Егор Бакулин – Под чужим именем (страница 1)
Егор Бакулин
Под чужим именем
Пролог
Белый порошок прямиком из прозрачного целлофанового пакетика небрежно высыпался на стол. Морщинистая рука мужчины достала из кармана кредитную карту и ударила ею по столу, собирая порошок в дорожки. Взяв стодолларовую купюру со стола, он принялся закручивать её в трубочку. Как только купюра превратилась в трубку, её тут же выхватила женская тоненькая ручка. Рука была нежной, гладкой с недавно сделанным красно-белым маникюром. Как-раз под цвет платья и тона кожи пассии. Блондинка вставила купюру себе в ноздрю и наклонилась к столу для получения новой дозы.
― Куда ты лезешь, шлюха? ― спросил её спутник, обращаясь к ней по её профессии.
Статный мужчина оттолкнул девушку в сторону, показывая той, где её место. Сразу после этого его уже лысеющая башка потянулась к порошку. Закрыв одну ноздрю, он провёл носом по дорожке, вдохнув в себя то, что смог. После чего резким движением откинулся назад на диван, запрокинув голову на спинку дивана. Молодая девушка сидящая рядом набросилась на наркоту, собирая своим красивым носом всё, что оставил ей мужчина. Зрачки у обоих стали чуть ли ни размером с их радужку. После того, как мужчина отошёл от резкого прихода, он схватил проститутку и стал склонять её лицом к своей ширинке, параллельно растягивая её.
После удовлетворения своих похотливых утех он агрессивно оттолкнул её в сторону, оставив ей в качестве чаевых ту купюру, которая лежала трубочкой на столе. Слегка дерганными движениями мужчина поторопился убраться вон из вип-комнаты, а затем и вовсе вышел из клуба. Музыка, которая ещё час назад давала ему дофамин, стала бить в его виски, и он стремительно пытался убраться из этого места прочь, забыв об очередной ночи в этом гребанном ночном клубе.
Он подошёл к своему новенькому Порш Кайену и сел за руль. Заведя машину, он уже собирался отправиться в дорогу, но тут его остановило сообщение с адресом закладки. Добираться до неё на машине было слишком палевно, так что он решил пройтись пешком. Тем более это место было совсем не далеко. Всего в паре кварталов отсюда.
Спустя 10 минут он прибыл в переулок и стал искать водосточную трубу, потому что именно там должен был быть свёрток, обмотанный скотчем. Наконец он нашел нужную трубу и встал перед ней на колени, но вместо обещанной ему закладки, он достал из трубы конверт, в котором была короткая надпись «Упс...», буквы которой были вырезаны из разных журналов. Не успев даже понять, что произошло, в его голову тут же прилетела пуля, оставив то, чем он мог думать, на стене рядом с трубой. Тело мужчины завалилось на бок, перестав подавать признаков жизни.
― Пуф... ― Тихо с ухмылкой произнёс я, смотря на труп через оптический прицел снайперской винтовки.
Убедившись в том, что он перестал шевелиться, я отодвинулся от винтовки и стал разбирать оружие по частям складывая его в чемодан. Выкрутив глушитель, я аккуратно положил его на его место, затем сняв сошку, я соединил её ножки и поставил их рядом с глушителем, на выделенное под него отверстие. Затем магазин, прицел и вот наконец-то и сама винтовка легла в длинный чемодан. Собрав оружие, я пошёл к выходу с крыши, времени было не много, нужно было успеть отнести оружие в машину, не привлекая к себе внимания офисных планктонов, и уезжать отсюда как можно скорее. Первое было сделать легко, ведь я поехал по техническому лифту, в котором совсем отсутствовали камеры. Дальше я спустился вниз, где меня уже ждал мой пикап. Пока я ехал в лифте из рюкзака я достал рабочие вещи. Быстро переодеваясь, я закинул перчатки, маску и черные штаны в рюкзак, а за место их надел рабочие синие джинсы, белую футболку, забрызганную краской и испачканную в пыли, и, растрепав волосы, я быстро сложил чемодан в грязный мешок. Я уже начал переодевать свои кеды на кроссовки, забрызганные краской, как тут лифт остановился на одном из этажей. Это был тот самый этаж, где сейчас проходил ремонт после небольшого пожара. Я быстро закинул кроссовки в пакет с чемоданом и сделал вид, будто завязываю шнурки. Двери открылись. В лифт зашёл рабочий. Он пристально посмотрел на меня, будто что-то заподозрил...А нет, он просто азиат.
― Вы с какой бригады? ― спросил тот с корявым китайским акцентом.
― Да я просто грузчик, помогаю вот разные вещи таскать.
Китаец не стал засыпать меня вопросами, а просто поехал дальше на парковку. Я забросил мешок на плечо и вышел из лифта. Рабочий вышел за мной и пошёл в неизвестном мне направлении, я же понёс мешок до пикапа и небрежно бросил его к остальному хламу, который я возил для прикрытия. Заведя машину, я направился вон из комплекса. И вот высокое здание становилось всё меньше и меньше в отражение зеркала заднего вида, а после скрылось из виду, как только я повернул на перекрестке.
Ты, наверное, задаешься вопросом ― кто я, мать его, такой? Что ж... Я поведаю тебе свою историю...
