Элен Блио – Пышка для кавказца. И смех и грех (страница 12)
Дима встаёт, подходит. Смотрит на меня, потом на Дагира. Морщит лоб.
— Ты чего тут делаешь? — спрашивает.
Дагир не двигается. Только смотрит на него сверху вниз.
— Ты кто такой? — голос спокойный, даже ленивый.
Дима дёргается. Не привык, чтобы на него так смотрели.
— Вообще-то у нас с ней свадьба через месяц, — говорит он с наездом.
Я чувствую, как внутри закипает.
— Ты реально думал, что я за тебя выйду? — говорю громко. Даже слишком громко. Несколько человек оборачиваются.
Дима моргает.
— Чего?
— Я просто держала тебя при себе, — улыбаюсь я самой сладкой улыбкой. — Ты был удобным. Как собачонка. Тихо, скучно, предсказуемо. А сейчас я нашла нормального мужчину. За такого можно и замуж.
Поворачиваюсь к Дагиру. Смотрю в его тёмные глаза.
— Пойдём, дорогой, потанцуем.
Он усмехается, и мы идём на танцпол.
Музыка громкая, ритмичная. Дагир притягивает меня к себе, его руки на моей талии, чувствую его тело, его жар. И мне хорошо. Очень хорошо.
— Ты молодец, — шепчет он мне в ухо.
— А ты сомневался?
— Ни секунды.
Танцуем. Я закрываю глаза и просто кайфую. Его ладони скользят по спине, по талии, чуть ниже. Пошло, но мне нравится.
Чувствую вибрацию — у него телефон.
— Стой тут, — говорит он. — Я сейчас.
Уходит в сторону входа. Я остаюсь одна на танцполе. Танцую, кайфую, ни на кого не смотрю.
— Жень.
Голос сзади. Знакомый. Унылый.
Дима.
— Чего тебе?
— Ты чего, реально с этим абреком? — он кривится. — Да у него небось в ауле три жены. Ты же современная девушка, как ты можешь?
Молчу. Смотрю на него.
— Ладно, — он мнётся. — Я осознал. Давай мириться. Ты клёвая, я дурак. Вчера просто перебрал. Эта швабра сама приклеилась, я её не звал. Честно.
— И что?
— Я вернусь сегодня? Вещи-то у тебя.
Я смотрю на это смазливое лицо и чувствую только брезгливость.
— Не вздумай, — говорю спокойно. — Сегодня я с Дагиром. А твои вещи... я сложила в коробки и выставила в общий коридор.
Он бледнеет.
— Что?
— И твою приставку тоже выставила. — Добавляю для верности. — Украдут — я не виновата.
У него лицо перекашивается.
— Ты овца?! — орёт он. — Ты чё творишь?! Да я тебя...
Он замахивается.
Я даже испугаться не успеваю.
Рядом вырастает Дагир. Хватает Диму за руку, выкручивает. Тот визжит.
— Ты кого тронуть решил? — голос тихий, страшный.
Дима пытается вырваться, но куда там. Дагир одним движением отправляет его на пол. Тот падает, вскакивает, пытается ударить. Дагир уворачивается и бьёт. Один раз. Чётко. В челюсть.
Дима оседает.
Охрана уже бежит. Хватают обоих.
— В полицию их! — орёт администратор.
— Дагир! — кричу я.
Он смотрит на меня. Спокойно.
Охрана уводит и моего бывшего и моего нынешнего.
Я стою, не знаю, что делать.
Ехать домой?
Остаться тут?
Меня потряхивает.
Сажусь за столик, заказываю кофе.
Музыка и басы больше совсем не радуют.
Дагира отправили в полицию? Реально? Или… Он пострадал из-за меня, вступился за мою честь. Это очень приятно.
Но я не хочу, чтобы у него были неприятности!
И всё это из-за моего бывшего, идиота Димочки, чтоб он провалился!
— Соскучилась, милая? — бодрый голос моего горца заставляет вздрогнуть, но я так рада, что просто бросаюсь к нему на шею!
Он улыбается.
— Отпустили?
— У меня связи, — пожимает плечами. — А твоего... прости, этого кретина повязали. За драку. Посидит до утра.
Я смотрю на него. На этого странного, страшного, нежного кавказца.
— Отвези меня домой, — говорю тихо.
— Хорошо.