Елена Рассыхаева – Правила этикета среди вампиров, или Чем накормить гостей (страница 1)

Елена Рассыхаева

Правила этикета среди вампиров, или Чем накормить гостей

Пролог: "С гламуром в прошлое, или Моя квартира против родового замка"

Всем, кто считает, что понедельник – день тяжелый, советую для начала оказаться в моей шкуре. В прямом смысле. Потому что, когда ты сидишь в своей уютной однушке на окраине Москвы, доедаешь вчерашние макароны и строишь планы на то, как бы выпросить у начальника премию, чтобы наконец-то поменять унитаз – мир кажется предсказуемым и скучным. Скучным, Карл!

А потом раздается звонок в дверь.

И ты открываешь.

И твоя жизнь превращается в бразильский сериал, только вместо страстных красавцев с голыми торсами – бледный мужчина в плаще с подозрительно красной подкладкой, а вместо роз – предложение руки и сердца, от которого пахнет нафталином и вековой пылью.

Но давайте по порядку.

Меня зовут Марина. Марина Мышкина. Тридцать лет, не замужем, без вредных привычек (если не считать привычки есть бутерброды в кровати и смотреть сериалы до трех ночи). Работаю я в фирме «Антиквариат-турбо-доставка». Звучит пафосно, да? На самом деле я курьер, но курьер элитный. Я вожу старые вазы, картины в золоченых рамах и прочий хлам для богатых людей, которые думают, что если вещь старая и страшная, то она автоматически стоит миллион.

И вот в тот самый понедельник, когда за окном моросил противный дождь, а кофе в моей любимой кружке закончился на самом интересном месте, мне поступил заказ.

Заказ был странный.

Обычно клиенты – это нервные дамы с начесами или толстые дядьки с золотыми цепями. А тут в графе «получатель» значилось: «Граф Драго Вампиров, родовой замок, Тьмутараканский район, сектор №13». И адрес: «Остановка по требованию у Черного озера, далее пешком по тропе мертвецов».

Я, наивная, подумала, что это прикол. Ну любят у нас богатые люди пошутить. «Тропа мертвецов», ага. Наверное, название коттеджного поселка. Типа «Остров сокровищ» или «Золотые пески». Хотя песок там явно не золотой, а могильный, но кто я такая, чтобы судить?

В общем, погрузила я в свой старенький «Рено Логан» огромное зеркало в резной деревянной раме (весило оно, зараза, как три мешка картошки) и поехала.

Дорога была та еще. Сначала асфальт кончился, потом кончилась гравийка, потом кончилась надежда, что у меня есть навигатор, а потом кончился и сам телефон. Экран погас, и я осталась одна посреди леса, где даже птицы не пели. Потому что птицы, видимо, тоже читали адрес и решили не рисковать.

Озеро я нашла. Черное – потому что оно и правда было черным. То ли от нефти, то ли от того, что в нем тысячу лет никто не мылся. Тропа мертвецов оказалась тропинкой, усыпанной… странными костями. Я утешала себя мыслью, что это просто кто-то неудачно поужинал курицей-гриль и разбросал огрызки.

А потом я увидела замок.

Представьте себе самое мрачное здание, которое вы только можете вообразить. Башни, бойницы, на воротах – герб с изображением летучей мыши, которая подозрительно похожа на портрет моего бывшего. И все это в каких-то странных разводах, будто замок только что перенес химиотерапию. Вокруг ни души, только вороны сидят на заборе и смотрят на меня с таким выражением, будто я уже вошла в меню.

Я нажала на кнопку звонка. Она отвалилась. Я постучала. Дверь со скрипом отворилась сама.

Внутри было темно, сыро и пахло так, будто здесь век назад забыли вынести мусор. Я шла на свет (точнее, на тусклое мерцание свечи) и бормотала под нос:

– Ну ничего себе клиент попался. Это ж надо так далеко забраться от цивилизации. У них тут вайфай хоть ловит? Или они голубиной почтой пользуются?

– Вайфай у нас не ловит уже лет двести, – раздался голос из темноты. – А голуби… они почему-то дохнут, когда пересекают границу владений. Странно, правда?

Я подпрыгнула на месте, выронила сумку и повернулась.

В кресле у камина (камин, кстати, не горел, просто стоял для красоты) сидел мужчина.

И вот тут, дорогие мои, включается пункт первый: "Как не чихнуть на короля вампиров, когда у тебя аллергия на вековую пыль?"

Я чихнула.

Громко, со вкусом, три раза подряд.

– Будьте здоровы, – вежливо сказал мужчина. У него был низкий, бархатный голос, от которого у меня почему-то мурашки побежали по спине, а колени предательски дрогнули. – Хотя для нас это не самое приятное пожелание, знаете ли. Ассоциации с осиной и прочим.

Я протерла глаза.

Передо мной сидел ОН. Высокий, бледный, с точеными чертами лица, длинными черными волосами и глазами такого глубокого фиолетового оттенка, что в них хотелось нырнуть и не выплывать. Одет он был в старомодный черный костюм, на пальце поблескивал перстень с огромным рубином, а на ногах… боже мой, на ногах у него были лаковые туфли с пряжками! Как в музее!

– Вы кто? – выдохнула я, пытаясь унять сердцебиение. Оно, кстати, стучало так, что, наверное, было слышно в соседней области.