Часть 1
Глава 1
Меня зовут Стив Мёрфи. Родился я в маленьком городке Уиллистон, округ Уильямс, в Северной Дакоте в 1989. Что могу сказать про этот город? Лишь то, что мои родители были родом оттуда, но их не стало, когда мне было всего 4 года. Они погибли в автомобильной катастрофе. Не стоило моему батьку садиться за руль в нетрезвом состоянии, но что с него сейчас взять? Поэтому моей тёте Бренде пришлось меня забрать. Я очень благодарен ей в этом, потому что благодаря ей я оказался в большом и красивом мегаполисе. Так я и попал в Нью-Йорк. Не сказать, что в школьные годы я выделялся чем-то особым, да и оценки у меня были достаточно средние, но вот что действительно мне нравилось, так это то, когда дядя Фредди возил меня с собой на охоту. Дядя Фредди ― муж тети Бренды и по совместительству человек, на котором строилась моя личность на протяжении моей не долгой жизни. Во многом тем, кем я сейчас являюсь «виноват» мой дядя, но я бы не стал осуждать его за это, и вы не будете, ведь я тот, кто я есть, и я рад этому. Дядя работал в книжном магазине. В рабочее время он был обычным скучным дядькой, перебирающим книги и помогающим людям с выбором книг, в которых он неплохо так разбирался, на работе он почти всё время проводил за чтением, но возвращаясь домой он становился совсем другим человеком. Никогда не забуду, как круто он выглядел в своей кожаной куртке, своих обтягивающих синих джинсах, с колонкой, из которой на всю орали AC/DC, Quiet Riot, Linkin Park, Nirvana и другие рок-исполнители и группы. Спасибо, дядя Фредди, за музыкальный вкус!
В жизни он был совсем другой. Мало кто знал его настоящую личность. Лишь я, тётя и пара его друзей. Днём он обычный продавец, вечером он крутой рокер. В рабочие дни он скучный книжный червь, в выходные он охотник, убивающий диких зверей, привозящий домой трофеи в виде голов животных и не только. Его гордость — это шкура волка, которая лежит в нашей домашней библиотеке. Квартира, кстати, у нас была большая. Бренда с Фредди продали свою квартиру и добавили деньги с проданного дома моих родителей и купили себе просторное жилье с домашней библиотекой, небольшим спортивным залом, в который я частенько заглядывал, когда было скучно, а также у нас была комната, где стояли музыкальные инструменты дяди. Он играл не только на гитаре, но ещё владел синтезатором и барабанами.
В свои 9 лет я впервые подстрелил кролика из лука. У дяди же было оружие посерьёзнее, а именно Winchester Model 94. Помню, как первый раз увидел, как он подстрелил оленя. Это зрелище было одновременно пугающим и завораживающим. Пронзающий уши выстрел и через секунду пуля проникает под кожу оленя, разбрызгивая его кровь в разные стороны. Бедному животному ничего не остаётся, как пытаться убежать, параллельно издавая ужасные крики, однако второй меткий выстрел валит с ног рогатого зверя. Дальше дядя запрещал мне смотреть на то, как он добивает оленя ножом, но я всегда подглядывал. Ему было жалко этого рогатого, Фредди клал руку ему на шею, поглаживая того и пытаясь успокоить, в то же время второй рукой с помощью ножа, он проникал в ту же шею, которую гладил, и вот животное перестаёт двигаться. Мне не было его жалко. Это просто зверь, животное, у которого нет эмоций и чувств, однако добить его нужно было обязательно, ведь боль оно всё-таки чувствует.
Когда мне было 14 ещё один олень пал от нашей охоты, только в этот раз он пал от моих выстрелов и избавлял от мучений его уже я. Не сказать, что мне понравился последний этап, потому что до этого я никогда не смотрел зверям в глаза, убивая их, а тут этот небольшой молодой олененок смотрел на меня, будто умоляя не делать это, но понимание того, что одно движение моей руки избавит его от мучений помогало мне сделать решающий толчок рукой.
В 15 лет у меня впервые появилась девушка. Её звали Миранда. Сногсшибательная красотка с самой большой грудью в классе. Как же я смог ухватить такую даму, будучи простым неприметным пареньком? Всё просто. Я сбил её на машине. Не беспокойтесь, Миранда не пострадала, отделалась лишь лёгким испугом и мокрыми трусиками, увидев меня за рулём дядиного мустанга. Конечно, Фредди ни за что в жизни не разрешил бы сесть за руль в его новый мустанг, которому на тот момент было всего два месяца, однако ключи он прятал совсем не в надёжном месте. Не важно, как я получил его и то, что я чуть не убил свою первую любовь, главное ― результат, который даже не планировался. Я просто ехал возле школы и тут, откуда ни возьмись, она выбегает на дорогу. Я сразу среагировал и нажал на тормоз. Тогда машина ехала совсем с небольшой скоростью, так что я остановился, слегка задев её бедра капотом. Так в свои 15 лет я стал мужчиной уже через месяц отношений с Мирандой, но потом она бросила меня, уйдя к глупому футболисту постарше, да и у него уже и правда была своя машина, так что выбор между нами был очевиден. Особенно после того, как дядя узнал, что я без спроса катаюсь на его машине и запретил выходить из дома месяц. Так я и потерял свои первые отношения, которые длились чуть больше трёх месяцев.