Дьякон Святой – Бульварная история (страница 8)

— Ты прав, — вздохнул Джаспер. — Иногда честность — это просто трусость перед последствиями.

Он всё-таки прикурил сигарету. Сделал одну затяжку. Выдохнул дым в потолок.

— А ты знаешь, — сказал он, — что есть три типа людей в этом мире?

— Каких? — спросил Виктор, не сводя глаз с дороги.

— Первый тип — это те, кто копает. Они всю жизнь копают. Ямы. Себе. Другим. Копают и не знают зачем. Второй тип — те, кто закапывает. Они приходят после первых и закапывают то, что накопали первые. А третий тип — те, кто стоит и смотрит.

— И кто мы?

— Мы — те, кто закапывает. Но иногда мы тоже копаем. Просто по-другому.

Марвин слушал этот разговор и не понимал ни слова. Ему казалось, что он попал в фильм ужасов, где убийцы рассуждают о философии, прежде чем прикончить жертву. Он попытался представить себе, как будет выглядеть его смерть. Быстро? Медленно? Больно? От этой мысли его затошнило.

— Остановите машину, — сказал он. — Меня сейчас вырвет.

— Потерпи, — бросил Виктор. — Остановка через двадцать минут.

— Я не могу терпеть!

— Тогда высуни голову в окно.

Марвин опустил стекло и высунулся наружу. Ветер ударил в лицо, сбивая дыхание. Он глубоко вдохнул влажный болотный воздух, и тошнота немного отступила.

В этот момент машина наехала на кочку.

Не большую, но резкую. Колесо подпрыгнуло, и весь кузов тряхнуло. Виктор на мгновение потерял контроль над рулём — всего на секунду, но этого хватило.

Рука Виктора, державшая сигарету, дёрнулась. Пальцы соскользнули, и сигарета упала на колено. Виктор инстинктивно рванул правую руку, чтобы стряхнуть горящий пепел, но забыл, что в правой руке у него была «беретта». Он вытащил пистолет из-за пояса, когда машина подпрыгнула, и его палец случайно нажал на спусковой крючок.

Грохот выстрела в замкнутом пространстве салона был оглушительным.

Пуля пробила спинку переднего сиденья, прошла через подголовник и вошла Марвину прямо в затылок.

Парень даже не успел вскрикнуть. Его голова дёрнулась вперёд, ударилась о край опущенного стекла, а потом тело обмякло и сползло на бок, залив заднее сиденье кровью. Тёплой, густой, пахнущей железом.

— Чёрт! — заорал Виктор, выворачивая руль. Машину занесло, но он выровнял её, ударил по тормозам, и «шевроле» замер посреди пустой трассы. — Чёрт, чёрт, чёрт!

Джаспер открыл глаза. Он посмотрел на дыру в подголовнике, потом обернулся назад. На него смотрел Марвин, вернее, то, что осталось от его лица. Половины головы не было. Кровь заливала обивку, чемодан, заднее стекло.

— Ты его убил, — спокойно сказал Джаспер.

— Я знаю! — Виктор выскочил из машины, захлопнул дверцу и принялся ходить взад-вперёд по обочине. — Я не хотел! Это была кочка! Сигарета упала, я хотел её стряхнуть, а там пистолет, и...

— И он выстрелил.

— Да!

— Ты забыл, что пистолет был взведён?

— Нет, то есть да... Я не помню! Всё случилось так быстро!

Джаспер медленно вылез из машины. Хлопнул дверью. Посмотрел на ночное небо, усыпанное звёздами, которых не было видно из-за облаков.

— Ладно, — сказал он. — Что сделано, то сделано. Марвин мёртв. Теперь у нас в машине труп, чемодан и куча крови. Как ты предлагаешь это объяснить Маркусу?

— Мы не поедем к Маркусу, — быстро сказал Виктор. — Мы найдём кого-нибудь, кто поможет.

— Кого, например?

— Джейка.

Джаспер задумался. Джейк — их старый знакомый. Он жил на окраине Нового Орлеана, в районе, где полиция появлялась только по вызову и то не сразу. Джейк был человеком, который мог решить любую проблему. За определённую плату.

— Джейк не любит, когда его будят среди ночи, — сказал Джаспер.

— А я не люблю, когда в моей машине труп, — огрызнулся Виктор. — У каждого свои недостатки.

Он достал телефон. Руки его дрожали — не от холода, от нервов. Набрал номер. Длинные гудки. Потом щелчок, и сонный голос:

— Алло?

— Джейк, это Виктор.

— Знаю. Чего звонишь в два часа ночи?

— У нас проблема.

— У вас всегда проблема. Конкретнее.

— Мы... у нас в машине труп.

— Чей?

— Марвина.

— Кто такой Марвин?

— Парень, который работал на Крота.

— А кто такой Крот?

— Не важно. Важно, что у нас в салоне крови как на бойне, и нам нужно это убрать.

Джейк молчал секунд десять. Потом сказал:

— Вы где?

— На трассе 61, милях в пятнадцати от города.

— Ждите. Через сорок минут буду. И не привлекайте внимания.

— Хорошо.

Джейк отключился.

Виктор убрал телефон и посмотрел на Джаспера. Тот стоял, прислонившись к капоту, и курил сигарету. Вторая за сегодня. Для него это было много.

— Джейк едет, — сказал Виктор.

— Слышал.

— Джаспер, я не хотел.

— Я знаю.

— Марвин был просто мальчишкой. Он даже не успел выстрелить.

— Теперь не успеет никогда.

Виктор опустил голову. Он чувствовал себя дерьмом. Не потому, что убил человека — он убивал и раньше. А потому, что это была случайность. Глупая, бессмысленная случайность. Кочка, сигарета, пистолет. И вот тебе — ещё один труп на совести.

— Знаешь, что меня бесит больше всего? — сказал Виктор.

— Что?

— Что я даже не успел докурить сигарету.