Дарья Туманова – От Тузика до истины (страница 3)

Я поднялась, шатаясь, и только тогда до меня дошло: паника подкралась не рывком, а тихо. Она сидела в лёгких, мешала дышать, стучала в висках. Сердце грохотало так, как будто за дверью уже стояли с дубинками.

Я на месте преступления. Вся в крови. В чужой квартире. С ключом-дубликатом в кармане. На мне – следы борьбы, хотя борьбы не было. И свидетелей – ноль. Пока. Но что, если я столкнусь с кем-то на лестнице? Соседкой. Или хуже – с той самой старушкой, хозяйкой Тузика. Что, если она узнает меня? Что, если уже сейчас поднимается по ступенькам и слышит, как у меня дрожат руки и скрипит пол под ногами?..

Нет. Нет-нет-нет. Это не может быть моей жизнью. Это должно быть розыгрышем. Квестом. Скрытой камерой. Что угодно, только не реальностью, в которой я стою в луже крови с дрожащими руками и белой блузкой, испорченной навсегда.

Я сжала губы, посмотрела на мужчину на полу. Он больше не был начальником, который заносчиво смотрел на меня с утра и говорил: "Пунктуальность – это лицо компании". Теперь он был просто телом. Мёртвым. Неестественно неподвижным, как будто кто-то выключил звук и заморозил кадр. Внезапным, неуместным, пугающим. И я – в эпицентре, будто неудачный персонаж в фильме, куда меня не звали.

Я медленно попятилась назад. Шаг. Ещё шаг. Пятка соскользнула по липкому полу, и я чуть не упала, зацепившись за край ковра. Стена за спиной казалась спасением – хоть что-то твёрдое, хоть что-то реальное в этом безумии.

Разум бил тревогу. Надо уходить. Срочно. Сейчас. Пока никто не видел. Пока этот кошмар не стал приговором.

Я развернулась и, не разбирая дороги, выбежала из квартиры. Дверь хлопнула за спиной. Я летела по коридору, как загнанный зверь – пульс в висках, липкие ладони, шорох ткани по окровавленным ногам.

И тут – судьба решила добавить драматизма.

На лестничной площадке, прямо передо мной, шла та самая старушка. Да-да, с Тузиком. Или, вернее, без Тузика – но с авоськой, в которой предательски торчал батон и зелень.

Мы столкнулись. Я – в крови, с безумными глазами. Она – с хлебом, в шоке.

Секунду она смотрела на меня. Затем вытаращила глаза и закричала:

– Кровь! Кровь! Что ты натворила?! Полиция! Кто-нибудь, вызывайте полицию!

Эхо понеслось по подъезду, как сирена. Где-то за стеной залаяли собаки. Где-то зажёгся свет. А я стояла, как загипнотизированная, и смотрела в лицо собственного конца.

И только потом, где-то глубоко внутри, возникло тусклое, блеклое напоминание: Тузик. Я же пришла сюда искать Тузика. Но теперь это казалось настолько далеким, чужим, будто происходило с кем-то другим.

Мир стал плоским, как бумажный фон. Звук шёл с задержкой, как будто через подушку. Я словно выпала из реальности и наблюдала за происходящим со стороны. Это было то самое состояние, о котором я читала в книгах по транссёрфингу реальности: когда тебя выталкивает на внешнюю сторону потока, и ты больше не управляешь – ты просто дрейфуешь в волнах чужой воли.

Мир стал слишком ярким, слишком искусственным. Стены казались декорациями. Крик старушки – заученной репликой. Даже кровь на руках – будто не кровь, а краска. Я не чувствовала себя участницей этого театра. Я – просто зритель, случайно заглянувший за кулисы ада.

И да. Тузика я так и не нашла.

Глава 4. Я не виновата, но выгляжу так, будто точно да

Я не помню, как оказалась внизу. Лестница – вспышками. Перила – скользкие. Крик старушки – эхом в черепе. Где-то в животе скручивалось от ужаса, но тело двигалось само, будто его кто-то вел.

На улице я стояла, как манекен с выставки "Как не надо выглядеть после работы": вся в крови, глаза без фокуса, дыхание сбоило. Мимо кто-то прошёл с ребёнком – и уронил воздушный шарик. Шарик улетел. Ребёнок заорал. Я подумала, что мы с ним одинаковые – только у меня улетел не шарик, а вся жизнь.

Скоро приехала полиция. Сирена – как удар по нервам. Из машины вылезли двое: один – молодой, с видом "я сюда не хотел", второй – постарше, с недоверием и мешками под глазами, как будто всю ночь пересматривал криминальные драмы и теперь готов к любой фигне.

– Вызывайте криминалистов, – сказал второй, глядя на меня, – тут у нас классика. Молода, в крови, без объяснений. Убийство из-за наследства или ревности.

