Дмитрий Тарасенков – Человек в проходном дворе (страница 13)

– Наш сосед отлично знает город, – заметил Пухальский.

– Он когда-то жил здесь.

– А потом?

– Он вам ничего не рассказывал?

– Нет.

– У него было большое горе, и он до сих пор не справился с ним, – сказал я и, глядя на Пухальского в упор, добавил: – Какой-то подлец выдал его жену во время войны гестаповцам. Она была связной партизанского отряда.

– Да что вы!

Он снял очки в золотой оправе. Теперь он казался совсем беспомощным и растерянным: у него была сильная близорукость. Он вынул из кармана отглаженный платок, подышал на стекла и стал протирать их.

– Как была ее фамилия?

– Круглова. – Теперь пришел черед удивляться мне. – Вы знали ее?

– Откуда же? Просто на днях мне рассказали о гибели здешнего подполья. И показали, кстати, место, где был домик этой Кругловой: его сожгли немцы, сейчас там сквер.

– Где это?

– Улицы не знаю, а так, зрительно, помню. Я был в гостях у инженера с мебельной фабрики – я работаю по мебели и сюда приехал в командировку, – мы стояли с ним у окна, он рассказывал. Там еще присутствовал один старичок, некий Ищенко, он отошел и не стал слушать. Он сказал, что не любит жутких историй. Забавный старикан был! Между прочим, он жил как раз на вашем месте. Его стукнули какие-то хулиганы насмерть шесть дней назад.

«Еще одна версия», – отметил я про себя.

– Хулиганы? Какие? Поймали их хоть?

– Я ничего не знаю… А Ищенко был невредным человеком. Любил анекдоты и преферанс… Непьющий.

«Ага! – подумал я. – Значит, с Пухальским он тоже не хотел пить». Я поежился.

– Тут вечером-то на улицу не выйдешь, а?

– Его убили днем. По голове ударили.

– Может, сам упал и стукнулся?

– Нет, его убили.

– Казалось бы, такой тихий городок! – сказал я. – Древний, улочки каменные, и вообще…

– Никогда не верьте внешнему виду, – наставительно сказал Пухальский, надевая чистые очки. Спрятал платок в карман. Улыбнулся: – Вы еще очень молоды, Боря, разрешите вас так называть, и у вас нет жизненного опыта.

– Что верно, то верно! – сказал я.

– Вы не обижайтесь. Это как раз тот недостаток, который исправляется с годами. Простите, вы курите?

– Курю. Но… – я похлопал себя по карманам, – на данном этапе ничем не могу быть полезен.

– Вот досада! Так курить хочется, а купить забыл. Придется идти вниз.

– Так сейчас вместе пойдем. А что он рассказывал про подполье, этот инженер?

– Кто? Ах, Буш этот!

«Ого!» – подумал я.

– Он сам почти ничего не знает. Он говорит, что поселился здесь в сорок восьмом году, а всю эту историю ему пересказал сосед, который живет над ним.

«В этом деле явно не хватает Суркина, – подумал я. – Все идет к тому». И спросил:

– А сосед партизанил?

– Не знаю. Он чудак какой-то. Когда мы выходили от Буша вместе с Ищенко, он спокойно сидел на скамеечке и дымил папиросой. Потом увидел нас, вдруг бросил папиросу, схватился за скулу и отвернулся. Мы отошли шагов на двадцать, я оглянулся: он пристально смотрит нам вслед и за щеку уже не держится.

– Пьяный? – предположил я.

– Скорее, человек с расстроенной психикой.

– Ну, может, он уже сидит в сумасшедшем домике. Давно это было? – равнодушно спросил я.

Пухальский поднял глаза к потолку.

– Второго числа, – вспомнил он.

«Ищенко увидел Суркина второго, – подумал я. – Третьего числа он с кем-то встретился. Пятого убит. Цепочка? Может быть. Если только Буш не придумал зачем-то насчет третьего числа».

Тут вошел Войтин; он был чисто выбрит и казался намного моложе, чем утром. Он повесил полотенце на спинку кровати, расправил его. Потом налил в ладонь одеколону – по комнате разошелся щекочущий ноздри запах – и, зажмурившись, плеснул себе в лицо. Интересно, куда он собрался? Я-то думал, что к концу дня он будет пьян в лоск.

– На танцы? – спросил я.

– Ага. Гопак плясать буду.

«И еще интересно, – подумал я, – зачем ему утром был нужен автобус?»

– А по правде?

– По правде, по правде, где она, правда? – проворчал он. – Надоело в номере валяться и польки по радио слушать, вот что! Пойду в кабак, посижу с людьми. Приглашаю.

– Спасибо, у меня свидание с девушкой.

– Вы? – обратился Войтин к Пухальскому.

– Я же не пью, вы знаете. Да и грех в такой вечер под крышей сидеть: жара спала, сейчас гулять хорошо.

– Тучи! – сказал Войтин.

– Хорошо для здоровья: ионов в воздухе много.

Я вдруг представил себе Пухальского маленьким, с ранцем за спиной. Наверное, в школе его звали для краткости «Пух». Во всяком случае, это подошло бы ему. «Эй, Пух, пошли в расшибалочку играть?» – «Мне мама не разрешает».

– У вас табачку не найдется? – спросил я Войтина.

– Я уже спрашивал, – сообщил Пух.

– Кончились, – сказал Войтин.

– Может, у покойника в тумбочке завалялись? Я еще ящики не смотрел.

– Он не курил.

– Жалко! Но какое совпадение: сразу у троих курево кончилось! Надо идти покупать.

– Меня не ждите, я еще буду гладить брюки, – сказал Войтин.

– Мы вам купим.

– Сам куплю, когда буду спускаться.

– Пойдемте, Николай Гаврилович?

– Да-да, сейчас.

– Накиньте пиджачок, если потом гулять собираетесь: погода ненадежная, вот-вот хлынет дождь, – посоветовал я.

Он вдруг почему-то смешался. Или мне показалось?