Елена Рассыхаева – Фамильное проклятие: всех люблю, никто не нужен (страница 1)

Елена Рассыхаева

«Фамильное проклятие: всех люблю, никто не нужен»

«Фамильное проклятие: всех люблю, никто не нужен»

ЧАСТЬ 1. «МЕНЯ ОПЯТЬ УБИЛИ, А Я ВЛЮБИЛАСЬ»

Глава 1. Где просыпаешься, а у тебя в постели труп (и тебе это нравится)

**Эпиграф:**

*«Если утром рядом с тобой в кровати лежит холодный красавчик — не спеши вызывать полицию. Сначала проверь, не вампир ли он. А потом уже вызывай. И сразу адвоката. И шоколадку. Утро будет тяжёлым».*

— Из дневника Агаты Проклятовой, запись № 404

Я проснулась от того, что кто-то тихо и мелодично храпел мне в ухо.

Храп был красивый. Таким храпом могли храпеть только аристократы с многовековой родословной и идеальной челюстью. Или моя кошка, когда наелась сметаны. Но кошка спала в ногах, а вот субъект слева...

Я медленно повернула голову.

— Ох, ты ж ёлки-иголки, — прошептала я.

Рядом со мной лежал мужчина. Мёртвый мужчина. Красивый мёртвый мужчина. Бледный, как луна в декабре, с вьющимися чёрными волосами и алыми губами, которые ещё пару часов назад, судя по всему, шептали мне комплименты.

Я узнала его. Это был граф Дракулов. Тот самый. Богатый, знаменитый, невыносимый вампир, который на прошлой неделе проиграл моей бабушке в карты три поместья и фамильный амулет.

— Граф? — я легонько потыкала его в плечо. — Эй. Вы живы?

Плечо было холодным. Но он же вампир. Они все холодные.

Я потыкала сильнее.

— Ну давай же, просыпайся. У тебя ресницы такие длинные, что я уже влюбилась. А если ты мёртвый, это будет очень неудобно для наших отношений.

Никакой реакции.

Я нашарила рукой его запястье. Пульса не было. Но опять же — вампир. У них пульс только после обеда.

— Так, Агата, не паникуй, — сказала я себе. — Ты взрослая ведьма. Ты видела трупы. Ты видела более неловкие ситуации. Помнишь, как ты влюбилась в привидение в туалете «Пятерочки»? Вот это был позор. А здесь... здесь просто красивый мужчина спит вечным сном в твоей постели.

Я села и оглядела комнату.

Моя спальня выглядела так, будто здесь прошёл ураган «Любовный Ураган». Свечи оплавлены, лепестки роз разбросаны по полу, пустые бутылки шампанского (трёх разных сортов) валяются на тумбочке. Моё платье висело на люстре. *Как оно туда попало?*

И главное — я не помнила НИЧЕГО.

Ничего, кроме того, что вчера была вечеринка в честь моего двадцать пятого дня рождения. И что граф Дракулов танцевал со мной вальс. И что он шепнул мне на ухо: «Вы очаровательны, мадемуазель Проклятова. Даже ваше проклятие вас не портит».

А потом — темнота.

Я снова посмотрела на графа.

Он был очень красив.

Даже мёртвый.

Даже с лёгким синеватым оттенком кожи.

Я почувствовала, как в груди разгорается знакомое тепло. Проклятие просыпалось. Оно щекотало изнутри, подкидывало в кровь дофамин и заставляло сердце биться чаще.

— Нет, — прошептала я. — Только не сейчас. Пожалуйста. Я не могу влюбиться в труп. Это будет новый рекорд.

Но было поздно.

— Боже, какой у него точеный профиль, — вырвалось у меня. — И эти скулы... Как можно быть таким красивым и мёртвым одновременно? Это нечестно.

Я протянула руку и погладила его по щеке.

Холодный. Но нежный. Как мороженое в жаркий день.

— Может быть, ты просто спишь очень крепким вампирским сном? — спросила я. — Может быть, тебе просто нужно... искусственное дыхание?

Я наклонилась к его лицу.

В этот момент дверь в спальню с грохотом распахнулась.

На пороге стояла моя младшая сестра Варвара. В пижаме с единорогами. С телефоном в руке, который, судя по всему, вёл прямую трансляцию в магический «ТикТок».

— Агата! — заорала она. — Ты не поверишь... Ой.

Она увидела графа. Увидела меня, нависшую над ним с горящими глазами. Увидела мои губы в двух сантиметрах от его губ.

— Ой, — повторила Варвара. — А он... того?

— Он спит, — быстро сказала я.

— У него кожа синяя.

— Это такой новый тренд. Вампирский загар.

— Агата, у него из груди торчит кинжал.

Я опустила взгляд.

И правда. Из груди графа Дракулова, прямо из-под кружевного жабо, торчала рукоятка старинного кинжала. С драгоценными камнями. И с бантиком. Почему с бантиком?

— Это... декоративный элемент, — сказала я. — Такой вот постельный аксессуар.

Варвара медленно перевела взгляд с кинжала на меня.

— Ты убила графа?

— Я? — возмутилась я. — С какой стати? Я в него только что влюбилась! Зачем мне убивать того, в кого я влюбилась? Это бессмысленно!

— Может быть, ты влюбилась в него ПОСЛЕ того, как убила? — предположила сестра.

Я задумалась.

— А это идея. Но нет, я бы запомнила. Я убиваю только комаров и свою совесть по утрам.

Варвара вздохнула и набрала номер.

— Алло? Полиция? Да, у нас тут труп. В постели моей сестры. Нет, она не в себе. Да, как всегда. Приезжайте.

Я тем временем успела ещё раз посмотреть на графа и вздохнуть.

— Какая трагедия, — сказала я. — Такой мужчина... и уже не подаёт признаков жизни. Но знаешь, Варя, я чувствую, что наша любовь будет вечной. Даже если он мёртв.

— Вы встречались три часа.

— А какая разница? Настоящая любовь не знает времени!

Варвара закрыла лицо руками.

— Боги, за что мне эта сестра?

Глава 2. Проклятие в действии, или как я стала главной подозреваемой

**Эпиграф:**