Даша Черничная – Измена. Ты больше не моя (страница 47)

— Вы кто? Что вы тут делаете? — сердце колотится, предчувствие не предвещает ничего хорошего.

Мужчина взрослый, я бы даже сказала старый. Кавказец. Он стоит на пороге теплицы, запуская морозный воздух, который вреден растениям, но сейчас мне не до этого.

На улице еще двое. Моложе. Охрана, скорее всего.

Я сразу понимаю, что это враг Булата. Тяжело вздыхаю и прикрываю глаза, понимая, что меня не ждет ничего хорошего.

Инстинктивно кладу руки на живот, прикрывая ребенка.

— Здравствуй, прекрасная Варвара, — скалится мужчина. — Знаешь, кто я?

— Понятия не имею, — мой голос дрожит от страха.

Он сплевывает прямо на пол.

— Меня зовут Джамал, и твой ебарь — папаша этого выродка, — кивает на мой большой живот, — организовал мне множество проблем.

Вереницей в голове все слова и фразы. То, что когда-то говорил Миша, потом то, что говорил Булат. Ахметов воюет с этим Джамалом больше года.

И да, это он убил Мишу.

— Что вам нужно от меня?

— Брось, детка, — отмахивается так, будто речь сейчас идет о чем-то неинтересном, а не о двух жизнях. — Ни за что не поверю, что ты такая тупая.

— И тем не менее. Я не понимаю, зачем я вам. Вы убили моего мужа. Вам мало этого?

— Ах, да, Фома. Пешка. Неудачник, который оказался в ненужное время в ненужном месте.

— На ваших руках его кровь, и вы так легко говорите об этом, — накатывает неожиданная злоба.

— Знаешь, сколько на моих руках крови? Одним человеком больше, одним меньше. Разницы нет. Понимаешь, к чему я?

— Нет, — вздергиваю подбородок. — Я совершенно не понимаю, зачем я вам. У нас с Булатом нет никакой связи. Он счастливо живет со своей женой, это не его ребенок, — смотрю на живот, а Джамал неожиданно заходится в хриплом смехе.

— А ты не особо-то интересуешься его жизнью, да?

Я не понимаю, к чему он ведет.

— Я совсем не интересуюсь его жизнью, говорю же, — стараюсь отвечать твердо, но это сложно. — Я живу тихо и никого не трогаю, связь ни с кем не держу, не общаюсь.

— А вот это ложь, милая девушка, — журит меня пальцем. — Ты мило общаешься с женой партнера Булата. Батыр — такой же уебок, как и Ахметов. Щенки!

Переключается как по щелчку, звереет на глазах.

— Решили, что могут отнять у меня дело всей моей жизни! Обломятся, твари! — Джамал сметает со стола горшки с растениями, и они падают на пол, земля рассыпается.

Я держусь стоически, не кричу, не плачу. Только хватаюсь за живот.

— Сажайте ее в машину. Будет брыкаться — вырубите, — Джамал еще раз сплевывает и уходит.

Вместо него заходят два шкафа. Я поднимаю руки:

— Я пойду сама.

Те переглядываются и кивают головой на выход. И я иду, да. А что еще мне остается?

Глава 45 Заброшенный дом

Варвара

Сердце больно бьется о ребра, живот сводит тонусом.

Меня везут в машине, и я даже не могу предположить куда.

Во внедорожнике меня посадили на заднее сидение. Один из мужчин сел вперед, за руль. Рядом Джамал. Второй сидит рядом со мной. Они переговариваются короткими фразами, из которых мало что можно понять.

Я слежу за дорогой.

Мы выезжаем из нашего городка и едем в сторону столицы.

Меня не трогают, со мной не разговаривают. Единственное, что мне остается, — это молиться. Вспоминать все молитвы и повторять их раз за разом.

В какой-то момент мы сворачиваем с трассы на грунтовую дорогу. И вот тут меня накрывает.

В голове сразу картинки одна хуже другой, как меня заживо закапывают в землю. Малыш шевелится, я тихо ахаю и прикладываю руку к тому месту, где он толкался.

Мужчина, сидящий рядом, бросает быстрый взгляд на меня.

Я поджимаю губы. Он ничего не спрашивает, только окидывает меня взглядом.

Мы едем недолго, заезжаем в заброшенный поселок. Тут высокая трава, покосившиеся домишки и полное отсутствие людей.

— Вытаскивай ее, — бросает Джамал.

Мужчина выходит, обходит машину и открывает дверь. Берет меня за предплечье и помогает вылезти. Нет, он не причиняет боль, даже придерживает. Мысленно я снова молюсь, чтобы хоть один из этой троицы был более-менее нормальным.

Не выпуская, меня ведут к дому, и мы заходим внутрь.

Здесь холодно, пыльно и вообще небезопасно. Крыша покосилась, стены с дырками, окна разбиты.

— Сиди тут, — бросает он мне и уходит к остальным на улицу.

Я обвожу взглядом пространство и нахожу под столом табурет. Выглядит он неплохо, краска только облупилась. Достаю его и раскачиваю ножки в разные стороны, он не поддается.

Присаживаюсь.

Господи, страшно-то как.

Прислушиваюсь. В тишине хорошо слышно, о чем переговариваются мужчины, да и дырки в стенах и отсутствующие стекла тоже не мешают слышимости.

— Здравствуй, Булатик, — Джамал, видимо, разговаривает по телефону с Ахметовым.

От знакомого имени внутри все переворачивается. Малыш, как чувствует, тоже толкается.

— Ш-ш-ш, не переживай, малыш. Папа нас спасет, — говорю так, будто уверена в этом на все сто процентов.

Но, к сожалению, уверенности во мне нет.

— Представляешь, я тут мимо проезжал и увидел твою беременную даму! — Джамал разговаривает так, будто он старый друг Булата, но на деле же это больной на голову ублюдок.

Видимо, Булат резко отвечает Джамалу, потому что тот заходится в смехе:

— Ну-ну, Булатик! Что мне до твоих угроз, когда у меня тут беременный цветочек на привязи?

Это он про меня.

— В общем, так. Я тебе скину координаты. Завтра приедешь. Один. Попробуй только сунуться со своими парнями — вальну твою бабу и даже бровью не поведу.

Видимо, Джамал обрывает вызов, потому что к нему обращается кто-то из мужчин.

— Какие будут указания, босс?

— Ночуем тут. Рано утром выдвигаемся к месту встречи. Ахметову нужно примерно сутки, чтобы добраться, так что вы займете места для наблюдения, заминируете периметр и будете прикрывать.

— Как скажете.

Они еще что-то тихо обсуждают, а я понимаю, что планируется облава на Булата.