Елена Пономарева – Горькие зерна (страница 2)
– Не, не знаю. Сказал: срочно.
– Вот заладил – «срочно да срочно». Иду я, иду.
Богдан робко постучал в косяк директорской двери и, не услышав ответа, хотел было ретироваться, как дверь открылась.
– А, Турнов! Давай, давай, разговор у меня к тебе серьезный. Собирайся, Богдашенька, в Москву поедешь.
– В Москву, прямо сейчас?
– Ну зачем сейчас – завтра. Вот… – Директор, круглый как колобок, невысокого роста мужчина, помахал билетом на поезд перед лицом Богдана. – Смотри.
– Так я один поеду на конкурс?
– Что значит, один? Не один, конечно, с воспитателем. У нас, знаешь ли, порядки имеются, да и маловат ты еще. Сколько тебе? Пятнадцать?
– Скоро шестнадцать, – не без чувства гордости произнес Богдан, – в декабре.
– Совсем взрослый стал, а вроде недавно мальчишечкой несмышленым был. Молодец! Глядишь, скоро упорхнешь от нас – и поминай как звали. А мы и не против. Широкой дороги тебе, сынок. – Директор замялся, подбирая слова и боясь сказать лишнее. – Только не на конкурс. Тут, понимаешь, сынок, другое. Совсем другое…
Голос был еле слышен, так как он отвернулся к окну и что-то, ведомое только ему, царапал ногтем на стекле.
– Не понимаю. Куда? Зачем? Балалайку-то брать?
– А? Что? Балалайку? Она тебе вряд ли пригодится, хотя… а может, оно и к лучшему. Одним словом, мальчик мой, ты едешь в Москву, на телевидение.
– Я буду выступать на телевидении? – Глаза Богдана округлились.
– Выступать – нет, но мы тебя увидим, всем Домом усядемся дружненько перед телевизором и смотреть будем, и переживать будем, а ты не подкачай! Мы в тебя верим, слышишь, мы с тобой. Да, и при случае, ну, там, если чего про нас расспрашивать будут, ты расскажи, какой у нас, то есть у вас, замечательный ансамбль балалаечников. Ну и не постесняйся, попроси для вашего… для нашего ансамбля балалайку-контрабас. Вот так вот. Ну, мальчик мой, иди, собирайся.
Виктор Степанович сам распахнул дверь кабинета, как будто провожал в новую взрослую жизнь пятнадцатилетнего талантливого балалаечника Богдана Турнова, и чуть не пришиб подсматривающего в замочную скважину Митю Кравкова.
– Ой-ей-ей! – заголосил Митёк. – Убивать-то за что?
Богдан вылетел из кабинета. Обсуждать разговор с директором, из которого он сам мало что понял, с кем-либо еще ему не хотелось.
– За то. Не подглядывай.
Митёк сорвался с места и быстро поравнялся с убегающим товарищем.
– А я и не подглядывал. Что можно увидеть в замочную скважину – она же узенькая. Сам-то попробуй!
– И не подслушивай.
– «Не подглядывай», «не подслушивай»! – передразнил Митёк. – А что же я должен был делать, пока вы там заседали пятнадцать драгоценнейших минут и двадцать одну секунду?
– Да ты шпион, оказывается! Ха-ха-ха! – Богдан похлопал Митька по плечу. – А я-то тайну хотел тебе доверить…
Митёк с одного прыжка опередил Богдана. Он широко расставил ноги и распахнул руки, перегородив дорогу спешащему Богдану:
– Тайну? Какую тайну? Про то, что ты в телевизоре выступать будешь, да? Все ж и так увидят. Да и не слышал я ничего, правда-правда. Расскажи, чо было-то, о чем говорили-то? Богдаха, ну расскажи!..
Богдан совершил ловкий маневр: метнулся вправо, затем влево и вырвался из расставленных рук товарища. Всю дорогу до актового зала он не проронил ни единого слова. У двери загадочно закатил глаза и прошептал:
– Тсс, тайна…
Дорога до столицы длинная: ночь, день и полночи. Чего только не передумаешь за это время! Спать Богдан боялся, а ну как опять накатит: «Разволнуешься, выступить достойно не получится. Опозорю на всю страну и „Три струны", и Дом». Лежал, подложив руки под голову, и думал о Доме, о друзьях, о Митьке – обо всем хорошем. Чуть забрезжило – к окну прилип: степи, поля, лесополосы сменялись густым, местами непроходимым лесом. Дома замелькали – добротные, построенные на века. А потом и вовсе – высотки. Длинные, как состав поезда. Причудливо закрученные, как конфетные фантики. Конусообразные, похожие на детские пирамидки. Железобетонные, стеклянные, шпилеобразными макушками они протыкали плывущие облака. Может быть, эти облака и принесли неведомое доселе ощущение, что должно что-то произойти, поменять отлаженную жизнь. Хорошее или плохое, пока непонятно.
Днем репетировал. Пьесу он давно знал наизусть, но вот зажим, то есть разжим, одним словом – мягкость… Вот ее-то, мягкость удара, отрабатывал Богдан. Пиццикатил, глиссандил, бряцал и снова бряцал и глиссандил. Никто из пассажиров не возмущался. Наоборот, хвалили. Из соседних купе гости заходили, угощали домашней снедью. Проводница раз пять за день чая горячего приносила, с лимоном, с бутербродами.
