Даша Черничная – Измена. Ты больше не моя (страница 31)

— Знаешь, как попасть к ней? — спрашивает мужчина.

— Я так понимаю, вон по той накатанной дороге идти? — вглядываюсь в лес и смотрю, как меж черных деревьев уходит автомобильная дорога.

Выглядит все достаточно мрачно. Лес в сумерках, и где-то там дом, до которого еще дойти надо.

— Туда-туда. Километра три топать. Я б довез тебя, но никак, прости. Машина завязнет в грязи.

— Конечно. Я все понимаю. Спасибо.

— Ты, как выйдешь из леса, позвони, я заберу. А не позвонишь — так будем считать, что у нее осталась.

Зачем мне оставаться у Прасковьи?

Но задать вопрос не успеваю, Мурад садится за руль и уезжает, оставляя меня одну.

— Так. Ну ладно, — уговариваю сама себя и бодренько поворачиваюсь, отправляясь в путь.

Чем дальше я захожу, тем страшнее становится. Редкие птицы вспархивают с веток, ветер свистит между деревьев. Лес зимний, зловещий. Мороз щиплет нос и кончики пальцев. А потом и вовсе начинает сыпать снежок.

Из-за хмурого неба в лесу становится практически темно.

Ага. И искать меня не будут, если не вернусь.

С практически человечьим криком с ветки срывается какая-то птица и, взмахивая большими крыльями, взлетает. По коже табунами мурашки, все чувства обостряются.

— Зараза, — шепчу себе под нос. — Чего пугаешь так?

И скорее вперед, переходя практически на бег. Несколько раз падаю, спотыкаясь об коряжки, разрывая джинсы. Боли не чувствую, она будет позже.

Наконец впереди вижу огонек и, чем ближе я подхожу, тем отчетливее различаю очертания небольшого деревянного домика.

Успокаиваю сердце, выдыхаю и, прихрамывая, иду вперед.

Возле самой двери замираю, перевожу дух и заношу руку, чтобы постучать, но с той стороны мне кричат:

— Заходи, чего топчешься?! — голос старческий, сварливый.

А слух у нее животный. Как птица, подметила мои шаги и среагировала.

Толкаю дверь и захожу внутрь.

Прасковья откладывает в сторону пучок трав, из которых плела косичку, пока я не пришла.

Прокашливаюсь:

— Здравствуйте…

Прасковья рассматривает меня с интересом, заглядывает в глаза, даже обходит по кругу. Мне кажется, что сейчас она отправит меня восвояси, но она говорит:

— Хорошо, что пришла. Я заждалась тебя…

Глава 30. Человек из прошлого

Варвара

Распахиваю окно, и домик наполняется множеством звуков: слышится щебет весенних пташек, которые возятся где-то совсем близко, шум горной речки, ставший отчетливее, после того как в горах начали вовсю таять снега. Тут у нас в лесу, да и в поселке, уже давно нет снега, природа пробудилась.

Ночами еще очень холодно, а вот днем порой становится так жарко, что хочется раздеться.

У Прасковьи я живу больше полугода. Как пришла тогда — в рваных джинсах, перепуганная до чертиков, так и осталась у нее. В поселок она меня не выпускает. Не знаю почему. Телефона у меня нет, связи с внешним миром никакой. Да мне и так хорошо.

У Прасковьи постоянно люди, то просто так привозят что-то, то приезжают с недугами.

Поначалу я пыталась уйти — мне было неловко. Во мне умений никаких, к медицине я не имею отношения, чего глазеть? Но Прасковья не отпускала меня. Ставила рядом с собой и заставляла смотреть.

И я смотрела. Никогда не понимала, что она делает, но ослушаться не могла.

Мне кажется, я как была бестолковой, так и осталась. Мой максимум — принести воды из колодца, собрать травы да высушить их.

О своей прошлой жизни я думаю изредка. И каждый раз в воспоминаниях лицо Булата, полное вины. И еще его взгляд, которым он смотрел на меня, когда тело Миши опускали в землю.

Хоронили моего мужа, а я не могла отвести взгляда от другого мужчины.

Это ненормально, но между нами, несмотря на ужасные обстоятельства, протянулось нить еще более прочная. Переплетено в ней было многое: и полузабытые отголоски странного помешательства, и вина. Горе, боль. Тоска. Потому что мы оба понимали — нам не быть вместе. Я даже уложить этого в голове не могла.

Иногда он приходит ко мне во снах.

Почему-то всегда он сидит в клетке, как зверь. Мечется из угла в угол, воет. И смотрит на меня желтыми, волчьими глазами, зовет.

Я просыпаюсь с колотящимся сердцем и трясущимися руками. Мне кажется, это метафора: Булат на самом деле живет в условной клетке. По своим законам и понятиям.

Мишу я практически не вспоминаю. Я не держу на него зла и предпочитаю думать, что он в лучшем мире. Предательство его простила. Мне легко и хорошо.

— Ну чего ты у окна застыла? Подь сюды, — сварливо подзывает меня Прасковья. — Налей воды вон в тот таз.

Наклоняюсь и поднимаю с пола железное ведро, выливаю его в таз. Прасковья засыпает в таз малину, начинает мыть ее.

— Хотите варенье сделать?

— Отчего ж не сделать, — усмехается. — Малинка в этом году хороша. В том не было совсем, мне из поселка привозили. Но у них не малина, а так… вода. Ты садись, помогай давай, Варька.

Беру низенькую табуретку и устраиваюсь напротив бабушки, принимаюсь мыть ягоды.

— Зачем я вам вообще сдалась? — спрашиваю неожиданно. — Толку от меня что с козла молока.

— Ты здесь не для толка, — выдает неожиданно и смотрит на меня.

— Как? — округляю глаза. — Я думала, вы хотите сделать из меня что-то типа… ну… преемницы?

Прасковья закидывает голову и смеется. Громко, по-девичьи. Так и не скажешь, что ей больше восьмидесяти, голос как у девятнадцатилетней.

— Какая преемница, Варька? Ты не слышишь ничего, не видишь. Хотя можешь, это да. Но тебе оно не надо. Это не твоя судьба.

— А вы знаете мою судьбу? — выгибаю бровь.

— Не нужно быть ведьмой, чтобы знать, что ты как говно в проруби болтаешься туда-сюда, — усмехается. — А так хоть дело полезное делаешь.

Опускаю взгляд на малину. Обидно немного, но слова Прасковьи правда, на самом деле. Что уж тут. Из песни слов не выкинешь.

— Так, может, отпустите меня, раз уж я такая бестолочь?

— Отпущу, когда время придет. А пока нельзя, — отвечает неожиданно серьезно, переставая веселиться.

— Вы видите что-то?

Атмосфера сгущается, разговор меняет тональность.

— Вижу, Варенька,— отвечает туманно и смотрит сквозь меня. — Много вижу. Во-от такой груз бесполезной вины на тебе вижу. И развилку, на которой стоишь. До сих пор за прошлое хватаешься, хотя врешь себе, что отпустила. Когда путь свой найдешь — отпущу на все четыре стороны.

— Как же я найду путь, когда я людей раз в неделю вижу?

— Ищущий да обрящет.

— А если я не ищу?

— Все что-то ищут.

— Что еще видите?