Дмитрий Лим – Проклятый Врач. Том II (страница 4)
— Ложись, — приказала она. — Тебе нужен сон. Завтра будет тяжёлый день.
Она ушла. А я остался лежать, глядя в потолок и слушая писк монитора. Тяжёлый день. Она даже не представляет, насколько он будет тяжёлым.
Потому что я не собирался лежать. Не собирался пить бульон Светы и жалеть себя, глядя, как Лёха пьёт валерьянку. Я хирург. А хирурги не ждут, когда болезнь сожрёт пациента. Они режут.
Дождаться, пока коридор окончательно затихнет, было пыткой. Час ночи. Два. Три. Смена дежурных сестёр. Тяжёлые шаги санитара, волокущего каталку с телом — морг принимал без задержек в эти дни. Тишина — густая, тяжёлая, больничная.
Я открыл глаза. В палате было темно, если не считать зловещего свечения свинцового контейнера. Пора.
Я потянулся к монитору левой рукой — тяжёлой, неповоротливой, но слушающейся. Чёрные пальцы обхватили провод датчика пульса. Дёрнул. Писк прекратился, экран погас. Один меньше. Затем — кислородная клипса на пальце. Капельницу я просто перегнул, перекрывая поток. Всё, я свободен от проводов. Теперь самое весёлое.
Перевернуться на живот, когда нижняя часть тела — это мешок с картошкой, та ещё задачка. Я упёрся правой рукой в матрас, левая работала как якорь, и с рывком, от которого хрустнул позвоночник, скатился на край кровати. Руки ухватились за поручни. Я повис, как окорок на крюке, тяжело дыша.
— Ну, Ким, — прошептал я сам себе, — ты хотел быть человеком. Люди ползают. Давай.
Я разжал пальцы. Удар об пол был жёстким, вышиб воздух из лёгких. Лицо прижалось к холодному линолеуму, пахнущему хлоркой и отчаянием. Левая рука — эта чёрная, каменная кувалда — глухо стукнулась рядом. Правая — живая, дрожащая — содрогнулась от боли в локте. Ноги… ноги просто волочились позади, бесполезные, как швабры.
Ползти. Вот что делает человека человеком? Чёрт бы побрал эту философию. Я полз, как раненый кузнечик. Упор на левое предплечье, рывок правой, тело волочится по полу. Раз. Ещё раз. Дверь в палату была приоткрыта. Я просунул в щель локоть, подтянулся и вывалился в коридор.
Реанимация спала. Дежурная сестра Марина дремала на посту, уронив голову на грудь. Перед ней стояла кружка с остывшим чаем и открытая книга с обнажённым красавцем на обложке. Хоть кто‑то в этой клинике расслабляется классическим способом, а не через проклятия.
Я прополз мимо неё, задержав дыхание. Левая рука, скользящая по полу, издавала тихий скрежет, похожий на звук точильного камня. Марина что‑то пробормотала во сне, но не проснулась. Лифт? Нет, лифт шумит, открывая двери. К тому же мне нужно на первый этаж, в лабораторию. Значит, лестница.
Дверь на лестничную клетку. Упереться спиной в косяк, толкать себя вниз. Каждый пролёт — это марафон. Пот стекал по лицу, заливал глаза, смешиваясь с кровью из разбитого при падении носа. Но я полз. Потому что альтернативой была инвалидная коляска, сочувствующие глаза Светы и заплаканное лицо Лизы. А этого я не вынесу.
Первый этаж. Серверная и лаборатория. Замок на двери лаборатории был электронным, но я был главврачом. Код я знал наизусть. Дотащиться до панели, вбить шесть цифр левой, мёртвой рукой — та ещё задачка: пальцы не гнулись как надо, но я справился. Щёлчок. Дверь открылась.
Я вполз внутрь, подтянул ноги и закрыл дверь спиной. Вот он, мой алтарь. Лаборатория. Здесь пахло реагентами, озоном и стерильностью. Столы с микроскопами, центрифуги, холодильники с пробирками. И аппарат ЭКГ в углу — старый, аналоговый, надёжный, как кувалда.
Я подтащил себя к кушетке. Забраться на неё было сродни восхождению на Эверест без кислорода. Но я сделал это. Лёг на спину, тяжело дыша, глядя в белый потолок, освещённый дрожащим светом люминесцентных ламп.
Теперь самое интересное. Вуду‑нейрохирургия.
Я посмотрел на свою левую руку. Повязка сбилась ещё когда я полз по полу. Я сорвал её зубами и замер. Нет, это было отвратительно. Чудовищно. Но для хирурга, который каждый день имеет дело с гниющей плотью, в этом была своя странная, пугающая эстетика. Рука от плеча до кончиков пальцев была чёрной — не тёмно‑коричневой, а цвета абсолютной, космической пустоты, поглощающей свет. Текстура напоминала обсидиан, но живой. Под этой твёрдой, как камень, кожей пульсировали вены — не синие, не красные, а фиолетовые, светящиеся тусклым, ядовитым светом. Они ветвились по предплечью, словно корни древнего, больного дерева. Пальцы завершались короткими, острыми когтями, которые я использовал как скальпель в палате с Массой. Моя личная кувалда. Мой дефибриллятор.
