Дмитрий Подлужный – Олимп: сброшенные с неба (страница 13)
Кто-то – просто руки.
Скоро каждое воскресенье здесь собирались.
– У кого сколько времени – столько и отдай, – говорила Артемида. – Это не акция. Это… выбор.
Животные
Она заметила: в сквере много кошек.
Худых, пугливых.
И собак – брошенных.
Она начала их лечить. Кормить. Прятать от дождя.
Разговаривала с ними, как с равными.
Животные чувствовали это.
Тянулись.
Люди – сначала смеялись.
Потом… начали помогать.
– Я привезу корм.
– Я знаю ветеринара.
– Я могу взять одного домой.
Блог
Одна девочка, студентка, сказала:
– Вы должны писать об этом.
– Куда? – удивилась Артемида.
– В интернет. В блог. Люди должны вас услышать.
Так появился аккаунт с простым названием: Дикая_в_городе
Первые посты – фотографии деревьев, которые она спасла от вырубки.
Заметки о кошке, которая выжила.
Истории о мальчике, который плакал на лавке, а потом стал сажать цветы.
Под каждым постом – простые слова: «Заметить. Поддержать. Не пройти мимо.»
Что говорили:
– У неё голос… будто листва шуршит.
– Она не учит. Она живёт – и этим вдохновляет.
– Благодаря ей я начал улыбаться собакам. А раньше боялся.
Приглашения
Потом её стали звать в школы.
На встречи. На эфиры.
– Как вы стали этим заниматься?
– Я просто люблю мир живым. И хочу, чтобы люди вспомнили: они его часть.
Один вечер
Один пожилой мужчина остановился у её палатки.
– Вы не боитесь здесь жить? В палатке, среди ночи?
Артемида посмотрела на звёзды.
– А вы не боитесь – жить в бетонной коробке, среди чужих глаз?
Он молча сел рядом.
Так в городе появилась женщина с палаткой, у которой всегда были листья в волосах и мягкий голос.
К ней шли не только кошки и дети.
К ней шли те, кто хотел снова почувствовать корни.
И в этом – вся суть Артемиды.
Она не просто защищала лес.
Она напоминала, что забота о мире – начинается с клочка земли у твоего дома.
Где боль – там и он. Арес
Арес не искал подвигов.
Он шёл по улице – серой, запылённой, шумной.
Машины гудели. Люди спешили. В воздухе висело раздражение.
Он чувствовал: этот город воюет сам с собой.
Словно кто-то невидимый тянул струны: злость, страх, усталость.
Он шагал мимо, пока не услышал звук, который не спутать ни с чем.
Глухой удар. И ещё один.
Чьё-то хриплое:
– Не надо…
У переулка, у бетонной стены, трое били одного.
Пожилой мужчина лежал на асфальте, прикрываясь руками.
Сумка с рассыпанными продуктами валялась рядом.
Никто не вмешивался. Люди проходили мимо.
Арес остановился.
Он чувствовал, как по жилам идёт жар. Знакомый. Старый.
Когда-то он бросался в бой по зову славы.
Теперь – потому что не мог пройти мимо.