Элена Макнамара – Снова станешь моей (страница 1)
Пролог
Свернувшись клубочком, Лика спит, устроив голову на моих коленях. Глажу по мягким кудрявым волосикам, отвечая на смс Павла.
«Мы уже к дому подъезжаем. Ты как?»
Паша: «Устал. По вам скучаю».
Сердце не откликается на это признание. Внутри меня всё заледенело после развода.
Я: «Как прошли семинары?»
Паша: «Было интересно. И публика попалась активная».
Я рада за него. Для Павла это что-то новое. Его книга на тему детской терапии зашла народу на ура. Теперь он много ездит по стране, читает лекции в медуниверситетах.
Мы с ним настолько разные, что трудно описать. Он – интеллигент в самом лучшем смысле слова. А я совсем простая, как мне кажется. Ну что я из себя представляю?..
Машина останавливается возле парадной. Моя мама выходит первой, помогает выбраться мне со спящей Ликой на руках. Прощаюсь с таксистом, машина уезжает.
Дочка просыпается и трёт глазки.
– Сама! Я сама! – машет ногами, требуя поставить её на асфальт.
– Да поставь её... – говорит мама. – Она уже не такая маленькая. В тебе веса всего сорок пять килограмм, ты ещё и дочку таскаешь.
А мне хочется носить Лику на руках. Так хочется, чтобы она дольше оставалась маленькой!.. Я топлю лёд в своей груди любовью к ней.
– Мама, поставь, – требует дочка. – Баба казала, пинка у тебя болит. Не нядо, не такай меня, – заявляет с важным видом.
– Какая ты у меня деловая, – с улыбкой чмокаю её в щёчки.
Опускаю на тротуар, беру за руку.
– Ладно, идёмте, – мама уходит вперёд, бурча себе под нос: – Если лифт не починили, я завтра же улечу домой. Устала я от вашего мегаполиса.
Ну лифт – так себе повод, чтобы уехать. Но маму, и правда, пора отпускать. Дома папа один, ему сложно без неё. А я как-нибудь справлюсь. К тому же Бисмаев меня больше не беспокоит, пропав со всех радаров.
Веду дочку к подъезду, мама уже возится с ключами. Вдруг Лика дёргает мою руку и тихо произносит:
– Папа?
Меня простреливает, как от разряда током.
– Папа! – кричит дочка восторженно. – Папока!
Бисмаев выходит из тени и тут же оказывается рядом. Меня парализует от страха. Лика выдёргивает свою ручку и повисает на шее отца. Он берет её на руки, кружит, трётся носом о её щёчку, что-то воркует на ушко.
– Отдай её, – хриплым, совсем не своим голосом выдавливаю я и тяну к дочке руки.
Бисмаев смотрит на меня, как на врага. Даже этот взгляд способен сделать больно, не говоря уже о физической силе бойца октагона.
– Дамир, отдай девочку, – нервно звенит голос мамы.
Теперь бывший муж враждебно смотрит на неё. Но когда переводит взгляд на дочь, глаза его нежно улыбаются.
– Лучик, ты как? Скучала по папке? – своей большой ладонью гладит дочку по щеке.
– Кучала... Так кучала...
– Прости, я без подарочка. Завтра же исправлюсь.
Какое завтра? О чём он говорит? Ему нельзя здесь быть!
– Дамир, пожалуйста, отдай её, – делаю шаг к дочери.