Дарья Сницарь – Рассказы 20. Ужастики для взрослых (страница 21)

Только вот пивную лужу убирать никто не торопится. А она все растекается и растекается, подбирается ко мне. Пытаюсь поджать ноги, но те совсем не слушаются. Желтая пенистая жидкость прямо сквозь ботинки обжигает ступни холодом, да так сильно, что вообще перестаю их чувствовать.

Музыка нарастает, играет громче и громче, уже невыносимо громко. Сквозь ее грохот прорываются голоса.

– Саке-е-е!

– Сам виноват.

Ледяное пиво струится с пола вверх, впитывается в джинсы, обмораживая ноги, обездвиживая. Музыка оборачивается истошным визгом. Оглушает, ошарашивает, отдает тупой саднящей болью. А потом вдруг то ли обрывается, то ли переходит в неуловимый ультразвук, и я оказываюсь лежащим в снегу.

Вздрагиваю, поднимаю голову, взгляд упирается в гранитную плиту, на ней – годы жизни. Цифры расплываются, трудно разобрать, но возраст высчитываю как-то сразу – тринадцать лет. Отираю снег с лица, поднимаю глаза. Да это не плита, а целый памятник. Резной, массивный, метра два в высоту, с изображением девочки. Курносая, волосы собраны в хвост, улыбается. Но улыбка какая-то печальная, горькая, будто девочка улыбается, уже глядя на свой памятник и видя скупо отмеренные годы.

Сажусь в снегу, гляжу по сторонам. С чего вдруг я забрел на кладбище? Всюду вкривь и вкось понатыканы могильные плиты, и тянутся они, кажется, до самого горизонта. В сером зимнем небе кружат то ли вороны, то ли черные полиэтиленовые мешки. Где-то далеко приглушенно визжит стройка.

Неожиданно что-то начинает яростно жечь затылок, спину. Оборачиваюсь – стоят двое. Мужчина и женщина. Странные, будто не от мира сего. Лицо мужчины болезненно худое, белое, полупрозрачное, так что почти сливается с окружающим снегом. Женщина, наоборот, вся красная и опухшая до безобразия, как бывает, если очень много пить или очень много плакать. Или и то и другое сразу. И она просто испепеляет меня взглядом. Кажется, еще чуть-чуть – и лазерами из глаз начнет стрелять. Подбегает, хватает меня за грудки, начинает трясти, орет прямо в лицо:

– Как ты отмазался?! Как ты отмазался, подонок?!

Ответить, когда тебя трясет бешеная тетка, не так уж просто, тем более что я вообще не представляю, о чем речь. Пытаюсь вырваться из цепких пальцев, пячусь, а ноги совсем не слушаются, несут куда попало. Спотыкаюсь, оступаюсь, валюсь на гранитную плиту и вместе с ней под оглушительный то ли треск, то ли визг ухаюсь куда-то в темноту.

Зависаю в мертвой тишине, посреди душной пустоты. Щеки горят, руки трясутся. Сижу на могильной плите, как на плоту, вцепившись пальцами в края, чтобы не дай бог не свалиться и не сгинуть в бездонной тьме. Но сама плита теперь уже другая, цифры другие. Не годы жизни, а номер. А над ним большими буквами написано: «УГОЛОВНОЕ ДЕЛО».

Едва успеваю это прочесть, как чернота вдруг оказывается болотом, и плита, кренясь, начинает медленно тонуть. В густой, смертельно опасной жиже мелькают черные полиэтиленовые пакеты.

– Нет! Не надо! Пожалуйста! Стойте! Помогите! Подождите!

Кричу, ютясь на самом краешке. Пытаюсь поджать ноги, но те совсем не слушаются, ботинки уже увязли.

– Не надо! Стойте! Помогите!

И мои мольбы услышаны – из темноты появляется гигантская протянутая ладонь. Появляется странно, будто огромный ящик кассового аппарата выезжает из тени. И вообще это не рука никакая, а скорее лапа. Хищная, волосатая, уверенная в себе и в своих силах. Лапа абсолютно неподвижна. Не шевелится, не колеблется. Она точно знает, чего хочет и в каком количестве. И знает, что получит то, что хочет.

Смотрю на лапу, надеюсь про себя, что, может быть, она станет чуть меньше в размерах. Поскромнее, повыполнимей. Но лапа неизменна, а я все еще тону, поэтому выбора нет. Достаю телефон и начинаю, как безумный, звонить на все номера. Маме, папе, бабушкам, даже дедушке, хотя ему уже восемьдесят. Друзьям, приятелям, знакомым. Всем, кто хоть что-то может, у кого хоть что-то есть. Прошу, умоляю, требую, угрожаю, кричу, плачу, обещаю, уверяю, укоряю. По очереди и всё вместе.

Телефон уже залит слезами, перемазан соплями, я почти не понимаю, что и кому говорю. А лапа тем временем медленно, но верно заполняется деньгами. Мелкими и крупными, рублями и долларами, есть даже, кажется, японские йены – лапу устраивает все. По мере заполнения она опускается все ниже, будто чаша весов, пока снова не исчезает в тени. И одновременно с этим я прекращаю тонуть.