— Ладно, Ким, — выдохнул я, садясь на кушетке. Ноги свисали, как протезы. — Ты сам перерезал нервы. Сам и сошьёшь. С помощью этой чёртовой хрени.
Аппарат ЭКГ. Мне нужна была игла. Длинная, толстая игла, которая может проникнуть в позвоночный канал. В комплекте к старому аппарату шли иглы для внутрисердечных инъекций — огромные, двадцатисантиметровые шипы из нержавеющей стали. Когда‑то ими кололи адреналин прямо в сердце. Жестоко, кроваво, но эффективно. То, что нужно.
Я открыл стерильную упаковку зубами. Игла блеснула под лампой — тринадцать сантиметров холода и боли.
Теперь анатомия. Я закрыл глаза, вызывая в голове идеальную 3D‑модель позвоночника. Th10. Десятый грудной позвонок. Место, где я сам себе перерезал дорогу жизни. Игла должна пройти между дужками позвонков, через жёлтую связку, твёрдую мозговую оболочку, и упереться в эпидуральное пространство. Туда, где застыла проклятая ткань, блокирующая сигнал.
Я нащупал у себя на спине нужную точку. Пальцы живой руки скользнули по позвоночнику. Вот он. Остистый отросток. Место разрыва.
— Без наркоза, — прошептал я, беря иглу правой рукой. — Как в Средние века. Только вместо молитвы — мат.
Я приставил остриё к коже. Вдавил.
Боль была адской. Игла входила медленно, раздвигая ткани, прокалывая связки. Кожа лопнула с тихим чавканьем. Мышцы спазмировались, пытаясь отторгнуть инородное тело. Я стиснул зубы так, что они заскрипели, а из глаз брызнули слёзы. Но я не остановился. Глубже. Ещё глубже. Проклятая блокада должна быть близко. Игла прошла твёрдую оболочку. Я почувствовал это — лёгкий провал, характерный щелчок, который ощущается только пальцами хирурга.
Я замер, тяжело дыша, с торчащей из спины стальной спицей. Вокруг иглы набухала кровь, стекая по пояснице. Больно? Не то слово. Это было похоже на то, что мне залили в позвоночник раскалённое олово. Но я должен был это сделать.
Осталось самое малое. Разряд.
Левая рука. Мой персональный генератор чудовищной энергии. Пять процентов резерва. Хватит ли этого? Я не знал. Но другого шанса не будет. Если я сейчас не встану на ноги, я не встану никогда. Меня найдут утром на этой кушетке, вызовут психиатра, и Лиза будет плакать уже не от злости, а от жалости. А этого я не допущу.
Я поднёс левую руку к игле. Чёрные, каменные пальцы сжали металлический стержень. Контакт.
Система взвыла в голове, словно сирена воздушной тревоги:
— Нет, — прорычал я сквозь зубы. — Выполняй!
Я направил волю. Ту самую ледяную, хирургическую решимость, которая позволяла мне резать людей заживо. Я приказал энергии течь. Из руки, через иглу, прямо в позвоночник.
Микроскопический разряд.
Это не было похоже на электричество. Это было похоже на удар молота. Из иглы в спинномозговой канал рванулась чистая, концентрированная тьма. Она ударила в заблокированный участок, прожигая, разрывая, испепеляя проклятую ткань, которая там застряла.
Я заорал. Не удержался. Глотка разорвалась в хриплом, зверином вопле, который отозвался эхом по пустой лаборатории. Моё тело выгнулось дугой. Правая рука судорожно смахнула со стола микроскоп — тот с грохотом разбился об пол. Игла в позвоночнике раскалилась докрасна, обжигая кожу и мышцы вокруг.
А потом… потом пришло тепло.
Оно началось в копчике. Как капля кипятка, упавшая на замёрзший камень. Жар распространялся вверх, по седалищным нервам, в бёдра, в колени, в голени, в стопы. Нервы, которые я считал мёртвыми, которые были отрезаны от мозга уже сутки, очнулись. Они кричали. Они горели. Они ЖИЛИ.
Я почувствовал свои пальцы на ногах. Холод носков. Шероховатость простыни, которую я сгрёб, когда дёргался. Вес собственного тела. Я чувствовал ВСЁ.
Система перед глазами бешено мигала:
Я сел на кушетке. Игла с противным хрустом вышла из спины, я выплюнул её на пол. Боль отступила, смытая волной эйфории. Ноги слушались. ОНИ СЛУШАЛИСЬ!
Я опустил ступни на холодный кафель. Ощущение было невероятным. Каждая клеточка подошв кричала от холода и восторга. Я поставил левую, чёрную руку на край кушетки, оттолкнулся и встал.
Я стою. Александр Ким, хирург‑калека, стоит на своих двоих в три часа ночи в разгромленной лаборатории. Мир качнулся, но я устоял. Голова кружилась от потери крови и пережитого шока, но ноги держали. Мышцы бёдер дрожали, как струны, но они РАБОТАЛИ.
Я сделал шаг. Другой. Невероятно. Я шагаю. Я смог. Я чёртов гений, я бог хирургии, я…
Система мигнула. Белый текст на чёрном фоне проступил так резко, что я споткнулся.