Екатерина Аксенова – Метеорит Ася (страница 3)

Заниматься обычными делами стало невозможно. Все потеряло смысл. Обнулилось! А я еще не поняла, как с этим жить. Хорошо, что Маринка простудилась и в школе никто меня не донимал. После занятий я могла остаться одна и идти. Не куда‐то конкретно, а просто идти.

Просто. Идти. Десять тысяч шагов… И дальше.

Я часто так делаю, когда нужно подумать. Для некоторых мыслей необходим простор и движение. Иначе мысли замыкаются в четырех стенах и бродят по кругу. А под монотонные шаги что‐то меняется. Возникает если не решение, то хотя бы передышка. Иногда этого достаточно. Ходьба – моя медитация. Пока декорации сменяют друг друга, мысли парят в свободном полете. Дома, улицы, дворы, машины – все как будто есть и как будто нет.

Сегодня еще и погода такая «подходящая» – не понять, апрель сейчас или ноябрь. Люди – ворóны, сплошь в черном. Небо ватное, тусклое, будто в фотошопе убрали весь цвет. Будто из меня убрали всякий смысл. Будто я пустой пакет на ветру.

Потом заморосило. Противно так, занудно. То ли дождь, то ли мелкий снег царапал щеки. Ветер поднялся влажный и холодный. Такой вмиг пробирается в рукава и за шиворот, словно хочет добраться до самых костей. Настроение покатилось вниз.

Я вытрясла из кармана мелочь, купила стаканчик кофе в забегаловке с шаурмой. Машинально запихнула в карман несколько пакетиков сахара, хотя я сладкий не пью. Бабтаня у нас коллекционирует пакетики с сахаром, мы ей всегда приносим из разных кафешек.

Денег хватило только на американо, а я его не очень люблю. Американо либо кислый, либо горький. Но сегодня мне повезло: кофе оказался не кислым и не горьким, он походил на смесь грязных носков и песка, щедро разбавленную кипятком. Я высыпала в стаканчик пакетик сахара, но кофе стал соленый. Типичная Ася. Вместо сахара схватила соль. Настроение ускорило свое падение.

Зато можно руки погреть. В такие дни, как сегодня, горячий стаканчик в руках напоминает маленькое сердце. Кипяток плещется внутри, и «сердце» тихонько стучит. Теплое и живое. Я не стала ждать, пока оно остынет и остановится, выбросила стаканчик в мусорку. Иначе настроение пробьет земную кору и вылетит с другой стороны планеты, а из дырки поднимется вся печаль мира и затопит меня. Не для этого я целый день брожу в компании колкой мороси и дикого ветра.

Нужно что‐то решить. Ну хоть что‐то сделать!

Ок, Вселенная, дай мне знак. Как я могу помочь?!

Я даже голову задрала, пока думала эту мысль. Будто оттуда, сверху, на меня глядит большая живая Вселенная, чем‐то похожая на Фиолетовую сову. А я перед ней такая маленькая, меньше пылинки. Но она меня видит! Видит, ждет и слушает. А чтобы услышала, нужно кричать громче! Громче!

ОК, ВСЕЛЕННАЯ, ДАЙ МНЕ ЗНАК. КАК Я МОГУ ПОМОЧЬ? КАК?!

Это были самые громкие мысли за всю мою жизнь.

Как там бывает в фильмах? Сейчас ко мне подойдет безумный дед и начнет рассказывать, как он победил «кряк» и прожил сто лет. В витрине магазина вспыхнет надпись: «Все будет хорошо». Кто‐нибудь заорет на всю улицу, или шлепнется метеорит. Хотя метеорит уже падал недавно. Правда, не здесь, в Воронинске. Второго ждать бесполезно. Ну, не метеорит, так что‐нибудь! Прямо сейчас! Тогда я пойму, что Фиолетовая сова меня слышит.

Я зажмурилась, досчитала до десяти и… ничего не произошло. Все та же морось, люди в черном и печаль, которая начала просачиваться из-под земли.

Фиолетовая сова

Я не заметила, как дошла до дома. Ноги сами принесли в наш двор, пустой и грустный в такую погоду. Но домой не хотелось, и я забралась на качели. Унылое, наверное, зрелище – девочка на качелях под дождем. Сидит, сжимает холодный металл и равномерно движется вверх – вниз, вверх – вниз, вверх – вниз. Искусственный, механический полет, из-за которого девочка тоже кажется искусственной. Вклеенной из другой реальности.

Именно так я себя и ощущала. В другой, неправильной, реальности. Где в апреле случился ноябрь, а Макс заболел «кряком».

Мне надоело качаться. Но домой по-прежнему не хотелось. Там Бабтаня со своим локатором, который улавливает малейшие движения внутрисемейной атмосферы. Особенно если кому‐то плохо. Пашка вообще ничего не заметил. Ни то, что я грущу, ни то, что Макс меня избегает. Видимо, Пашка слишком много думает о Милане, а эта белобрысая моль блокирует все остальные мысли.

Я пошла к «Гагарину». Это фанерная ракета-горка у нас во дворе возле песочницы. Ракета высоченная, с разными отсеками и окошками. Популярное место, но в такую погоду там пусто. Идеально, чтобы спрятаться от ветра, от дождя, от себя.

Я прошлепала по луже, забралась в ракету, уселась на пол и уставилась в телефон. Сотый раз за последние дни набрала в поисковике: «Что делать, если у друга „кряк“?» С одинаковым успехом можно просто закрыть глаза. Ничего нового.

