Элена Макнамара – Одержимость Тамерлана (страница 31)
Горы внизу становятся меньше. И меньше. И пропадают за облаками.
Закрываю глаза.
Свободна...
Глава 12
Домой.
Наконец-то домой.
Кристина встречает в аэропорту с огромным букетом и коробкой макарон из моей любимой кондитерской на Тверской. Обнимает так крепко, что на секунду не могу дышать.
Слава богу! — шепчет она мне в ухо. — Я так волновалась! Я тоже, — признаюсь честно.
Она отстраняется, изучает моё лицо.
Ты похудела. И синяки под глазами. Спасибо, приятно слышать. Лер, я серьёзно. Ты выглядишь... измотанной. Потому что я измотана.
Обнимаю её снова. Благодарная за то, что она здесь. За то, что не спрашивает лишнего. Пока.
Едем к моей квартире на такси. Москва за окном — серая, дождливая, шумная. Машины
сигналят. Люди бегут под зонтами. Всё как всегда.
Но почему-то чужое.
Как он? — спрашивает Кристина осторожно.
Кто?
Не прикидывайся. Тамерлан.
Отворачиваюсь к окну.
Не знаю. Отпустил. Больше ничего не говорил.
Совсем?
Совсем.
Она кладёт руку на мою, сжимает пальцы.
— Ты всё правильно сделала.
Киваю. Но внутри всё почему-то сжимается.
Тамерлан должен был поступить иначе. Он должен был держать!
И тут же мысленно бью себя по щекам. Вот дура! Ты практически из плена сбежала... Такого горячего, пахнущего горами, хвоей, мужественностью.
Идиотка!
Он же запер тебя!
В моей квартире почему-то холодно, хотя кондиционер не включен.
Пьём с Кристиной чай, согреваемся. Я рассказываю о контракте, о горах, о райских садах.
— Давай всё-таки о главном, — кротко просит она.
И я рассказываю о Тамерлане буквально всё. Кристина хмуро качает головой.
— Ещё припрётся, вот увидишь, — говорит она мрачно.
Но мне так совсем не кажется. Мы словно попрощались навсегда.
Первые дни — эйфория.
Свобода. Наконец-то свобода.
Никто не контролирует. Не спрашивает, где я, с кем, во что одета. Никто не хмурится, когда я разговариваю с коллегами-мужчинами. Никто не запирает двери.
Возвращаюсь на работу. Алексей Петрович встречает с улыбкой.
— Орлова! Наконец-то! У нас работы просто завал! Вот вам новое дело. Срочное. Нужно до ПЯТНИЦЫ.
Беру папку. Киваю. Сажусь за стол.
Привычно. Знакомо. Как раньше.
Но не то.
Смотрю на экран компьютера. Читаю документы. Слова сливаются. Не могу сосредоточиться.
Вспоминаю, как работала в гостиной дома его семьи. Большой стол. Удобное кресло. Окно с видом на горы.
Качаю головой. Прогоняю мысли.
Сосредотачиваюсь. Работаю до вечера.
Иду домой пешком. Хочу подышать воздухом. Москва вечером — огни, реклама, толпы людей.
Раньше любила это. Энергию города. Движение.
Теперь почему-то раздражает.
Шумно. Душно. Слишком много людей.
Захожу в квартиру. Включаю свет. Тихо. Пусто.
Раньше нравилась тишина. Своё пространство. Никто не мешает.
Теперь — одиноко.
Ложусь на диван. Смотрю в потолок.
Скучаю.
По чему?
По горам. По тишине. По запаху хвои и травы. По утренним крикам петуха Рустама По его рукам.
Чёрт.
Встречаюсь с друзьями. Кристина организовала посиделки — наша обычная компания, кафе на Патриарших, вино, закуски.
Лер, ну рассказывай!
Оля наклоняется через стол.
Как там? Горы? Кавказцы?
Романтика? Особенно про кавказцев, мм...
— Было... интересно, — отвечаю смутившись.
Интересно? — переспрашивает Кристина с усмешкой. — Ты серьёзно? Тебя чуть там не