Дмитрий Соболев – Хаос-код (страница 10)

Димон сглотнул.

— И как я сюда попал?

— Понятия не имею, — Элинор пожала плечами. — Может, разрыв Ткани. Может, Архитекторы шутят. Может, ты просто везучий идиот.

— А вылезти отсюда как?

— Никак.

Димон замер.

— Никак? Совсем?

— Портал? — Элинор усмехнулась. — Дорога домой? Нет, парень. Никто не знает, как попасть в другие миры. И никто не знает, как вернуться. Ты здесь навсегда.

Димон опустил голову. Пельмени. Сериал. Свой диван. Мама, которая звонит по воскресеньям и спрашивает, женился ли он уже.

Всё это осталось там. А здесь — вонь, грязь, вертикальные зрачки и страх.

— Не реви, — сказала Элинор, но голос её смягчился. — Я тоже не сразу привыкла.

— Ты тоже... — Димон поднял голову. — Ты тоже иномирка?

— Нет, — она покачала головой. — Но я была одна. Когда мать сожгли, когда меня объявили вне закона. Тоже думала, что это конец.

Она помолчала, потом встала и подошла к столу, на котором лежала карта — потрёпанная, с восковыми пометками.

— Есть один старик, — сказала она. — Альдрик. Он живёт в Забытой Башне в Гнилых горах. Он маг — древний, сильный, безумный. Если кто и знает про иномирцев — то он.

— Далеко?

— Две недели пешком. Если нас не убьют раньше.

Димон встал. Ноги всё ещё дрожали, но уже меньше.

— А что ты с этого получишь? — спросил он. — Зачем тебе тащиться через всю страну с каким-то непонятным мужиком?

Элинор посмотрела на него. Вертикальные зрачки сузились.

— Потому что инквизиторы видели тебя со мной. Теперь я тоже под подозрением. Моя лачуга — не убежище, а могила. А старик Альдрик может научить меня тому, что не знаю я. Тому, что не дала мне мать.

Она сунула карту в мешок и кинула Димону грязный, но сухой плащ.

— Надевай. Мы уходим на рассвете. До рассвета — три часа. Спи, если сможешь.

Димон накинул плащ. Солома кололась, стена была холодной, а в голове гудело.

Он лёг, закрыл глаза и прошептал в темноту:

— Я вернусь. Я придумаю, как вернуться. Я инженер, чёрт возьми.

Никто ему не ответил.

Только огонь в очаге тихо щёлкнул и погас.

Запах был первым.

Не тот чистый, стерильный запах офиса с кофемашиной и кондиционером. Не запах челябинского двора после дождя — бензин, мокрый асфальт, шашлыки с первого этажа.

Это был запах конского навоза, горелого жира и сырой земли.

Дмитрий Соболев открыл глаза. Над ним нависало небо — серое, низкое, с тучами, которые двигались слишком быстро для конца апреля. Он лежал в грязи. Лицом в луже.

— Бля, — выдохнул он, приподнимаясь на локтях.

Одежда промокла насквозь. Любимый худи с «42» — в глине. Кеды — в чём-то липком и зелёном. Во рту привкус крови и... солёных огурцов? Он помнил, что до этого было: пятница, десять вечера, пельмени с хреном, четвёртый сезон «Рика и Морти». Он как раз заснул на диване. И всё.

Никакого портала. Никакого сияния. Никаких призывающих кругов.

Просто — выключили свет, и ты в канаве.

— Димон, ты обдолбался, — сказал он себе, поднимаясь.

Ноги дрожали. Он огляделся.

Каменные стены. Высокие, метров восемь, сложенные из грубого серого камня, поросшего мхом. Ворота из чёрного дерева, обитые железом. Узкие окна-бойницы наверху. Факелы. Настоящие факелы — с дымом, копотью и жирным огнём.

Город. Он был внутри города. Или у стены. Грязь под ногами, сточные воды, вонь. Вдалеке — шум: скрип телег, крики торговцев, звон металла.

— Это декорации, — твёрдо сказал Димон. — Квест-рум. Самый дорогой в моей жизни.

Он потянулся к карману джинсов. Телефон. Живой. Экран треснут, но работает. Часы показывают 22:14, пятница. Связи нет. GPS не ловит. Зато зарядка — 73 процента. Он судорожно открыл камеру и снял видео.

«Димон, ты сейчас в каком-то говне. Если это сон — проснись. Если нет — это последняя запись. Я в городе, похожем на... ну, на Средневековье. Камни, факелы, воняет. Ни хера не понимаю. У меня...»

Он замолчал. Потому что из-за угла вышел патруль.

Трое. В кожаных доспехах, с мечами на поясах. На груди — серебряные значки: раскрытая ладонь с глазом в центре. У того, что шёл первым, лицо пересекал старый шрам от виска до подбородка.

— Стоять, — сказал шрам.

Голос низкий, спокойный. Привыкший к подчинению.

Димон замер. Потому что мечи были настоящими. Он видел ржавчину на одном клинке, потёки масла на другом. И глаза — у этих ребят не было глаз актёров в квест-руме. Это были глаза людей, которые убивают.

— Кто такой? — спросил шрам, приближаясь. — Имя, происхождение, метка.

— Я... э-э... — Димон сглотнул. — Дмитрий. Я из Челябинска. Это что за город?

Тишина. Патрульные переглянулись.

— Челябинск? — переспросил второй, рыжий и веснушчатый. — Где это?

— Это... в России, — Димон почувствовал, как его голос срывается в фальцет. — Это страна. Ну, вы знаете, Россия. Медведи, водка, балалайка. Вы что, никогда...

— Покажи метку, — перебил шрам.

— Метку? Какую метку?

— На левом запястье. Знак Ткани.

Димон закатал рукав худи. Чистая кожа. Ни шрамов, ни татуировок, ни символов. Патрульные снова переглянулись, но теперь иначе. Не удивлённо. Опасно.

— Нет метки, — сказал рыжий. — Быть не может.

— Иномирец, — выдохнул третий, молодой парень с прыщами. Он побледнел и отступил на шаг. — Таких тридцать лет не было. Мы должны...

— Молчать, — рявкнул шрам. Он вытащил меч. Лезвие блеснуло в свете факелов. — Ты. Иномирец. Ты знаешь, что по закону Андалоса мы имеем право...

— СТОЙТЕ!

Крик пролетел над площадью. Высокий, звонкий, женский.

Патрульные обернулись. Димон тоже.

Из переулка выбежала девушка. Лет двадцати с небольшим, худая, бледная. Волосы — длинные, тёмно-рыжие, почти ржавые — развевались за спиной. На ней был серый плащ, под которым угадывалось что-то кожаное. Глаза... Димон не сразу понял, что в глазах что-то не так. А потом увидел: вертикальные зрачки. Как у кошки.

— Он со мной, — сказала девушка, тяжело дыша. — Он мой... мой торговец. Из далёких земель. У него нет метки, потому что он не отсюда. Но он платит.