Дмитрий Билик – Ключ Отца (страница 61)
Рога смотрит зло, но не сходит с места. Странное ощущение, будто смотришь в зеркало, только кривое. Лицо мое, но одновременно чужое, обезображенное желчью и жестокостью. Я смотрю на презрительно сжатые губы и насмешливые глаза, представляю, как со временем появляются глубокие морщины, уже навсегда запечатанные на лице. Двойник станет очень мерзким стариком, если… состарится.
— Кто ты? — вопрос волновавший и одновременно пугающий меня.
Рога громко хохочет, театрально схватившись за живот. Приходится терпеливо ждать, хотя время работает против меня. Но именно сейчас нельзя показать спешку, у него должно сложиться впечатление моей убежденности в собственных силах. Хоть кто-то в них должен быть уверен.
— Что тебе даст мое имя, Кирилл? — отсмеявшись, он вновь пристально смотрит на меня.
Знает мое настоящее имя. Хотя о чем-то подобном я и подозревал. Стараюсь не показывать свое удивление.
— Мама не разрешала с незнакомыми дядями разговаривать.
— Скиф, меня так зовут чаще, чем по имени, — ухмыляется он. — Только уж ручкаться не будем. Я не из тех, кто раздает имя свиньям, а потом не может зарезать для обеда.
— Постараюсь не хрюкать. Ты от профессора?
Рога снова хохочет, даже вытирает слезу. Если выберусь отсюда… то есть, когда выберусь отсюда, надо будет организовать в Локтре стенд-ап площадку, раз у меня такие поразительные способности веселить людей.
— Скоро ты увидишься с профессором, обещаю тебе. Ты же веришь в жизнь после смерти?
— Вы убили его?
— А зачем он нам нужен? Он сделал лазер, адаптировал его для наших нужд. Мы и так слишком долго терпели его выходки, — в словах Скифа слышалась откровенная злоба, видимо, натерпелся он с Франкенштейном. — В нашей лаборатории, видите ли, он работать не может, вдохновения нет, надо в родном институте. Первого подопытного опять же сам выбрал, самовольно, наплевав на все планы и договоренности. Прикажешь ждать, пока он в очередной раз что-нибудь выкинет?
Плечо пронзило резкой болью, рана зашипела точно сода, упавшая в уксус, по руке побежал тонкий ручеек крови, а меня чуть не стошнило. Минутное отравление, помню, помню. Просто думал, что будет не так жестко.
— Что, кому-то херовато? — с деланным участием поинтересовался Скиф.
— Это какое-то японское имя? — я немного отдышался — стало, вроде, легче, — и даже улыбнулся.
— А ты ничего, неплохо держишься. Для без пяти минут покойника. Ты уж извини, против тебя ничего не имею. Даже забавно, что ты до сих пор ласты не склеил…
— Но тебе нужно меня убить…
— Кому ты на хрен нужен, — хмыкнул Скиф. — Ключ, всем нужен только Ключ. А то, что ты путаешься под ногами, лишь злит серьезных людей. Ну да, твоя смерть скорее облегчит общую задачу. Сам виноват, сидел бы тише воды ниже травы, ничего бы не случилось.
— Если бы меня сюда не засунули, то ничего бы не случилось!
— Это уже не в моей компетенции, — развел руками двойник. — Что сделано, то сделано. Мне это неинтересно. Сказали добыть Ключ, если хочу вернуться, я и…
Скиф осекся, поняв, что сболтнул лишнее, а я уцепился за фразу, как за спасительную соломинку. Значит, путь обратно существует, он есть.
— Ладно, поболтали, и хватит, — сжимает рога рукоять кинжала поудобнее. — У тебя же "Крик лоботряса" всего две минуты, так? Чего вылупился, думаешь, я не знаю жреческие скилы Лока?
— Значит, для тебя не будет сюрпризом это…
Нажимаю последнюю оставшуюся абилку и мгновенно хватаю Скифа за руку. По его удивленным глазам вижу, что он все понимает, даже пытается увернуться, но все тщетно.
Открываю пробку второго фиала большим пальцем и отхлебываю. Ох, как хорошо-то. Если сюда добавить сахара, чтобы перебить вкус соли, то вообще получится сироп от кашля… ну еще от порезов, переломов и оторванных конечностей. Не о том я думаю. Достаю недавно купленный нож. Пора побеседовать по душам.
— Ты же мне ответишь на пару вопросов, Скиф?
— Или что? — выдержки роге не занимать. — Я читал твое досье, анализировал психотип, ты не такой. Не надо пугать ежа голой…
Он внезапно замолкает, потому что сакс оставляет свежий порез с набухшим алым пятном каплей крови.
— Все так, только не надо путать доброту и слабость. Ты знаешь, как вернуться домой. А я именно тот человек, который очень… очень хочет вернуться. Понимаешь?
Скиф кивнул. Мне показалось, или в его глазах действительно мелькнул страх? Неважно, его душевные терзания сейчас интересуют меньше всего.
— Ключ… — голос двойника сорвался. — Все дело в нем. Мне сказали, что, как только я завладею Ключом, тогда меня вернут домой. Вернее не так, появится техническая возможность вернуть меня домой. Сначала мне надо будет сделать кое-что, а уже потом…
— Кое-что — это освободить Богов?
