Дмитрий Власов – Я прикасаюсь. Книга стихотворений разных лет (страница 13)
Звук вдыхали в него, еле слышный куплет.
И с журнальных страниц не ползли кривотолки,
Потому что на зимний лес критиков нет.
И никто не искал в нем ни смысла, ни слова,
Ни того, для чего нам тоска бытия.
Просто холодно было и плохо без крова.
Не искал в нем идеи и смысла и я.
А потом кто-то взял карандаш и раскрасил
Еще бледно, листву. Внес в палитру свирель.
Наследила улыбка. Кто ж был этот классик?
Его имя известно – то просто апрель.
А потом прорезались и новые краски.
Из-под маски Пьеро показалось лицо.
И оно было маской, но вскоре все маски
Раскололись, со звоном упав на крыльцо.
И живое предстало – вот губы в малине,
Вот черника зрачков, луг душистых волос.
Только что-то не так в этой новой картине,
Если веки упруги, не пухнут от слез.
Мне все кажется – маска одна не упала
И себя выдает неподвижностью глаз.
Мне все кажется – нет ни конца, ни начала
У обманчивых масок с набором гримас.
***
Дороги нет в наш сокровенный мир,
Огромный и единственно не лживый.
И ни один прожорливый вампир
Не высосет его, пока мы живы.
А после смерти – с кровью пополам
Он причастится им – ни каплей больше.
Сей мир – наш самый ценный, нежный хлам,
Который мы храним всю жизнь и дольше.
Он в нас – частица жизни всех людей
Не наверху, но в пятом измерении.
Он в искренности проклятых идей,
Он в святости, прозрении, презрении.
Он недоступен циникам, хлыстам,
Дурному сглазу, гнилым зубкам склоки
И погребен под тяжестью креста,
Чтобы с рождения – быть одиноким.
Мое будущее