Елена Саринова – Попаданка. Комедия с бытовым огоньком (страница 9)
Карачаров по прошествии недели внедрения мною в среду, более ничем не удивил. Ну подумаешь, каменные торговые ряды и толпы людей. Да и лужа вокруг столба на площади давно высохла.
Мы с нарядной Евлампией в скрипучей двухместной бричке и с совершенно пресыщенными физиономиями прокатились мимо рядов и столба. И ни одна собака не облаяла нас. Правда пара лохматых увязалась все же в никчемное преследование до са́мой улицы Верховой. Она тоже особо не впечатлила. Пожалуй, странной симметрией лишь своей. Да еще отнюдь не городской после торговой площади тишиной.
А теперь представьте: чистая булыжная мостовая, узкие тротуары по обеим ее сторонам, за ними, через ряды из высоких старых лип совершенно однотипные и одноэтажные каменные дома милой персиковой раскраски. Дома и мостовая щедрыми клочьями упрятаны в те́ни от лип. Только лишь храм один, в самом конце перегородивший собой улицу, изобильно бликует симметричными золотыми куполами под солнцем. И тут такие все мы… Вывернули из-за угла, оборачиваясь на пару ненормальных собак и вполголоса сомневаясь: «А тот ли адрес вообще?», под музыкально ритмичный скрип нашей старой раздолбанной брички… А какая акустика здесь, ядреный же дым…
И чем там смазывают рессоры? Специальной смазкой?.. Тьфу! Ага. Силиконовой. Дёгтем! Конечно. Точно. Откуда я знаю? От своего многолетнего водителя и любовника Стаса. Средства передвижения и рыбалка — любимые его темы в каждой нашей поездке. И странно, что вспоминаю я Стаса крайне редко теперь и без ответных проклятий. Хотя именно проклятье его официальной жены запустило меня со свистом в эти дальние дали. А что? И брошенкой померла, и муж выкинул из дому. Только вот «рогатость» его самого́… Если так, то до родов изменщицы Милочки и реальности осознания оного факта у меня осталось… полгода… Полгода! И как мне раньше эта мысль в голову не пришла?
— Барыня?.. Барыня, ну вы чего?
Напряженное недовольное пыхтение Евлампии у брички внизу возвратило меня в реальность. А откуда такой непонятный у девы настрой?
Возможная причина его торчала рядом с моей горничной и тоже тянула вверх свою широкую мужскую ладонь. Худощавый, относительно молодой, одет опрятно, но просто му-у… А вот назвать «мужиком» его я почему-то затруднилась — не прост. Медно-рыжие задорные кудри и слегка помятый вид вроде повод дают, а пронзительно умный голубой взгляд явственно путает.
И что мне делать теперь самой?
— Благодарю!
Встала, развернулась, подобрав одной рукой голубое летнее платье свое (теперь без воланов!), другой — ридикюль. И под визг брички спрыгнула самостоятельно в траву газона с другой ее стороны. А почему? Да потому что нормальные женщины в первую очередь изучают не приходо-расходные, а местный этикет! Кому руку свою в подобной ситуации можно подать, а кому нет — страшная тайна для оставшихся «ненормальных». Но! Именно итоговая дислокация и позволила мне скрытно разглядеть, что же произошло у самого крыльца нотариуса всего секундами позже.
Сначала с глухим протяжным стуком оттуда распахнулась дверь. Затем на низкое крыльцо под уличные тени шагнул высокий широкоплечий господин лет тридцати с хвостом. И вот сейчас с определением статуса все оказалось очень просто: осанка, черный дорогой костюм, в руке перчатки, а глаза…
— Калистрат, поди сюда! — а голос. Мамочки мои. Мне захотелось тут же за своей немазанной телегой встать по стойке смирно. Мне, в прежней жизни строящей весь штат как детушек в саду!
Рыжий рядом с Евлампией в тот же вмиг резко расправил плечи:
— Бегу, Ваше высокоблагородие! — и побежал, вопрошая на ходу. — Ну что? А теперь куда нам?
— А немного два вопроса сразу? — Его высокоблагородие, стоя на крыльце, расставив ноги, с явным гневом в серых прищуренных глазах занялся натягиванием на руки перчаток. Потом вдруг, развернулся к двери. — Конский эскулап. Он отказал мне в составлении иска! А куда? — взгляд вновь прищурился. — Поесть и засветло домой. Не вышло по закону, значит, будем действовать иначе.
Когда гулкий стук от удаляющихся вдаль копыт двух лошадей стал слышан приглушенно, а идеально прямые спины наездников потускнели в красках и смешались с дальней тенью, только тогда я выдохнула, глядя вслед:
— О, да-а…
— А чё? — Евлампия, оказавшаяся рядом сейчас, опустила пухлую ладонь от лба. — Испужались, барыня?