Не знаю, сколько я так сидела, – открытых вкладок накопилось море. Но я так и не нашла главного.

КАК. Я. МОГУ. ПОМОЧЬ. Без статей о стадиях горя, без советов обнимать и слушать. Это все очень здóрово, конечно… Но я должна помочь по-настоящему. Найти шамана, волшебную таблетку, способ попасть в будущее и привезти лекарство оттуда. Зря, что ли, в сказках любовь побеждает всё?!

Я должна что‐то сделать, иначе перестану быть собой. Иначе это не любовь, а так…

Ок, Вселенная, дай мне знак! Как я могу помочь?!

ОК, ВСЕЛЕННАЯ, ДАЙ МНЕ ЗНАК! КАК Я МОГУ ПОМОЧЬ?!

Ничего.

Я шмыгнула носом. Не ревела, конечно. Просто в такую погоду в носу всегда щиплет. Закрыла глаза. Плотно-плотно, чтобы на веках замелькали красноватые пятна, и пообещала себе, что отыщу выход.

Когда я открыла глаза, на меня смотрело небо. Заглянуло в детское окошко, расталкивая бесцветные облака. Будто кто‐то рисовал поверх нашей реальности в космическом фотошопе. Голубой перетекал в персиковый, словно акварель, щедро разбавленная водой. Персиковый превращался в розовый, отливая медовым теплом. Такое небо бывает летним вечером. Такое небо случилось для меня.

Дождь закончился, ветер уснул. Лаяли собаки, где‐то смеялись дети, старушки стучали палками для скандинавской ходьбы, сигналили машины, у кого‐то звенел телефон, и по двору торжественно и знакомо летела какая‐то классика. Наверное, Бах или Моцарт. Я уже слышала эту мелодию, но не помню где. Было в ней что‐то невыносимо прекрасное. Будто из груди рвется стая птиц, а из-под земли – свежая, хрусткая жизнь. Скрипки то взмывали в небо, замирая на высокой ноте, то обрывались вниз, чтобы у самой земли вновь расправить крылья.

Знак!

У ракеты послышалась возня. Похоже, летнее небо послужило сигналом, и малышня выскочила на улицу, чтобы оккупировать горку. Ни огромная лужа у лестницы, ни холодрыга им не помеха.

Кто‐то поднимался наверх. Я тяжело вздохнула: не хотелось покидать уютный фанерный закуток. Казалось, пока я тут сижу, должно произойти что‐то хорошее. Но стоит высунуться наружу, как магия рассеется.

– О, Ася, привет! – в ракету заглянул Славка. – Ты что тут делаешь?

– Сижу.

Славка посмотрел на меня странно, со смесью удивления и страха, будто я тут котят мучаю. Славка и сам походил на котенка. Грязного, блохастого котенка, которого жалко, но взять домой мама не разрешает. Такой весь помятый и нелепый, что стыдно и за себя, и за него. За себя, что раньше с ним дружила, за него, что он такой нескладный. На губе кровит простуда, лицо бледное, вечно кислое, будто Славку все время тошнит. Брови до того светлые, что их как будто нет. Зато шапка ядрено-зеленая, детская совсем, с Халком. Он вообще слегка помешан на супергероях. Постоянно одет в огромные футболки – то с Человеком-пауком, то с Суперменом. Будто не понимает, что так он еще больше похож на тощего гнома. Вот же детсад на прогулке!

Раньше Славка был нормальный. Мы вместе ходили в музыкалку. А может, Славка был таким всегда, просто рядом не было Макса. Который идеал. Не зря у него фамилия Корольков. Макс и есть король.

Стоило вспомнить о Максе, как глаза снова защипало, я шмыгнула носом и прикусила щеку, чтобы не разреветься.

– А ты чего пришел? – спросила я с раздражением.

– Тоже хотел… посидеть. – Славка опустил глаза, будто оправдывался. – Ась, ты в порядке? – добавил он тут же.

– Супер! А что? – буркнула я не особо дружелюбно. И тут же подумала, что выгляжу я наверняка ужасно. Щеки от ветра покраснели и горят, из носа течет, глаза опухли.

Славка хотел еще что‐то сказать, но у него зазвонил телефон. Та самая мелодия! Которая Бах или Моцарт. Он глянул на экран, но не ответил, снова сунул телефон в карман. Пока Славка спускался по лесенке ракеты, мелодия играла и играла. Музыка летела в вечернее небо, невыносимо прекрасная, как надежда.

Славка спрыгнул в лужу. Закатные облака плыли у него под ногами, будто он пари`л в воздухе. А когда пошел, по воде побежала рябь, и мне показалось, что у другого, перевернутого, Славки затрепетали совиные крылья.

– Эй, Слава, что это за музыка? – крикнула я вдогонку.

– Бибер, – бросил он не оборачиваясь и дальше пошлепал по лужам.

Бесит! Думает, раз я всего полгода ходила в музыкалку, то не отличу Моцарта от устаревшей попсы. Как же бесит!

Волшебные камни

В руке дзынькнул телефон. На экране всплыло сообщение от мамы. Ничего особенного, бананов купить. Я смахнула его и случайно ткнула в одну из вкладок. На экране начался ролик о Челябинском метеорите, упавшем в тринадцатом году. Откуда этот ролик вообще вылез?! А, точно, я же гуглила про метеориты. Пару недель назад все обсуждали тот метеорит, что упал рядом с Воронинском. Писали, он развалился на куски совсем близко от поверхности Земли и около города можно отыскать обломки.