Плита все еще накренена, как вдруг на ее вздымающийся край из темноты впрыгивает пингвин. Забавный такой, в парике и мантии, он начинает быстро-быстро покрякивать. Монотонно, нудно, будто зачитывает что-то вслух. Я, естественно, ни черта не понимаю, хлопаю глазами, ерзаю на месте, кручу головой.

Удается заметить, что от пингвина далеко-далеко вверх тянутся тонкие ниточки. Понимаю, что пингвин, даже несмотря на его солидные парик и мантию, – просто кукла, марионетка. Но эта кукла явно крякает что-то нужное – накренившаяся плита медленно выравнивается, а потом начинает покрываться льдом, белеет, промерзает, потрескивая, и с оглушительным визгом разлетается на мелкие кусочки.

– Как ты отмазался, подонок?! Как ты отмазался?!

Я снова на кладбище, снова валяюсь в снегу. В ушах стоят вопли бешеной тетки, но меня больше не трясут. Те двое стоят, отвернувшись. Сквозь полупрозрачную спину мужчины вижу, как он кладет к подножию надгробия маленькую куклу. И в этом простом движении столько горя, столько едва скрываемой боли, что я не выдерживаю.

– Простите! – кричу им, сидя в снегу.

Звучит странно, двояко. Будто я одновременно и окликаю, и прошу прощения. Женщина вздрагивает, как от удара током, но не глядит на меня. А мужчина медленно поворачивается, смотрит искоса.

– Простите, – повторяю как можно искреннее.

Пытаюсь подняться, но ноги не слушаются. Кладбище безумно качается из стороны в сторону. От грязно-серых могильных плит разит плесенью и больницей. Мужчина бесстрастно наблюдает за моей борьбой с собственными ногами и гравитацией. Его бледное лицо от порывов ветра подергивается мелкой рябью.

– Вы поймите, – горячо уверяю я, прижимая руку к груди. – Это все трагичная случайность. Виноваты ведь эти… Как их? Фельдшера. На скорую берут работать кого попало, а потом – результат. И едут долго, и первую помощь нормально оказать не могут.

Язык заплетается, сам не понимаю, что несу, но остановиться уже не могу. Будто понос словесный напал.

– Она ведь была бы жива, понимаете?! От удара только позвоночник повредился, а дальше уже скорая виновата, фельдшера накосячили. С нормальными медиками все б иначе было – до ста лет жила бы. Да, ходить бы уже не ходила, но жила! А ноги – что ноги? Дело поправимое. Я читал, что при нынешнем прогрессе они вообще скоро будут не нужны. Все везде теперь продумано, предусмотрено. Кто не может ходить – ездят на колясках. Они щас со всеми удобствами, с электронным управлением, даже с интернетом. В общем, полный фарш. Всюду дорожки, пандусы, парковки для инвалидов. Льготы разные, пособия. Так что можно жить полной жизнью, а ноги и не нужны вообще. Они как, это… Ну, рудиментарный типа орган. Атавизм.

– Даня! – Женщина испугано дергает мужчину за рукав. – Идем, не слушай его. Ты же видишь, он снова пьяный. Не понимает, что несет. Идем.

Мужчина в ответ гладит ее по волосам, но движение выходит каким-то бездушным, словно машинальным. Они уходят, горестно приобняв друг друга. Еле различимые, плавные, невесомые, словно не идут, а плывут над землей. И прежде чем окончательно раствориться в морозном воздухе, Даня оборачивается и снова смотрит на меня искоса. Внимательно, пронзительно, будто сканирует взглядом. Или фотографирует.

В подтверждение этой мысли глаз вдруг вспыхивает белым светом на манер вспышки, только ярче. Меня ослепляет, оглушает пронзительным визгом, тело продергивает болью. Со всех сторон стремительно набегает тьма, и лишь горящий белый глаз остается висеть в воздухе.

– Луна сегодня офигенная, – мечтательно заявляет кто-то.

– Мне туда, – отвечаю невпопад.

– Да брось, холодно. Пошли уже в метро.

– Не, я на машине.

– Какой «на машине»? Ты че?! А если менты? Сколько там у тебя промилле после этого саке? Не расплатишься.

– Так что, мне ее здесь бросать?

– А че такого? Оставь до завтра у универа и садись в метро, как нормальный пьяный человек.

– Не, нельзя. Мне один рассказывал. Оставил так, а утром пришел – и нету. Заявление написал, два месяца искали.

– Нашли?

– Нашли. Только разобранную, один кузов остался.

– Ну смотри. Как знаешь. Ты тогда лучше дворами езжай. Чтоб на ментов не нарваться. Давай, до завтра.

Острый локоть на прощание тычется в бок, заставляя сморщиться. Иду к машине, ноги почти не слушаются, то и дело спотыкаюсь, оступаюсь, поскальзываюсь и, вместо того чтобы идти, ползу на четвереньках. Возле парковки сидит на диване старуха, бубнит в микрофон, свисающий с голых осиновых веток:

– Сам виноват, сам виноват.

Она тычет пальцем в сторону моего «фокуса», а там какой-то идиот прямо перед капотом навалил кучу черных полиэтиленовых мешков. От них разит плесенью и больницей. И еще чем-то металлическим. Брезгливо кривлюсь – даже думать не хочу, что внутри. Сажусь за руль, завожу, врубаю «печку», сдаю назад, разворачиваюсь.