Даша Черничная – Бывший. Мы будем счастливы без тебя (страница 53)

Обнимаемся, Надя с интересом рассматривает дом, дедушку, брата.

Женька предлагает Наде посмотреть его комнату и уводит ее за собой, а мы с отцом проходим на кухню.

С щемящим сердцем я обвожу взглядом пространство.

Сейчас тут все по-другому, не так, как было при маме, но тем не менее эта комната вспоминается именно такой, какой она была при ней.

— Садись, — папа указывает на стул, — мясо скоро будет готово.

— Пахнет вкусно, — опускаюсь на стул. — Что ты готовишь?

— Да так, — отмахивается, — мясо по-французски. Только прошу строго не судить, мне до шедевров твоей мамы далеко. Я все никак не могу добиться такого вкуса мяса по-французски, как делала Ольга. У меня то картошка сухой получается, то мясо будто сыроватым.

— А если маме позвонить, спросить рецепт?

Папа замирает на секунду, а потом качает головой.

— Нет, Кать. Маме твоей я звонить не буду. Наши пути давно разошлись, ни к чему нервировать ее и Ярослава.

Киваю.

Я не хочу лезть в это. Они взрослые люди, пусть разберутся между собой сами. Мне хватило того, что я в прошлом много лезла туда, куда не надо. За это мне стыдно по сей день.

— Она маринует мясо с луком, перед тем как укладывать на дно. А для картошки делает специальный соус из сметаны и специй, чтобы было мягче. И на небольшой огонь надо ставить. Дольше простоит, но будет вкуснее.

— Погоди, — папа выставляет палец и достает из ящика блокнот.

Сжимаю кулаки и втягиваю носом воздух.

Это мамин…

Она уезжала из дома впопыхах, забрав лишь личные вещи, а про блокнот забыла.

Выходит, отец сберег и его.

Папа садится за стол, берет ручку, принимается писать:

— Так, сметана, значит. Тут этого рецепта нет, а жаль.

— Мама знала его наизусть, — горло сжимается, подкатывают слезы.

И ведь отец сам виноват. Завел любовницу, мама ушла, потому что не стала это терпеть, нашла нового мужчину и счастлива.

А отец… отец по сей день пожинает плоды.

Похудевший, постаревший. Закрылся от мира.

— Как там мама, кстати? — спрашивает как бы невзначай, но… я же знаю, что это не так.

Любит ли он ее до сих пор? Раскаялся в содеянном? Да. Но любовь? Сохранилась ли она спустя больше чем десять лет разлуки?

— У мамы все хорошо, — отвечаю дипломатично, не вдаваясь в подробности.

— А твоя Виолетта?

Папа поднимает глаза, смотрит на меня удивленно.

— Уже много лет от нее ни слуху, ни духу.

— А если она однажды вернется?

— Кто? — удивляется отец. — Виолетта? Катюш, она уже давно лишена родительских прав, Женька не знает ее. Как вернется, так и поедет туда, откуда прикатила.

И ни грамма любви…

Меня так и подмывает спросить у отца — а была ли она вообще, эта любовь? Чувствовал ли он к Виолетте то же, что и к маме? Или же дело в примитивной физиологии, не более?

Но, конечно, этих вопросов я не задаю.

— Как давно ты научился готовить?

— Как Женька подрос, так и пришлось. Не то чтобы у меня был выбор, — усмехается. — Еда — базовая потребность, сама понимаешь. И кому-то надо было этим заниматься.

— Понятно. А как на личном фронте? Неужели у тебя по-прежнему нет никого?

Уже много лет отец не заводит романы.

— Появилась одна женщина, но пока так, ничего серьезного, — отвечает спокойно.

— А что с работой?

На какое-то время отца понижали в должности, потом он уходил в отпуск по уходу за Женей, параллельно воевал с Виолеттой, чтобы ту лишили родительских прав.

И только через три года его восстановили в должности.

— Да что ей будет, работе этой, — папа легко пожимает плечами. — Нормально все, Катюш, работаю. Вот Женьку зимой по путевке в санаторий отправить хочу. Да что все обо мне да обо мне. Лучше расскажи, как ты? Как Надюша? — папа кладет свою руку на мою, улыбается.

А я тряпка. Потому что реву каждый день.

Если Камила мамина дочка, которая всегда стояла горой за мать, то я всегда была папиной любимицей. У нас была особая связь.

Наверное поэтому я и наделала столько делов — думала, так ему будет лучше…

Придвигаюсь ближе и обнимаю папу за плечи.

— Я скучаю по тебе, пап.

Отец тут же обнимает меня, гладит по спине, как когда-то в детстве, успокаивая.

— Я тоже скучаю по вам, Катюш. Камила уже два года не приезжает.

Она тяжелая на прощение. Упертая. Порой даже слишком жестокая.

Отца Ками так до конца и не простила, как мне кажется, хотя она всегда утверждает обратное. Но поступки ведь говорят за себя.

— Камила заканчивала школу, поступала, — ищу ей оправдания.

— Брось, Катюш, — говорит папа с грустью. — Мне-то не ври. Столько лет прошло, но она до сих пор зла на меня за предательство Ольги.

Я отвожу взгляд к окну. Что тут еще скажешь?

— Расскажи про вас с Надей, — просит папа.

И я принимаюсь болтать обо всем. Когда речь заходит о Филиппе, сообщаю, что мы разошлись, отец лишь кивает.

Он не знаком с ним, никогда не видел, поэтому и не знает толком, как мы общались.

— А кто тебя сюда привез? Я видел черную машину.

— Это Тимур, — отвечаю и замираю.

— Тимур? — отец поднимает брови. — Тимур, который сын Ярослава?

— Да. И он не только сын Ярослава, но еще и отец Нади.

Папа кивает, а когда до него доходит смысл моих слов, замирает.

— Сын Ярослава — отец Нади? Ты же говорила, что это был парень с твоего курса и ваш роман ничего для тебя не значил.