Екатерина Очерк – Не мой сценарий (страница 9)

«Андрей, мне так стыдно…». – Нет, не так… стираю и вновь пишу: «Андрей, я не хотела…» – нет, тоже не то… Да что такое! Нервно удаляю начатое сообщение. Не могу даже написать ему. Может, стоит сделать вид, что ничего не было? Или даже лучше – что я ничего не помню? Такой вариант тоже годится для правды. А зная Андрея, он не будет вдаваться в подробности этой ночи и уж явно не станет намекать мне. Но как я… я всё равно не смогу сделать вид, что ничего не было, и сама же выдам свою глупую ложь. Нет, всё же правильное решение – извиниться. Но как именно… подумаю об этом позже. В голове бурлит каша, которую надо как-то расхлёбывать. В глазах боль, будто песчинки выцарапывают в них хаотичные рисунки. Хочется глотнуть воды, но не нахожу в себе силы покинуть постель и пройтись до кухни. Поспать… Ещё стоит поспать и станет лучше. Мы поздно вернулись из клуба, и дополнительный сон решит проблемы с моей раскалывающейся головой. Вновь закрываю глаза в надежде провалиться в сон. Но вместо этого всплывают эпизоды минувшей ночи. Вижу: Андрей напротив, мы танцуем наш медленный танец, и я… целую его губы. Я! При виде воспоминаний, сжимаю крепко глаза. Мне стыдно. Очень. Да что на меня нашло вчера? Я прекрасно помню, что именно я первая потянулась к нему. Я спровоцировала этот поцелуй. Ну ладно, я была «хороша», но Андрей… почему он не предотвратил? Почему он… И всплеск осязаемых чувств напоминает мне вкус его губ. Его ответный поцелуй не похож на растерянный, наоборот, он был взаимным. Был таким… Резко открываю глаза, чтобы развидеть эту ошибку. Я не хочу прокручивать этот позор в своей голове. Боюсь, тревожащие воспоминания не дадут мне покоя. Решаю всё же встать и привести себя в порядок.

Глава 12

В надежде, что мама ещё спит, осторожно приоткрываю дверь комнаты. На цыпочках переступаю порог спальни. Зря стараюсь. Мама сидит на диване, проводя пальцем снизу вверх по экрану своего смартфона, должно быть, листая какие-то новости. Прохожу мимо и стараюсь не смотреть в её сторону. Боковым зрением вижу, как она кидает на меня возмущённый взгляд, и на удивление не говорит и слова. На неё это не похоже. У мамы хватило выдержки дождаться, когда я проделаю все ритуалы утренних процедур. Я налила себе сладкий чай, бросила в него дольку ароматного лимона и проследовала в сторону комнаты.

– Даша, остановить! Я хочу с тобой поговорить, – это было сказано таким строгим, диктаторским тоном, что на мгновение я почувствовала себя нашкодившим шестилетним ребёнком.

Когда в детстве мама отчитывала меня за провинности, точно в такой же манере начинались её воспитательные беседы. Иной раз задаюсь вопросом, что она делает в массажном кабинете с таким «талантом» и рвением держать всё под своим контролем.

– Мам, голова болит. Давай потом, я хотела бы полежать ещё немного.

Она будто совершенно не слышит, о чём я её только что попросила.

– Даша, это что вообще такое было? Тебе не стыдно? Я про себя молчу, а перед Андреем, например?

Её слова вызывают во мне панику. Я быстро-быстро прокручиваю, что именно я такого натворила. Я совсем не помню, как оказалась дома, как оказалась в своей постели. Помню только то, как мы садились в такси и… и, наверно, я уснула, потому, что на этом мои воспоминания обрываются. О чём сейчас говорит моя мама? Меня, свалившуюся без чувств, приволок домой Андрей? Или, может быть, я продолжала приставать к нему и каким-то образом это увидела мама? Или я что-то наговорила Андрею? Или маме? Чувствую, как вновь раскалывается голова на части, и я не способна хоть что-то ответить.

– Нет, я не понимаю, как это так можно вообще напиться? Да ещё и де-ву-шке?! Мне было стыдно за тебя перед Андреем. Ты же никакая была просто. Да ты идти самостоятельно могла с трудом. Какой позор!

Фух! Самое страшное миновало.

– Ну, могла же… идти… значит, всё нормально! – отвечаю дерзковато и разворачиваюсь в сторону комнаты, намереваясь скорее уйти от нотаций.

Я знаю, что мама не заслуживает сейчас такого ответа от меня. В том, что мне сейчас дико стыдно и я в краске, виновата сама. Но зная свою маму, если её не остановить, то это нравоучение надолго, и будет оно весьма мучительным. Пока не выжмет все соки, не отстанет. В детстве я выслушивала её нотации ровно до того момента, как мои губы не начнут кривиться и слёзы не хлынут из глаз от обиды и чувства стыда. В подростковом возрасте я начала вступать в перепалку, и чем чаще это случалось, тем резче становились мои ответы, просто потому что однажды это сработало.

