Даша Черничная – Развод. Тот, кто меня предал (страница 20)

— Такими льготами не разбрасываются направо и налево. Знакомый из министерства дал мне понять, что за вас уже ходатайствовали. Ну и, судя по тому, что вы уехали за океан упакованные, делал это непростой человек. Кто — тебе виднее.

Вижу по глазам и шокированно открытому рту, что поняла кто. Возможно, отец ее сына — тут уже не мое дело, мне бы со своими проблемами разобраться.

Улетаю в офис. Галстук завязываю на ходу, уже когда иду по коридору. Раздаю указания секретарше и сажусь в свое кресло.

Тут же в кабинет залетает Герман и, даже не присев, вываливает на меня:

— Мир, в администрации какая-то лажа с нашим предложением по тендеру.

— Какая именно? — удивляюсь я. — Мы выверяли документы не один день, прощупывали конкурентов. Тендером занимались наши лучшие спецы, в том числе мы с тобой, Герман!

— Вот и я о чем, — он трет подбородок и плюхается в кресло.

— Сейчас узнаем, — беру в руки телефон и нахожу нужный контакт.

Один из близких друзей моего отца. Чинуша высокого ранга, восседающий где нужно.

— Рустам Анзорович, приветствую!

— Привет, Мирон. Как раз хотел позвонить тебе.

— По поводу тендера?

— По нему самому.

— Что происходит?

— Дрянь происходит, Мирон. Ничего понять не могу. Вы были единственными претендентами на тендер, остальные участники так, мелкие рыбешки. И вот вчера вечером появилась новая фирма. Название «ОргСтрой» тебе говорит о чем-то?

— Впервые слышу, — отрицательно качаю головой.

— У них предложение один в один как ваше, только бюджет практически в два раза меньше.

Кровь отливает от лица.

— Какого х… Как такое возможно?

— Да как обычно, Мирон. У вас завелась крыса, которая слила данные конкурентам, а те воспользовались информацией. В администрации проверять, кто у кого украл, не будут, сам понимаешь — выберут того, чей бюджет устраивает.

— Твою мать, — не сдерживаюсь и выпаливаю сквозь зубы.

— Вот именно, — вздыхает мужчина в трубку.

— Рустам Анзорович, а вам известно, чья фирма «ОргСтрой»?

— Конечно. Некто Золотарев.

Пиздец. Меня окатывает волной гнева, злость затапливает все внутренности.

— Олег Евгеньевич? — спрашиваю, хотя ответ уже знаю.

— Знаком тебе?

— Да.

— Личные счеты? — хмыкает Рустам.

— Пока не понял, но обязательно разберусь, — ломаю карандаш, который крутил в руке, и отбрасываю его в сторону. — Что сейчас можно предпринять с тендером?

— Варианта два: сделать так, чтобы «ОргСтрой» отозвал предложение, или вам отозвать свое и подготовить новое. Более выгодное.

— Сколько у нас времени? — меня всего колбасит.

— Неделя-две максимум.

— Понял. Спасибо, Рустам Анзорович.

— Давай, Мирон, решай проблему.

Отшвыриваю телефон в сторону, он проезжает по столу и падает на пол.

Герман нервно пощелкивает костяшками пальцев. Он понял весь контекст моего диалога с Рустамом:

— Кто этот Золотарев, Мир?

— Хрен один. Нарисовался возле Риты. А сейчас выясняется, что он бабки у нас вот-вот уведет.

— Откуда он взялся?

— Понятия не имею, но не нравится мне этот тип. Что-то не то там.

— Нихуя себе, — Герман открывает рот и шокированно распахивает глаза. — Что делать будем?

— Что делать, что делать… Собирай другую команду. Никого из тех, кто участвовал в подготовке первого предложения не привлекай. Два-три человека, не больше. Делайте новый проект. У вас неделя. А я буду выяснять, кто такой этот Золотарев.

Герман уходит, а я звоню Семену. Он узнал, кто сбил Риту, и сегодня я увижусь с этим человеком.

— Семен, как и договаривались, завтра утром направь наработанную информацию по ДТП в ментовку.

— Тебе по-прежнему нужны люди, которые сделают грязную работу?

— Да, есть у меня план, как можно растоптать человека. — Но это не все. — Семен, что известно по Золотареву?

— Я еще работаю над этим, Мирон. Но то, что около него все туманом прихвачено — факт.

— Работай, Семен. Мне нужна вся информация о нем. Кто он? Откуда вылез вообще, из какой дыры?

Сажусь в машину и еду в ресторан. Это не деловой обед, никто не ждет встречи со мной. Зато я очень жду встречи с этим человеком.

Паркуюсь у входа и захожу внутрь.

Марина сидит за большим столом в окружении кучи людей. Наряженная вся, расфуфыренная, как ель новогодняя. У нее сегодня день рождения — идеальный предлог, чтобы появиться для осуществления моей мести. У нее праздник жизни и ни малейшего намека на раскаянье.

Она счастливо улыбается, но, увидев меня, обтекает. Я не мешкая и не раздумывая подхожу к ней.

Марина подрывается, подхватывает меня за локоть и уводит в сторону, к окну.

— Что тебе нужно, Мирон? — ее голос дрожит.

Я растягиваю губы в садисткой, предвкушающей улыбке:

— М-м-м. Хороший вопрос, Марина. Но, думаю, ответ ты и так знаешь, — говорю спокойно, хотя внутри бурлит обжигающая лава. — Мне нужно, чтобы человек, виновный в смерти моего ребенка, заплатил по счетам.

— Какого ребенка? — ошарашенная Марина прикладывает руки к животу.

Точно, она же тоже беременна. Даже мне втюхать этого ребенка пыталась.

— Моего, Марина. Моего.

— Р-рита, она?.. — Марина заикается, краснеет, бледнеет, в конце концов начинает плакать.

— Она. Да, — киваю я и произношу с нажимом: — Была.

— Я не… я не знала! — начинает кричать Марина и хватает меня за руки. — Я не хотела, Мирон! Я просто как с ума сошла! Она разговаривала с Толиком. Это она! Это сто процентов она ему все рассказала. Я просто хотела ей отомстить, Мирон! А потом… я…я хотела остановиться в последний момент. Я старалась объехать, правда! Я не хотела ее убивать или тем более убивать ее ребенка.

— Не хотела, — повторяю как можно спокойнее. — Но сделала. Ты. Убила. Моего. Ребенка.

Хор голосов ахает позади меня, и Марина шокированно оборачивается на своих гостей, которые все как один смотрят с шоком на нее.