Дэн Ноар – Страшные истории (страница 1)

Дэн Ноар

Страшные истории

Последний трамвай

Артём возвращался домой поздно, как обычно. Работа в офисе, задержка из-за аврала, потом пара бокалов с коллегами в баре. Город уже спал, туман полз по улицам, обволакивая фонари. Он не любил так поздно ходить один, но такси дорогое, а автобус уже не ходил.

Он шёл через старый район – те кварталы, которые теперь были как призраки прежнего города. Разваливающиеся балконы, сгоревшие окна, граффити, которые никто не перекрашивал. Здесь стояла остановка «Старая плотина». Никто её толком не использовал – маршрут давно отменили. Но табличка всё ещё висела, покосившаяся, с облупленной краской.

Артём сел на скамейку, просто чтобы передохнуть. В тишине всплыл в памяти недавний разговор.

– Есть такая байка, – рассказывал один из коллег. – Про трамвай. Приходит только ночью. На «Старой плотине». Забирает не туда.

– И что, в Астрал? – хмыкнул Артём.

– Хуже. В место, где ты больше не ты. Где забываешь себя.

Сейчас это вспоминалось не как шутка. Он глянул на часы. **00:47**. Телефон мигнул – батарея садится. Он выключил экран. И тут услышал **скрип**.

Медленный, тянущийся, словно ржавчина жалуется на движение. Из темноты выехал трамвай. Без света фар, но с тусклым внутренним сиянием. Обшарпанный. Без номера. Стекла мутные. Он остановился – и двери раскрылись с тихим вздохом.

Артём замер. Всё внутри сопротивлялось. Но ноги сами поднялись. Он вошёл.

Внутри пахло влажной древесиной, плесенью и старым металлом. Сиденья деревянные, потертые. Свет дрожал. На секунду показалось, что трамвай пуст. Но потом он увидел сиденье слева у окна. Оно было как новое. Он уже потянулся к нему – и вдруг вспыхнула боль в висках.

**Не садись. Не твоё.**

Он отшатнулся и сел на два ряда дальше. Двери закрылись без звука. Трамвай поехал. Но не по привычным улицам.

Он заметил: город за окнами становился… странным. Сначала – незнакомые улицы. Потом вывески, написанные как будто на алфавите, которого он не знал. Затем – дома без окон. Люди стояли, не двигаясь. Только силуэты.

Артём обернулся – и вздрогнул.

В салоне появилась девочка. Она сидела через проход. Белое платье, черные волосы. Чёрная лента на шее.

Она повернулась к нему, медленно, как кукла.

– Не говори со мной, – прошептала. – Он будет подражать. Он слушает.

Он хотел спросить «кто?» – но за спиной уже прозвучал **его голос**: «Кто?..» Только глухо, будто из другой комнаты. Он резко обернулся – никого.

С каждой остановкой салон наполнялся. Люди заходили молча. Но не двигались. Все с закрытыми глазами. Пока ты не отворачиваешься. Потому что стоило моргнуть – они меняли положение. Один сидел ближе. Другой – уже напротив.

– Ты всё ещё помнишь своё имя? – спросил один, открыв рот, но не глаза.

Артём рванулся к двери. Она не открывалась.

И вдруг – вспышка узнавания. За окном мелькнула улица. Его улица. Дом, в котором он жил. Балкон. Свет в окне.

Он закричал, ударил кулаком в стекло:

– Артём! Меня зовут Артём!

Пассажиры одновременно повернулись к нему. Открыли глаза. У всех – **его лицо**. Искривлённое. Улыбающееся.

Голос водителя: – Фамилию.

Тьма.

Он очнулся на остановке. Вокруг туман. Утро. Часы – 03:33. Руки в крови.

### ***

Прошло несколько недель. Артём переехал. Бросил работу. Пытался забыть.

Но каждую ночь в 03:33 он просыпался. Иногда – от стука. Иногда – от света в окне.

Он видел, как **трамвай проезжал мимо его дома**. Не останавливался. Пока.

Он нашёл людей в интернете. Форумы. Темы, которые удаляли. Люди, которые говорили шёпотом. Один написал: «Сядешь на место у окна – он впустит тебя».