Захожу в комнату, поудобнее усаживаюсь на постель и окутываю себя ещё не остывшим одеялом. Пока пью чай, решаю подзависнуть в смартфоне, но топот приближающихся к моей комнате шагов разрушает мои намерения.

– Это что ещё за выходки? Я попросила тебя остаться и поговорить со мной!

– Поговорить? Серьёзно, мам? Извини, но это не разговоры. Это называется очередные нотации! Мне двадцать один год. Я уже давно стала взрослой. Как ты этого понять не можешь? За мной не надо ходить по пятам и учить жизни.

– Вот именно! Тебе уже двадцать один год и ты взрослая! Но ведёшь ты себя как… как… Какого чёрта ты возвращаешься домой пьяная донельзя? Ты что, не умеешь себя контролировать? Зачем нужно напиваться так, будто ты девочка на выпускном, которая впервые пробует алкоголь и ещё не знает меры. Почему я должна за тебя переживать полночи? А потом ты являешься еле живая в сопровождении Андрея. И ему, между прочим, было стыдно передо мной, хотя должно быть стыдно тебе в первую очередь. Ты же приличная девушка! Я хочу гордиться тобой и твоими поступками!

– Но не можешь? А что тебе мешает мной гордиться? Не оправдала ожиданий?

– Да! Не могу! Не могу смотреть на то, как ты рушишь свою жизнь!

– Рушу? Ты серьёзно? – во мне всё больше и больше закипает ярость от её слов.

– А как это называется иначе? Последнее время ты совершаешь одну глупость за другой. Ты бросила учёбу на последнем её курсе! Ты шляешься полночи по барам и напиваешься до чёртиков. Ты бросила Марка, человека с которым у тебя могло быть всё, о чём мы только могли мечтать!

Всё… Эти слова были последней каплей моего терпения. От злости я чувствую, как моё лицо наливается бурлящей кровью, вены на шее пульсируют в бешенстве. Я с криком отвечаю на ряд её претензий.

– Не надо всё переворачивать с ног на голову! Учёбу никто не бросал – первое! Второе – отстань уже от меня с этим Марком! Вцепилась в его состоятельность своими клешнями. Надо же насколько решают деньги, хороший ли человек или же нет. Я не знаю, о чём ты там мечтала, но мне этот человек сделал больно! Представь себе! А в-третьих, с первой же зарплаты я съеду! Я не хочу ни видеть тебя, ни слушать твои претензии, ни пробовать оправдать надежды! И тебе не придётся больше краснеть за такую бесстыдную, шатающуюся по ночам дочь.

Я выдала это всё на одном дыхании. Мне обидно слышать, что я никчёмная. У неё всё же получилось вывести меня из себя. Я не могу сдержать истерики, и слёзы без остановки льются по щекам. Я всхлипываю, будто мне не хватает воздуха. Желание собраться и убежать из этого дома куда подальше. Но я заложник ситуации. У меня нет денег, чтобы съехать. Чёрт! Да я даже не могу сейчас убежать к своему другу Андрею! Да что же за проклятый день такой? Где же я так провинилась, что в одночасье весь мир стал против меня. Клубок негатива всё больше наматывает нить событий вокруг своей оси. И никак это не может прекратиться. Только стоило на мгновение почувствовать себя вновь человеком, как тут же всё посыпалось. А может, она права и я сама всё испортила?

Спустя несколько часов, чуть успокоившись, решаю зайти во ВКонтакте, потеряться в виртуальном пространстве чужих событий. Отвлечься. Просто нужно отвлечься. Выдохнуть и как-то постараться это всё забыть.

В приложении у меня висит несколько уведомлений. Ого. Новые запросы в друзья от всех троих: Жени, Стаса и Максима. Добавляю всех и решаю немного изучить странички новых друзей. У Жени всего лишь парочка фото, и все они плюс-минус похожи: смотрит в камеру, строжайшее лицо без намёка даже на скромную улыбку, хотя я-то теперь точно знаю, что этот человек умеет веселиться и улыбаться. Закрыв профиль Жени, я перешла на страницу Максима. Первое, что я рассматриваю, – это тоже фото с аватарки. Оно сделано на улице в вечернее время. На снимке Максим выглядит таким же, каким он мне и запомнился вчера: в той же чёрной куртке и в простой чёрной шапке с подворотом. На заднем фоне белая гладь снега, плавно исчезающая в темноте, а его самого освещает светом фонаря. Максим широко улыбается, немного поджав губу. Скорее всего, это фото совсем свежее. Пролистываю, чтоб посмотреть дальше и на всех последующих снимках он всегда с улыбкой или вовсе запечатлён во время дурачества. Над некоторыми фото я даже кратко смеюсь. Ну что, остался Стасик. Теперь я перехожу в его профиль и намереваюсь так же познакомиться с его страницей. Меня отвлекает всплывшее уведомление о новом сообщении. Открываю.

Кристина К.: «Привет, подруга. Ну, рассказывай, как вы вчера отдохнули?»

Я: «Привет! Ой… Не знаю, как и сказать. Голова болит. Всё закончилось клубом)»

Кристина К.: «У-у-у… Кто-то ушёл в отрыв? Я рада, что ты повеселилась»