– Кушай, кушай, сынок. Подлить горяченького? – все норовила по головке погладить.
– Не надо, мы сами справимся, – отмахивался Богдан, не привыкший к женской ласке. – И еды на неделю хватит.
Дим Димыч – молодой, только-только оперившийся педагог-воспитатель – не встревал, знал: парень самостоятельный, разберется.
В новой, в цвет глаз, голубой рубашке, купленной по случаю, концертной бабочке Богдан появился перед телевизионными камерами. Он обвел глазами студию: не большая, не маленькая, чуть больше интернатского актового зала. Народу не очень чтобы много. Вот два года назад, как раз когда приму подарили, ансамбль «Три струны» выступал в ДК «Железнодорожник» – так там народу было раза в два больше. А если с выступающими, то и в два с половиной.
Ведущий передачи легонько подтолкнул Богдана в спину:
– Не волнуйся. Все будет хорошо.
– А я и не волнуюсь, – передернул плечами Богдан.
– Вот и отлично. Расскажи нам про себя: как учишься, чем увлекаешься.
– А я и не волнуюсь, – повторил Богдан. – Я просто рассказывать не очень умею, по рассказам у нас Вовчик Сундуков спец. Он как заведется, так его потом останавливать приходится, ох и врун. Недавно заливал, что с мышкой подружился. Она к нему ровно в полшестого каждое утро прибегает на завтрак. Пощекочет ему в носу кончиком хвоста, мол, завтракать пора, лапки потирает и ждет на подушке, когда Вовчик проснется и вкусняшек даст. Он, Вовчик, у всех сушки-плюшки клянчит, будто бы для мышки, но мы-то знаем, что ночью под одеялом сам эти сушки и грызет, на них и раздулся как слон.
На этих словах зрители разразились хохотом.
Не обращая внимания, Богдан продолжал:
– Пацаны как-то целую ночь не спали, караулили, чтобы в полшестого мышку эту сфоткать. Куда там! Нет никакой мышки. У нас, кроме тараканов в голове, всякая живность под строжайшим запретом. Правда, птиц я люблю. Красивые они. А давайте я вам лучше сыграю. Как раз разучиваю новую пьесу – для слета балалаечников.
Богдан склонил голову набок, провел большим пальцем по струнам и заиграл «Светит месяц».
Забряцал так, что вся студия замерла. Только слышно, как сердце стучит в такт музыке и по студии двойным эхом раздается. Да уж, акустика отличная. Вот бы такую в актовый зал Дома – каждую нотку слышно, каждую октаву. И рука свободно пошла, и зажим исчез. И глиссандо, что Богдан подпускает в конце второй минуты, – просто песня. И дробушки – «воробушки», как любит говорить Игорь Леонидыч. А если у кого не получается, то говорит: «Хромают воробушки» или «Дробушки – хворобушки», он такой – Игорь Леонидыч, как Вовчик, в карман за словом не полезет.
Пьеса короткая – две минуты и двадцать пять «драгоценных» секунд, но Богдан второй любимый проигрыш добавил, тот, который с «воробушками». «Но сколько веревочке ни виться, а конец будет», – не раз говаривал Игорь Леонидыч, после того как руками в воздухе круг описывал. Стоп – значит.
Сделав последний аккорд, Богдан незаметно для себя самого на рассказ перешел. Да такой ладный, хоть и грустный получился.
Рассказал, как любит свою балалайку, как учился на ней играть, как Игорь Леонидыч, учитель музыки, он же дирижер и художественный руководитель ансамбля, уговаривал прийти в «Три струны». Сначала Богдан думал, что вся эта затея – фигня на постном масле, вот гитара – это да! Настоящая, электрическая, с ток-боксом, как у Питера Фрэмптона. Один раз услышал, а влюбился на всю жизнь. Но класса гитары в интернате не преподавали. Попробовав основной и главный прием игры на балалайке – бряцание, решил, что никогда и ни за что не получится у него бряцать на трех струнах этого немудреного на первый взгляд инструмента. Игорь Леонидыч хоть и остроумен, а на похвалы скуп. Самая щедрая его похвала – это: «Сегодня лучше звучал. Гораздо лучше», но приму доверил именно ему Богдану.
Ведущий программы перебил его и спросил:
– Мне тут, птичка напела, что ты в футбол классно играешь. В каком амплуа?
– Ну как пойдет. В основном в нападении, но бывает, что на воротах стою, это уж как тренер решит.
– Может, продемонстрируешь нам свое умение прямо тут, в студии? У нас и мяч есть.
И Богдан послал новенький мяч в импровизированные ворота: ведущий расставил ноги шире плеч – вот и все ворота.
– Держи, он твой.
Богдан поблагодарил и добавить не забыл, как учил директор:
– Мячей-то у нас хватает, лучше вы нам контрабас, балалайку-контрабас подарите. Без него у нас «Вечерний звон» не ладится. А с ним-то мы на слете зазвучим. Всем покажем!
– Обязательно. Спонсоров хороших вам найдем и вышлем инструмент на адрес дома-интерната, не сомневайся. А пока расскажи-ка нам, Богдан, как ты попал в интернат, как жил до того, с кем жил. У тебя есть родители?