— Кого⁈
Это я так выгляжу теперь? Девушка хмыкнула с претензией на всепонимающую мудрость в тоне:
— А, соседа своего. Его «сиятельствами» кличут. Граф Туров. Он же в армии служил и, говорят, мог дослужиться до генеральства, но полгодины как вернулся восстанавливать в своем поместье все дела. Матушка его, как полгодины назад прямо в Сочельник померла, так и вернулся. А тут долго-ов. Она, да и ей. Так он всех должников своих того.
— Чего «того»? — скосившись на повествовательницу, удивленно уточнила я. — Прибил?
— Че-евой? Не-е! Взыскал! Ужо со всех почти.
Ага… Но, какой типаж! Красавец, бывший военный и мужлан… Спаси и сохрани. И не хотелось бы оказаться в его «почетном» списке…
— И что, совсем мне шансов нет? — после всех, с профессионально равнодушной скукой озвученных пунктов у меня, вдруг запершило в горле и с трудом стали выдавливаться из него слова. — Да не поверю я. Да ни за что.
— Ну-у, — протянул мужчина, предусмотрительно потянувшись к графину, полному воды. — Есть. Только, Варвара Трифоновна, постараться очень сильно нам придется…
Глава 14
Наверное, я именно до этого момента все ж сомневалась в реальности собственного бытия. Река Искона, облака, соловьиная романтика дворянства… Черт. Всё это красиво и щекочет душу.
Но, именно в данное мгновение в голову мою пришло прямое осознание невозврата… При перечислении пунктов от… Нет. При чтении одного из самых непреложных в своей циничности и драме документов.
— Мне прочитать его, или вы сами?
— Я… сама…
Карачаровский нотариус, Родион Петрович Осьмин, как и его собственный кабинет, вызывали стремительный покой в душе. С первого же мгновения знакомства. Один был полностью сед (хоть и не стар, чуть-чуть за пятьдесят), приятен лицом и безукоризненным коричневым костюмом. Другой блистал лакированными темными панелями, в которых отражался напольный дорогой ковер, огромный стол хозяина, желтый абажур электрической лампы на столе, и удобные бархатные полукресла.
Не чета собственным нашим, потёртым и упрятанным бережливой Маврой Зотовной под строгие чехлы. А еще на самом пороге здешней роскоши мне, вдруг вспомнилась грубо свёрнутая многажды купюра. Ее, словно подачку, перед отъездом бросила на свой прикроватный столик Ида Павловна, а Анна во время уборки скоренько нашла. Пятьдесят рублей. За что? Или на что подобная крутая «благодать»?.. Вот такие странные картинки пролетели в моей смятенной голове.
Ну, а потом я навстречу гостеприимно из-за стола вставшему хозяину переступила местный символический порог, и… на душе покой. Вот сразу же!
— Варвара Трифоновна, очень рад! И если б ваш покойный батюшка не похвалился мне в один из приездов вашим московским фото, то где б старику узнать в той прежней робкой девочке, что улыбалась мне, выглядывая из-за отца, такую взрослую прекрасную даму?
Ага… Одним предложением мне обозначили собственную позицию «непритязательного старика» и осветили мой животрепещущий вопрос: «Меня не знают». Ну, по крайней мере взрослой. Ух-х, есть откуда стартовать. И я стартанула, начав с уверенной московской улыбки:
— Доброго дня, уважаемый Родион Петрович! А я к вам по делам.
«Старик при делах» вот взял, и нисколечко не удивился:
— Знаю, знаю. Давно вас ждал. Присаживайтесь, уважаемая Варвара Трифоновна, — после моего аккуратного маневра (на этот раз действительно такого) в подвинутое полукресло, сел он напротив, за столом, затем драматически вздохнул, сцепив перед собой длинные пальцы. И продолжил:
— Завещание вашего отца.
Вот так… А я ведь думала, что не взяла его с собою из Москвы, для подстраховки в усадьбе перерыла весь отцовский кабинет и спальню.
— Да, конечно, — ну а что еще тут говорить?
Нотариус будто в унисон мне утвердительно кивнул:
— Да. И вы ведь знаете, Варвара Трифоновна, что особым условием Его благородия, барона Трифона Аристарховича Верховцева, была передача этого документа лично вам в руки. Только так. Но, из письма, полученного мною из Москвы от барона Батурина я понял, что вы сами на момент погребения батюшки, как и половина столицы, страдали от тяжелой вирусной лихорадки, — пристально посмотрел мне нотариус в глаза. — Да. Завещание здесь, в моем сейфе вас, Варвара Трифоновна, дождалось. Мне прочитать его, или вы сами?
— Я… сама…
Завещание от моего отца… Я настолько нас с незрелой духом Варварой считала разными, что не заметила его. Наше одно, но ошеломляющее сходство. Мы сироты. Не знали матерей, воспитывались лишь отцами, а потом и их потеряли. Однако, мой ушел, когда мне было тридцать пять, и я уверенно стояла на ногах. Что мне осталось от моего собственного бати? Трухлявый деревенский дом, старый пес Буч при будке и заплатанная резиновая лодка. А еще его любовь. И память… Как невовремя. И, черт возьми, как оправданно по щеке потекла сейчас одинокая теплая слеза.