ребятам с завтраком. Целую».

Я скомкала бумажку и пошла в душ, включила воду до ледяного, чтобы почувствовать хоть что-то, кроме стыда. Прижалась лбом к стеклу и слушала, как от холода стучат зубы. Растерлась полотенцем, до красноты натирая кожу, и завернулась в висевший тут же халат. С волос еще капала вода, тело горело, я открыла дверь в спальню и замерла.

Лёгкий стук. Тихий, но точный.

Два раза.

Я подумала: Илья.

Вернулся и хочет поговорить прямо сейчас.

Сердце ухнуло вниз.

Подошла к двери босиком, по холодному паркету. Приоткрыла на ширину ладони.

Не Илья.

Артём.

В чёрном свитере, рукава закатаны, в руках две дымящиеся кружки.

Он стоял так близко, что я почувствовала тепло кофе и его тела одновременно.

– Доброе утро, Лиза, – произнес он тихо, будто мы каждый день вот так встречались.

И протянул одну кружку мне.

Я хотела захлопнуть дверь.

Не смогла.

Он не переступил порог, просто стоял и смотрел.

Глаза тёмные, спокойные, но в них было что-то новое: не насмешка, а голод.

Настоящий.

– Две ложки сахара и молоко, – добавил он. – Я всё помню.

Кофе пах точно так же, как у него на кухне два года назад, когда я просыпалась в его рубашке и он варил мне первую чашку.

Я взяла кружку.

Пальцы коснулись его.

На долю секунды.

Этого хватило, чтобы по руке пробежала дрожь.

– Спасибо, – прошептала я, не узнавая свой голос.

Он не уходил.

Просто смотрел.

Медленно провел взглядом по моим мокрым волосам, по вырезу халата, по босым ногам.

И обратно в глаза.