Егор Конюшенко – Байки из Кривых Ключей (страница 2)

— А найти его можно? — я сделал вид, что не заметил грубости.

Дедки опять переглянулись. Первый махнул рукой куда-то в сторону леса, черневшего на горизонте:

— Иди вон туда. Лес большой. Коли надо — сам найдёт.

— А если не надо?

— Значит, не найдёт, — философски заметил второй и отвернулся окончательно, давая понять, что разговор окончен.

Я постоял ещё немного, но понял: больше они не скажут ни слова. Вздохнул и зашёл в магазин.

Внутри пахло мышами, керосином и чем-то кислым. Продавщица — полная женщина лет пятидесяти в цветастом халате и с косынкой на голове — читала за прилавком старый журнал. При моём появлении она подняла глаза и замерла. Взгляд у неё был странный — не испуганный, но настороженный, как у зверька, который принюхивается к опасности.

— Здравствуйте, — я подошёл к прилавку. — Мне бы Ефима найти.

Продавщица медленно отложила журнал. Секунду она смотрела на меня молча, потом негромко спросила:

— Зачем тебе?

— Из газеты я. Хочу про него написать. Про колдуна.

— Про колдуна, — повторила она эхом. В голосе не было удивления, скорее усталость. — Про Ефима, значит.

— Да. Где его найти?

Она отвела взгляд, принялась переставлять на полке какие-то банки, хотя они стояли ровно.

— В лесу он. Живёт в лесу. Изба у него там.

— А дорогу покажете? — я старался говорить как можно мягче, чтобы не спугнуть.

— Дорогу... — продавщица вдруг замолчала на полуслове, будто вспомнила что-то важное. Резко повернулась ко мне: — Ты бы не ходил, парень. Ни к чему это.

— Почему?

Она покачала головой, не отвечая. Потом быстро, почти шёпотом, проговорила:

— Ходили уже. Не возвращались. Год назад один был, из газет тоже. Ушёл и сгинул. А ты молодой ещё, жизнь впереди.

— Про Антона я знаю, — кивнул я. — Но мне надо.

Продавщица посмотрела на меня долгим, тяжёлым взглядом. В нём читалось что-то среднее между жалостью и обречённостью.

— Ну как знаешь, — сказала она тихо. — Иди прямо по улице до конца, там тропа в лес уходит. По ней часа два ходу, может, три. Увидишь ручей — переходи. А там... там сам поймёшь.

— Что значит — пойму?

Но она уже отвернулась и уткнулась в свой журнал, давая понять, что больше ни слова не скажет. Я постоял, потом поблагодарил и вышел.

На улице дедков уже не было. Только ветер гонял сухие листья по утоптанной земле да где-то далеко лаяла собака. Я посмотрел в сторону леса. Тот чернел на горизонте сплошной стеной, и от этого зрелища вдруг стало не по себе.

Солнце уже клонилось к закату. Идти сейчас в лес было глупо — стемнеет через пару часов. Я решил переночевать в машине, а с утра отправиться на поиски. Вернулся к «Жигулям», откинул сиденье, укрылся курткой и попытался уснуть.

Долго не получалось. В голове крутились слова продавщицы: «Ходили уже. Не возвращались». И ещё: «Там сам поймёшь». Что за чёрт? Что я должен понять?

Где-то ближе к полуночи, проваливаясь в дремоту, я услышал странный звук. Будто кто-то свистел вдалеке. Тонко, протяжно, на одной ноте. Я приподнялся, прислушался — тишина. Только ветер шуршит по крыше. Показалось, наверное.

Я лёг обратно и закрыл глаза. А свист продолжал звучать в голове, не отпуская, как заноза. И в этом свисте чудилось что-то знакомое, почти родное, будто меня звали по имени.

Глава 3. Хозяин избы

Утром я проснулся разбитым, с тяжёлой головой и дурацким чувством, что ночью кто-то сидел рядом с машиной и смотрел на меня. Вышел наружу — никого. Только следы на влажной земле. Вроде бы собачьи, но слишком крупные. Лапы размером с мою ладонь, и отпечатки когтей глубокие, будто зверь стоял и не двигался. Я осмотрелся по сторонам. Лес молчал. Даже птицы не пели. Только ветер шелестел в голых ветках.

Напился воды из бутылки, перекусил бутербродом. Свист, который я слышал ночью, до сих пор стоял в ушах. Я решил не заморачиваться. Приехал — значит, надо делать дело.

Тропа, о которой говорила продавщица, начиналась сразу за последним домом. Узкая, едва заметная, она уходила в темноту между стволов. Я обернулся на деревню. Ни одного человека на улице, ни одного дыма из труб. Будто все вымерли. Или попрятались.

— Чёрт с вами, — буркнул я себе под нос и шагнул в лес.

Лес встретил меня сыростью и тишиной. Даже птиц не было слышно. Только мои шаги по мягкой земле да хруст веток под ногами. Я шёл, стараясь держаться тропы, но она то и дело терялась, петляла между деревьями, уводила в сторону. Компаса у меня не было, телефон ловил только «Нет сети», и я всё чаще ловил себя на мысли, что это была дурацкая затея. Но возвращаться не хотелось. Не из упрямства даже, а из того самого дурацкого любопытства, которое гнало меня в эту глушь.

Прошло, наверное, часа два. Или три — время в лесу текло иначе. Солнце почти не пробивалось сквозь кроны, и я начал всерьёз беспокоиться, что заблудился. Вдруг тропа вывела меня к ручью — неширокому, с тёмной водой и скользкими камнями. Я перебрался по валежине на другой берег и замер.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.