Артём знал, что всё ещё связан. Что не сбежал.

Он вернулся на остановку.

Ждал.

Трамвай приехал. Он зашёл и **сел на то самое место**.

Салон наполнился тенями. Лица – всё его отражения. Он сам, но искажённый, старый, мёртвый.

Водитель был без лица.

Артём закрыл глаза. Потом встал. Подошёл к двери.

И закричал:

– Артём Ковалев! Я человек! Это мой мир!

Мрак рухнул. Свет вспыхнул.

Он очнулся в больнице. Без ран. Но в голове – всё помнил.

С тех пор он жил иначе. Медленно. Осторожно. Но каждую ночь, в 03:33, он просыпался и **смотрел в окно**.

Иногда – трамвай проезжал мимо. И в нём, у окна… кто-то всё ещё смотрел на него.

Улыбаясь.

Шёпот за чертой

Это случилось прошлой осенью, когда погода начала стремительно портиться, и первые ночи уже были холодными и промозглыми. Я давно хотел уехать из города – куда-то, где будет тишина, и можно будет подумать без лишнего шума. Поэтому забронировал небольшой домик у озера – почти заброшенное место на краю леса, куда редко кто заглядывал.

Дом стоял на небольшом холме, вокруг – густой лес, а перед окнами тихо плескалась вода. Солнце уже садилось, когда я приехал, и воздух был наполнен запахом влажной земли и хвои. Сам домик выглядел старым, но внутри было чисто и по-домашнему уютно – деревянный пол, камин, несколько полок с пылью.

Первый вечер прошёл спокойно. Я сидел у камина, пил чай и слушал, как за окнами тихо шелестят листья. Но чем позже становилась ночь, тем сильнее меня охватывало странное чувство – как будто кто-то или что-то наблюдает за мной. Я списал это на усталость и решил лечь спать.

Проснулся я посреди ночи – точно не помню, из-за чего, но в груди стоял холод, и я почувствовал себя неуютно. Открыв глаза, я увидел в углу комнаты лёгкое свечение – как будто там кто-то стоит. Фигура была размытая, почти прозрачная, но я отчётливо видел, что она смотрит прямо на меня.

Я моргнул, пытаясь понять, сон это или нет. Свет не исчезал. Сердце забилось быстрее, и я попробовал сесть, чтобы включить свет. Но в тот момент из угла послышался тихий, едва различимый шёпот:

– Не смотри туда…

Меня охватил холодный ужас, я почувствовал, как волосы на затылке встают дыбом. Я перевернулся на другой бок, пытаясь убедить себя, что это игра моего воображения, но внутреннее напряжение не отпускало.

Внезапно в комнате резко похолодало, и лёгкий ветерок, хотя окна были закрыты, пронёсся мимо меня, будто невидимая рука провела по коже. Я снова взглянул в угол – там никого не было. Но шёпот продолжал звучать в голове, нарастающий и пронзительный, будто голос, который знает все мои страхи.

Я попытался встать, чтобы выйти на улицу и проветриться, но ноги словно приросли к полу. Страх парализовал меня, и тогда в углу комнаты заискрился холодный синий свет – он стал расти, превращаясь в нечто большее. Тени вокруг начали двигаться и переплетаться, словно живые.

В тот момент я понял, что этот дом – не просто заброшенное место у озера. Здесь живёт что-то древнее и опасное, что не хочет отпускать меня. И я почувствовал, что если я останусь здесь до рассвета, то это не будет обычной ночью…

––

Сердце колотилось так громко, что казалось, весь дом мог услышать мой страх. Тени в углу продолжали расти, превращаясь в нечто похожее на фигуру – высокий силуэт с длинными руками, которые словно растворялись в воздухе.

Я наконец сумел сдвинуть ноги и поспешил к двери, но как только дотронулся до ручки, комната наполнилась холодом, будто зима ворвалась внутрь. Дверь не поддавалась – будто невидимая сила держала её крепко закрытой.

Шёпот превратился в хриплое дыхание, и я почувствовал, как что-то тянет меня обратно, заставляя упасть на пол. В панике я закрыл глаза и тихо прошептал:

– Пожалуйста, оставь меня в покое…