И ветер нам треплет волосы,
Сощурив глаза раскосые.
Мы стали бы чьей-то помесью,
Мы можем. Но не хотим.
Нам мчаться бы через пустоши,
В земле и скитаньях по уши,
С призванием, но без поприща,
С любовью, но без цепи.
Вот только за этим – в очередь,
Где сладкою ложью потчуют:
«Когда-нибудь это кончится.
А ты пока просто спи».
Весна
Вот опять полегли мертвым грузом
Эти груды непрошенных слов,
И моя полудохлая муза
Истекает армадой стихов.
На войне, говорит, пригодятся —
И штампует один за другим.
Но не спеться уж мне, не сыграться
С вдохновением ржавым моим.
Мою музу топтали и били,
Поноси́ли и заживо жгли,
А я спал, пока где-то другие
Отскребали ее от земли.
Вроде силится, хочет подняться,
Раз – присыпали свежей землей.
Нам ведь, муза, уже не шестнадцать!
Нам ведь, муза, пора на покой.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
