Дина Уайт – Золотая слива (страница 4)

— Можно.

Он прошёл в палату — три шага, больше здесь и ходить-то было некуда, — и сел на табурет у окна. Поставил пакет на тумбочку, рядом с ландышами Лина.

— Как ты? — спросил он, глядя не на неё, а в окно.

— Лучше. Завтра выписывают.

— Хорошо.

Повисла тишина. За окном темнело, больничный сад тонул в синих сумерках. В палате горела только лампа над кроватью — жёлтый круг света, в который Мия боялась пошевелиться, чтобы не спугнуть момент.

— Я принёс, — он кивнул на пакет. — Это не с линии раздачи. Сам готовил.

Мия заглянула в пакет. Контейнер с супом — она узнала форму, в которой варят бульон для больших заказов, — и стеклянная банка с чем-то золотистым. Облепиховый чай. Домашний. От него пахло мёдом и летом.

— Вы готовили для меня? — спросила она, и голос дрогнул.

— Здесь еда отвратительная, — сказал Сэм, по-прежнему глядя в окно. — Тебе нужно восстанавливаться. Это не благотворительность. Это производственная необходимость. Мне нужен помощник, а не инвалид.

— Конечно, — Мия чуть улыбнулась. — Производственная необходимость.

Он повернул голову и посмотрел на неё. Без насмешки. Без холода. Просто смотрел — тёмные глаза, в которых отражался огонёк лампы.

— Ты могла умереть, — сказал он ровно. — Знаешь это?

— Мне сказали.

— А я тебе говорил: ешь. Говорил?

— Нет. Вы говорили: «переделывай соус», «не облажайся» и «мусорное ведро». Про еду — не было.

Сэм отвёл глаза. Помолчал. Потом вдруг провёл ладонью по лицу — усталый, человеческий жест, — и Мия впервые увидела, что ему не двадцать пять и не тридцать. Ему двадцать пять. И он тоже устал.

— Я не умею иначе, — сказал он глухо. — Меня так учили. Повар, который меня вырастил, старик Чан из Гонконга, ломал меня три года. Я его ненавидел. А потом он умер, и я понял, что всем, что я умею, я обязан ему. Я думал... — он осёкся.

— Думали — что?

— Что с тобой так же. Что если давить — станешь сильнее. Что если не сломаешься — значит, есть из чего лепить. Я не знал, что ты не ешь. Не знал, что ты еле стоишь. Я думал, ты просто... терпишь. Как я когда-то.

Мия смотрела на него, и что-то внутри медленно переворачивалось. Не жалость. Не прощение. Скорее — понимание.

— Я терпела, — сказала она тихо. — Каждый день. Но не потому, что вы меня ломали. А потому, что хотела научиться. У вас. Только у вас.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.