– Я? – мужчина улыбнулся, и я заметила, что клыки у него чуть длиннее, чем положено по протезу. – Я тот, кто заказал зеркало. Граф Драго Вампиров. А вы, полагаю, та самая очаровательная курьерша, которая не побоялась тропы мертвецов? Смелая.

– Курьер, – машинально поправила я. – Марина. Марина Мышкина. Можно просто Марина. А тропа… ну, знаете, премия за особо сложные заказы у нас двойная, так что я бы и по минному полю прошла.

Граф рассмеялся. Смех у него оказался приятный, не зловещий, а скорее мелодичный.

– Мышкина, – повторил он задумчиво. – Какая говорящая фамилия. Вы не боитесь, что в моем замке мыши – это деликатес?

Я икнула.

– В смысле? Вы их едите?

– Нет, что вы, – граф поднялся с кресла и подошел ближе. От него пахло сандалом и чем-то неуловимо древним, как от бабушкиного сундука. – Мыши – это еда для летучих мышей. А летучие мыши – это наши друзья, родственники и просто приятные собеседники по ночам. Так что вы в безопасности. Относительно.

Я попятилась к двери. Зеркало было уже неважно, зарплата – тоже. Главное – ноги унести.

– Стойте, – остановил меня граф. – Не уходите. Я так долго ждал… вас.

– Меня? – я ткнула себя пальцем в грудь. – Мы с вами даже не знакомы. Я вообще замуж собиралась. Ну, то есть не собиралась, но мечтала. А тут вы… со своими мышами и тропами. Вы вообще кто по жизни?

– По жизни? – граф задумался. – Ну, если формально, то я аристократ, владелец этих земель и… как бы это сказать помягче… ночной охотник.

– Охотник? – я нахмурилась. – На кого? На зайцев?

– На зайцев – редко, – усмехнулся он. – В основном на тех, кто забывает приглашение на ужин. Но вы не бойтесь, я сыт. Уже лет пятьсот никого не кусал без спроса.

У меня отвисла челюсть.

– Пятьсот лет? Так вы… вы…

– Вампир, – спокойно кивнул граф. – Классический, с проклятием, с вечной жизнью и полным отсутствием загара. Ужасно неудобно, знаете ли. В Сочи теперь не съездишь.

Я села на пол. Ноги отказали.

– Так, стоп, – я выставила вперед руку. – Давайте по порядку. Вы – граф. Вы – вампир. Вы заказали зеркало. Я его привезла. Все логично. А теперь я, пожалуй, пойду.

– Не спешите, – граф грациозно опустился рядом со мной на корточки. – Я ведь не просто так вас позвал. Я наблюдал за вами.

– Чего?! – я подскочила, как ужаленная. – Следили? Это статья! У нас за это срок!

– У нас за это – вечность, – философски заметил он. – Но речь не о том. Марина, вы – та, кого я искал. Вы жизнерадостная, вы не боитесь трудностей (доставка в такую даль!), вы умеете находить выход из любой ситуации. Ваша энергия… она бьет ключом. Это так… аппетитно.

Я поперхнулась воздухом.

– Аппетитно? Слушайте, у меня давление, диабета нет, но нервы – ни к черту. Я вам не обед!

– Я не про обед, – рассмеялся он. – Я про… спутницу жизни. Марина, выходите за меня замуж.

Тишина. Только где-то в углу заскреблась мышь, наверное, обсуждала мою кандидатуру.

– Что-что простите? – я решила, что у меня галлюцинации от недосыпа. – Это шутка такая? – Я поперхнулась воображаемым кофе, потому что настоящего у меня с собой не было. – Чай, кофе, стрихнин? Я обычно сначала в ресторан приглашаю, а потом уже предлагаю стать женой и заодно закуской.

– Стрихнин исключается, – невозмутимо ответил граф. – Яд на меня не действует уже лет триста, только аппетит портит. А рестораны… Там весь персонал пахнет чесноком, просто моветон.

– Моветон? – переспросила я. – Вы сейчас серьезно? Какое нафиг моветон? У вас тут пыль вековая, мыши-деликатесы, тропы мертвецов, а вы мне про моветон?

– Я серьезно, Марина, – граф взял меня за руку. Рука у него была холодная, но приятная. – Я предлагаю вам руку, сердце и, если пожелаете, склеп в самом престижном районе кладбища.

– Склеп? – я выдернула руку. – Вы меня в склеп зовете жить? Слушайте, у меня, конечно, квартира маленькая, унитаз течет, соседи сверху вечно танцуют, но там хотя бы тепло и есть розетки! А у вас тут что? Свечи? И где я буду заряжать телефон?

– Мы проведем электричество, – пообещал граф. – Я лично переговорю с молниями. Они у меня в друзьях.

Я посмотрела на него. Красивый, черт возьми. Прямо как со страниц романа, которые я читаю на ночь. Но романы – романами, а жизнь – жизнью.

– Слушайте, граф, – я встала, отряхнула джинсы. – Спасибо, конечно, за предложение. Лестно. Очень. Но я замуж хочу по любви, за живого, теплого, чтобы вместе ипотеку платить, детей в садик водить, а не по кладбищам с вами гулять и кровь из пакетиков пить. У меня, между прочим, мама – учительница, она такого зятя не переживет.