— Да, да, — рога послушно закивал, как статуэтка собаки в старых машинах. — Главная цель — расшатать баланс игры, чтобы вернуть полное управление.
— Хорошо, как будет происходить возврат сознания?
— Я не знаю, честно. Я же не просто так тут оказался. Они готовят различных людей для внедрения в игру, просчитывая все варианты развития персонажа. Всех нас объединяет лишь одно — нами можно манипулировать.
— Они это кто?
— Хозяева. Я зову их так. Верхушка корпорации "Верравия". Им нельзя сопротивляться. Они невероятно сильны и владеют самым мощным оружием, помимо денег.
— Каким?
— Информацией. Они создавали "Верравию", пока она не начала видоизменять себя, но игра по-прежнему таит в себе множество секретов, которые знают лишь они. Думаешь, как я так раскачался за несколько дней?
— Плюшки, какие-нибудь секретные локации и данжеоны, плюс помощь НПС-отступников.
— Учитывай, что я знал, когда нападать, знал, где и что покупать, знал, как лучше вкачать свободные очки. После смерти Кира они следили за каждым моим шагом.
— Кого?
— Того, кто был до меня. Видел остатки первого Стража? Убили при прошлом рейде. Только Кир был слишком самонадеян, отступил от прямых приказов и полез в одиночку на тритона. Героем себя почувствовал.
— И его убили, — подытожил я.
— Да. Пришлось готовить нового человека. Меня. Хозяева, знаешь ли, не очень хотели, чтобы Ключом завладел какой-нибудь игрок или еще чего доброго неконтролируемый НПС.
Он замолчал, глядя, как я откупориваю еще один флакон. Предпоследний, между прочим. Пока тело восстанавливается под действием волшебного зелья, начинаю прикидывать, как жить дальше, точнее даже не так, как жить прямо сейчас. К Ключу мне не пройти, назад можно, но какова вероятность, что "берсерки" с вольными драманами уже не прорубились к порталу? Никакой.
Скиф точно подслушивает мои мысли, на его лице появляется блудливая улыбка, которую он тут же старательно прячет, желая выглядеть добрым самаритянином.
— Парень… Кирилл, послушай. Я знаю, как мы поступим. Сейчас кончится время действия "Прикосновения ротозея", ты отойдешь в сторону, а я разберусь с мантикорой. Ок? У меня есть пара своих фишек против нее. Тебя не тронут, я обещаю.
Его слова звучат, как сладкий мед, но глаза бегают. Скифу не хватает актерского мастерства и дара убеждения, не вкаченного — думаю, с этим проблем нет, — а настоящего, реального. Для того чтобы описать общую картину, не надо быть ясновидцем — порешит меня рога, вопрос времени. Я для него пятое колесо, ненужный, мешающийся под ногами сопляк. Прижимаю нож к самому горлу Скифа. Забавно действует жреческое умение: противник не окаменел или оказался парализованным, но все рефлексы и нервные импульсы будто вышли покурить. Двойник морщится, едва заметно отклоняется, однако остается примерно в том же положении.
— Кирилл, ты же не убийца. Я читал твое досье. Ты не такой. Пойми, обратного пути не будет.
— По себе знаешь? — недобро сощурился я.
Хотя он прав, ох как прав. Тяжело пересиливать себя, смотреть в глаза человеку и хладнокровно резать горло, зная, что он умрет. По-настоящему умрет. Не воскреснет через двадцать секунд голый в том же месте, ругаясь за потерю опыта, а упадет под ноги остывающим куском окровавленного мяса. Чего-то нет в моем характере, наверное, хладнокровия и невосприимчивости к чужим страданиям. Это родители постарались, спасибо им, думали, что вырастят хорошего человека. Больше того, у них даже, наверное, получилось, только жить от этого проще не стало.
Убираю оружие и стараюсь не смотреть в глаза Скифу. Он победил, обездвиженный, безоружный. Но победил.
— Вот и славно. Молодец. Ты сделал все правильно. Другого выбора нет…
— Выборрр есть!
От неожиданного рыка содрогнулись своды Нижнего Уровня, посыпалась мелкая каменная крошка, качнулись, а кое-где и погасли, факелы. Загремели массивные цепи, застонало волшебное железо, заскрипела разрываемая у ошейника плоть льва. Слишком сильно Страж подался вперед.
— Я могу прррредложить сделку, — на сей раз голос был намного тише, но все равно отдавался колокольным звоном в голове. — Я прррропущу тебя к Ключу, но для этого ты выполнишь одно мое условие.
Во рту пересохло, а волосы встали дыбом. Сделка с дьяволом? Что ж, самое время. Даже не представляю, за какую услугу Сумеречный Страж может отдать один из самых могущественных артефактов, который его оставили охранять. Что он может попросить? Душу или что-нибудь похлеще? К сожалению, все идет к тому, что торговаться теперь некогда. Выпиваю последнее зелье и, подождав пару секунд, пока прокатится волна эйфории, облизываю пересохшие губы и киваю в темноту.