Екатерина Толстая – Мой любимый scammer (страница 3)

— Из-за бабы, да? Я видел переписку. Ева. Думаешь, полюбит, если узнает, кто ты? Ты — вор, Саня. Не Саша. Даниил. Фальшивка. Всё, что у тебя есть — голос и мой роутер. Всё.

Хлопнул дверью так, что с косяка посыпалась штукатурка.

Александр остался в тишине.

Подошёл к ноутбуку. Чат с Евой. Она онлайн. Мигающий курсор.

«Ева, мне нужно тебе кое-что рассказать...»

Писал и стирал. Писал и стирал. В сотый раз.

Внезапно она прислала сообщение первой.

Ева: «Саша... Я хочу встретиться. Вживую. Я приеду. Скажи адрес».

Кровь отхлынула от лица. Представил, как она заходит в подъезд с облупившейся краской и запахом кошек. Видит его берлогу. Видит его. Без фильтров.

Палец завис над кнопкой записи, чтобы сказать «Да». Назвать адрес.

Но в голове всплыли слова Толика: «Ты — фальшивка».

Он ничего не ответил.

Закрыл ноутбук, лёг на диван, уткнувшись лицом в подушку, пропахшую табаком и одиночеством.

---

Глава 3. Анатомия ожидания

Утро началось не с будильника. С тишины — особенной, ватной, какая бывает в квартире, где хозяин принял страшное и важное решение. Александр открыл глаза в семь. Сам. Впервые за годы. Лежал и смотрел, как серый рассветный свет сочится сквозь немытые стёкла, рисуя на стене узоры теней голых тополей.

Она хочет приехать.

Мысль не дала спать всю ночь. Вертелась назойливой мухой и сейчас, в утренней трезвости, приобрела необратимую форму.

Он сел, оглядел берлогу.

Раньше не замечал, насколько здесь убого. Взгляд скользил как по декорациям к фильму о бедности: обои, отклеившиеся по швам; гора грязной посуды в раковине — археологический раскоп эпохи позднего холостяка; ковёр, впитавший запахи всех предыдущих жильцов, включая их собак.

Она не может сюда приехать.

Прошёл в ванную. Включил свет. Лампочка замигала, зажглась тусклым жёлтым накалом. Зеркало в брызгах высохшей пасты. Посмотрел на себя. Лицо человека, который вчера чуть не признался женщине, что он вор. И не признался.

Трус. Просто трус.

Сунул голову под кран. Ледяная вода обожгла, вымывая остатки сна и трусости. Держал, пока не перехватило дыхание. Выпрямился, разбрызгивая капли, снова посмотрел в зеркало.

— Я Саша. — Голос хриплый, неубедительный. — Александр Валерьевич Снегирев. Тридцать два. Я не Даниил. Я Саша.

Звук собственного имени в пустой ванной резанул слух. Он не представлялся так с тех пор, как верил, что честность — валюта, которую принимают везде.

Взял телефон. Чат с Евой. Последнее сообщение висело: «Саша... Я хочу встретиться. Вживую. Я приеду. Скажи адрес».

Нажал запись. Поднёс к губам. Секунду молчал.

— Ева... Я... — голос дрогнул. Прокашлялся. — Не знаю, что ты увидишь. Но я больше не хочу врать. Приезжай. Улица Мира, 14, квартира 67. Окраина. Тут пахнет кошками и разбитыми надеждами. Но я буду ждать. Завтра. В семь вечера. Если не передумаешь.

Отправил и пожалел. Зачем про кошек и надежды? Идиот. Но не стал отменять.

Следующие двадцать четыре часа — марафон по спасению достоинства.

С хозяйством у него была партизанская война: вылазки за дошираком и сигаретами, остальное время — осада за мониторами. Теперь предстояло за сутки превратить логово в место, куда не стыдно пригласить женщину с голосом-виолончелью.

Начал с кухни.

Гора посуды атакована губкой и «Фейри». Тёр тарелки с яростью, словно смывал не засохший кетчуп, а прошлую жизнь. Жир не поддавался. Скреб, пока не понял — некоторые сковородки не отмыть. Завернул в пакет, выбросил в мусоропровод.

Ничего. Куплю новые. Когда-нибудь.

Потом пол. Под раковиной нашлось ржавое ведро и тряпка, помнившая Брежнева. Мытьё превратилось в медитацию. Однообразные движения, запах хлорки, грязная вода. С каждым вымытым метром линолеума казалось — смывает что-то внутри себя.

Странно устроен человек. Годами живёт в грязи, в прямом и переносном смысле. Обрастает коростой привычек, лжи, самооправданий. И вдруг — один голос. Одна вибрация. И он готов перевернуть жизнь, лишь бы голос не замолчал. Любовь? Или страх одиночества, принявший форму звуковых волн? Но когда Саша отмывал этот чёртов пол, впервые за пять лет чувствовал себя не вором, а дворником. Это было честнее.

К вечеру квартира преобразилась. Не дворец, но уже не помойка. Проветрил, впустив холодный ноябрьский воздух. Табачный дух и запах застоявшейся гречки выдуло. Остался лёгкий аромат хлорки и сырости — запах бедной, но честной жизни.

Сел на диван, вытер пот. Оглядел дело рук. В углу, под столом, заметил папку. Чёрную, потрёпанную. Там лежали распечатки скриптов, списки «клиенток», реквизиты.

Взял в руки. Тяжёлая. Не физически — морально. В ней — вся жизнь за пять лет. Жизнь Даниила.

Открыл. Имена. Суммы. Даты.

Лариса, 47 лет, 50 000 руб.

Инга, 29 лет, в обработке.

Светлана, 52 года, 120 000 руб.

Марина, 34 года, 75 000 руб.

Список жертв. Список преступлений.

Захлопнул, засунул глубоко под матрас. Потом. Решу потом. Сейчас главное — она.

Утро дня X.

Проснулся в шесть. Сердце колотилось. Первая мысль: Не приедет. Передумала. Всё поняла.

Схватил телефон. Новых сообщений нет. Ни подтверждения, ни отказа. Тишина. Хуже всего.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.