– Я не убивала, – прохрипела я. – Я… я Тузика искала.

– Кто такой Тузик? – нахмурился младший.

– Собака, – прошептала я. – Белый шпиц. Она… она его украла.

– Кто – она?

– Вероника… Секретарша… Я просто хотела спасти…

Старший поднял брови:

– Отлично. У нас и собака, и секретарша. Ты слышал, Серёга? Это всё лучше и лучше.

Они меня не арестовали сразу. Сначала – допрос на месте. Я сидела на капоте полицейской машины, закутанная в плед, как жертва кораблекрушения. Плед вонял борщом и старым шкафом. Я пыталась объяснить всё по порядку, но выходило, как будто я пишу сценарий сериала в бреду:

– Я думала, что они похищают животных. Вероника. Она унесла собаку. Я сделала дубликат ключа. Проникла в квартиру. Хотела спасти. Но там был… он. Уже… мёртвый.

Полицейские переглянулись. Старший скривился: – Господи. Ну почему у меня всегда смена, когда начинается хардкор?

– У тебя лицо просто такое. Притягивает, – хмыкнул младший.

В машине я сидела как в клетке. Мы ехали, а я мысленно прокручивала всё снова и снова, как видеоплёнку, которую не получается перемотать. В голове – гул. Тело дрожит. Я начинаю догадываться: сейчас всё только начнётся.

И вот – участок. Стены облезлые. Запах кофе, перегара и какого-то подозрительного освежителя воздуха. Меня посадили в комнату для допросов. Там был стол, два стула и зеркало, в котором я не узнала себя. Кто эта девушка с заплывшими глазами и пятнами крови на подбородке? Точно не та, что утром собиралась героически спасти шпица.

Вошёл следователь. Большой. В свитере с вытянутыми локтями. Сел напротив, долго смотрел, как будто хотел угадать, как быстро я начну рыдать.

– Значит, шпиц?

Я кивнула. Он вздохнул.

– Знаешь, с чего всё всегда начинается? С фразы "я просто хотела помочь".

– Но я правда…

– Да-да. И дубликат ключа – тоже от доброты, верно?

Я замолчала. Мне не хватало воздуха. Каждая секунда тянулась, как карамель в жару. Внутри сжималось что-то тяжёлое и липкое. Я выглядела виновато, потому что была в шоке. Я молчала, потому что не могла говорить. Но они это считывали иначе. Как признание.

А что, если отпечатки? Если на блузке ДНК? Что, если они думают, что я маньяк с дурным вкусом к одежде?

Дверь снова открылась. Вероника. Целая. Гладкая. Без царапины. С глазами, полными ужаса и идеальной подводкой. Волосы – как будто её только что расчёсывали стилисты.

– Это она… – прошептала Вероника, глядя на меня. – Она за мной следила. Я… я знала, что она странная, но не думала, что всё так серьёзно…

И она даже всплакнула. Одна слеза. Правая щека. Точно по инструкции. Я открыла рот. Но слова не шли. Не было воздуха. Не было веры. Не было никого, кто бы сказал: «Постойте. А может, это она?..»

Меня подставляют. Меня реально подставляют. И я ничего не могу с этим сделать.

И всё, ради чего я сюда пришла, растворилось, как дурацкий сон. В голове звенела только одна мысль: "Это не должно было случиться со мной". Я не убийца. Я не сыщик. Я обычная девушка в промокшей блузке, которая хотела сделать доброе дело и теперь сидит в кресле, где обычно ломаются люди.

А собака?.. Какая, к чёрту, теперь собака?

Камера, плед и одна пророческая женщина

Камера была бетонной, с запахом влажной тряпки и старого страха. Я сидела на лавке и смотрела в стену. Глаза не моргали. В голове пусто. Я не знала, сколько времени прошло. Минуты? Часы? Или уже неделя, в которой я – это просто девочка из новостей, с глазами без надежды и кровью на рукавах.

Плед, который дали в участке, по-прежнему вонял борщом. Я натянула его на плечи, как доспех – хлипкий, дырявый, но всё же единственный.

В какой-то момент меня начало знобить. Или это не холод – а ужас, который просачивался в кости. Я дотянулась до стены и потрогала её. Гладкая. Реальная. Значит, не сон. Хотя всё казалось сном. Плохим, липким, как просроченный мармелад.

"Это не со мной. Это не моя жизнь. Я просто хотела вернуть собаку. Я просто… хотела сделать добро."

Щелчок. Дверь камеры отворилась, и внутрь вкатилось что-то необычное – небольшая женщина в яркой кофте с кистями, в пучке, с глазами как у тех, кто вечно что-то знает.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.