Денис Алексеев – Пляж забытых вещей (страница 3)

Воздух пах иначе. Не йодом и гнилью, а свежестью, сосновой хвоей и каким-то сладким ароматом цветов, которых Артём не мог узнать.

Он огляделся. Вокруг не было ни души. Только море, спокойное и ласковое, и берег, усыпанный ракушками.

Артём попытался сделать шаг. Но его ноги не слушались. Он не мог двигаться. Он был наблюдателем. Призраком.

И тогда он увидел его.

Молодой человек сидел на большом плоском камне у самой воды. Тот самый, которого Артём видел вчера на кухне. Виктор.

Он был одет в лёгкую льняную рубашку белого цвета и брюки хаки. Волосы у него были светлые, выгоревшие на солнце. Он смотрел на море, и в его позе читалось нетерпение. Он постоянно проверял часы на руке. Старые, механические часы с кожаным ремешком.

Артём чувствовал эмоции Виктора. Они накатывали на него волнами, как прилив.

Тревога. Надежда. Страх. Любовь.

Виктор ждал кого-то. Женщину. Артём чувствовал это всей кожей. Каждой клеткой тела. Эта женщина была смыслом его жизни. Ради неё он готов был на всё.

Виктор встал, прошёлся вдоль берега. Остановился, посмотрел на дорогу, ведущую от посёлка. Никого.

Он вернулся на камень. Достал из кармана пачку сигарет «Прима». Закурил. Дым поднялся вверх, тонкой струйкой растворяясь в воздухе.

Артём чувствовал вкус табака во рту. Горький, крепкий. Чувствовал, как дым щекочет горло.

«Кто ты?» — хотел спросить Артём. Но голоса не было.

Виктор снова посмотрел на часы. Было десять утра.

Он вздохнул. Достал из внутреннего кармана пиджака, который лежал рядом, конверт. Белый, плотный. На нём ничего не было написано. Ни адреса, ни имени.

Виктор долго смотрел на конверт. Потом спрятал его обратно.

Артём почувствовал острую боль в груди. Не свою. Чужую. Боль разочарования. Боль предательства.

«Она не придёт», — понял Виктор. И Артём понял это вместе с ним.

Виктор встал. Подошёл к краю воды. Посмотрел на горизонт.

И вдруг его взгляд изменился. Тревога сменилась решимостью. Он достал из кармана ещё один предмет. Маленькую коробочку. Ту самую, в которой лежали очки.

Он открыл её. Достал очки. Рассмотрел их на солнце. Линзы блеснули.

Виктор что-то прошептал. Артём не слышал слов, но чувствовал смысл.

«Если я не вернусь... пусть кто-нибудь найдёт. Пусть кто-нибудь узнает».

Виктор положил очки в коробочку. Закопал её в песке, недалеко от камня. Замаскировал сверху ракушками и водорослями.

Потом он огляделся ещё раз. Убедился, что никого нет. И пошёл прочь от берега. Быстро. Решительно.

Артём хотел побежать за ним. Хотел крикнуть: «Стой! Куда ты? Что случилось?»

Но он не мог. Он был привязан к этому месту. К этому моменту.

Образ начал размываться. Песок, море, небо — всё потеряло чёткость. Цвета поблекли. Звуки стихли.

И тут же, на смену одному образу, пришёл другой.

Темнота. Холод. Запах сырой земли.

Артём почувствовал, как его тело сжимается. Как трудно дышать. Где-то рядом слышны голоса. Грубые, пьяные.

«Где деньги, Соловьёв?»

«Я не знаю, о чём вы».

«Не ври. Мы знаем, что ты взял».

Удар. Боль в ребрах. Артём застонал. Но это был стон Виктора.

Его куда-то тащили. По грязи. По камням.

«Выброси его. Пусть тонет».

Холодная вода. Темнота. Борьба за жизнь.

И потом — тишина.

Артём резко сбросил очки.

Он лежал на полу своей комнаты. Рядом с кроватью. Тело ломало. Голова раскалывалась.

Он тяжело дышал. Воздух казался слишком холодным, слишком разреженным.

Артём пополз к кровати. С трудом забрался на неё. Накрылся одеялом. Дрожал всем телом.

Прошло несколько минут, прежде чем дрожь немного утихла.

Он посмотрел на свою руку.

Дата «14.08.87» стала ярче. Чёрнее. Будто чернила проступили глубже в кожу.

Артём закрыл глаза. Попытался успокоиться.

«Это было воспоминание», — понял он. — «Воспоминание Виктора. То, что произошло в тот день».

Но почему он это видел? Почему очки показали ему именно этот фрагмент?

И главное — почему он чувствовал всё так остро? Будто это происходило с ним самим?

Артём вспомнил предупреждение старика: «Они показывают не то, что ты хочешь видеть. Они показывают то, что было».

Но было ещё что-то. Что-то, чего старик не сказал. Или не успел.

Очки не просто показывали прошлое. Они связывали владельца с тем, кто носил их. Передавали эмоции. Воспоминания. Частицу души.

И эта связь была опасной.

Артём почувствовал, как что-то внутри него меняется. Будто часть его собственного «я» растворилась, уступив место чужому опыту.

Он попытался вспомнить имя своей бывшей девушки. Лены.

Лена... Леночка...

Имя всплывало с трудом. Будто покрытое слоем пыли. Он помнил её лицо. Помнил, как они встречались три года. Помнил их ссоры и примирения. Но детали стирались. Цвет её глаз. Звук её смеха. Запах её волос.

Всё становилось размытым. Неясным.

Артём испугался. Он сел на кровати. Снова посмотрел на руку.

Дата «14.08.87» пульсировала.

«Что со мной?» — прошептал он.

Ответом была тишина.

Артём встал. Подошёл к зеркалу. Посмотрел на своё отражение.

Лицо было бледным. Под глазами залегли тени. Но самое странное было в глазах.