Дарина Королёва – Предатель. Право на ошибку (страница 20)
Время до встречи тянется бесконечно.
В три часа стою перед дверью офиса в бизнес-центре и жутко волнуюсь.
На табличке: "Милана Игоревна Соколова. Семейный психолог-сексолог."
Собираюсь с мыслями и силами напоследок, стучу и вхожу.
Кабинет встречает приглушенным светом и ароматом кофе. Кожаные кресла, картины на стенах — что-то абстрактное, успокаивающее.
Психолог Милана Игоревна оказалась очень красивой женщиной — красиво и интересно говорит, и выглядит безупречно. Стройная фигура с тонкой талией, красивая грудь. Стильные деловые костюмы. От такой женщины трудно оторвать взгляд.
Но всё это не важно. Главное поговорить с тем, кто поймет и не будет осуждать. Главное, что она незнакомый человек, и с таким легче всего откровенничать. Это как с попутчиками в поезде, когда можно говорить всё что угодно — вы точно не встретитесь потом.
А тут ещё она, как профессионал, соблюдает закон о конфиденциальности во время встреч с клиентами.
Милана протягивает руку для приветствия:
— Рада знакомству.
Тону в её зеленых глазах — глубоких, понимающих. Стройная фигура, точеная талия, всё как с картинки глянцевого журнала. Но главное — взгляд. В нем нет осуждения, только… участие?
— Присаживайтесь, — она указывает на кресло. — Чай, кофе?
— Спасибо, я...
— Давайте чай. С чабрецом — помогает расслабиться.
Она двигается по кабинету плавно, грациозно. Наливает чай, садится напротив:
— Расскажите, что вас привело ко мне?
— Полная конфиденциальность, — добавляет, заметив мои сомнения. Её рука легко касается моей. — За этими дверями можно всё. Что скажете здесь, здесь и останется.
Вот это точно для меня! Слава богу, пришёл по адресу.
И я... рассказываю.
Сначала неуверенно, спотыкаясь на каждом слове. Потом — захлебываясь эмоциями, которые копились годами.
О Свете, о наших отношениях, о том, как она отдаляется с каждым днем. О страхах, о которых стыдно говорить даже самому себе. О своих глубоких чувствах.
С Миланой легко, и можно обсуждать даже глупости. Глупости, как она любит говорить, — самое интересное, в них всегда кроется самое важное.
Полгода пролетают как один день. Каждый сеанс — как глоток воздуха. Здесь можно быть слабым. Можно признаться, что больно. Можно… быть собой?
— Почему бы не начать новую жизнь? — спрашивает она однажды, помешивая ложечкой чай, который уже стал моим любимым напитком. — Разве мир вертится только вокруг вашей жены? Вы для нее просто штамп в паспорте, часть имиджа. Ей нужен статус, красивая картинка для клиентов — успешная бизнес-леди с идеальной семьей.
Кажется, я понял в чём дело… Действительно! Милана словно открывает мне глаза на то, что я не замечаю. Интересные мысли она выдаёт. Вот что значит действительно мастер своего дело. Тонко чувствует людей, глубоко раскрывает проблемы. Не жалею, что обратился. Это была хорошая идея. Верный шаг к большим переменам. Это помогло мне разобраться в себе и понять, что на самом деле происходит в наших отношения со Светой.
Её слова бьют под дых — потому что...правда? Вспоминаю бесконечные фотосессии. "Милый, улыбнись! Нет, естественнее! Это для моего блога!" А потом эти посты — "Секреты гармоничной семьи от успешной женщины".
Картинка. Всё для картинки.
— Но вы же семейный психолог, — с удивлением отвечаю ей. — Разве не должны помогать сохранить отношения?
— Поверьте моему опыту, — пересаживается ближе, от неё так приятно пахнет, — есть отношения, которые гнобят человека. Мой долг не лить в уши приятные сказки, а решить проблему. Ваша проблема — неподходящий партнер. Посмотрите на себя — вы же чахнете. С каждым днём всё больше теряете себя. Разве это правильно?
Её пальцы снова касаются моей руки — невесомо, но от этого прикосновения по коже бегут мурашки.
Когда Света последний раз так прикасалась ко мне?
А потом...
А потом был тот случай.
ГЛАВА 27
Решил попробовать ещё раз! Я как идиот продолжал хвататься за последнюю надежду.
Мне хотелось сохранить семью и не расстраивать детей.
Накануне купил колье — хотел сделать сюрприз перед командировкой.
Приехал к ней в студию…
Сжимаю бархатную коробочку в кармане, жду в такси возле её студии. Почти пять. Она всегда заканчивает в это время — если нет "срочных встреч" или "важных переговоров".
Перебираю в голове слова, которые скажу. Всё должно быть идеально — ресторан забронирован, столик у окна, её любимое вино уже ждёт. Может, в этот раз... может, хоть сегодня она не скажет "прости, милый, не могу".
На улице снежок — лёгкий, праздничный. Скоро Новый год, а у меня внутри какая-то пустота.
Мимо спешат парочки — счастливые, с подарками. Девушка целует своего парня, стряхивает снежинки с его шарфа. Отворачиваюсь — чтобы не завидовать.
И тут вижу её силуэт, она входит из-за угла здания— лёгкая походка, развевающиеся волосы. Улыбается.
Когда она последний раз так улыбалась мне? Когда вообще смотрела на меня — не в телефон, не мимо, а прямо в глаза?
А рядом с ней — мужчина. Высокий, в дорогом пальто.
Присматриваюсь — Денис, её бывший!
Она с ним встречалась до меня.
Он что-то рассказывает, активно жестикулирует.
Она смеётся — звонко, искренне, запрокидывая голову!
И вдруг... Он наклоняется и
Мир останавливается. В ушах звенит, перед глазами темнеет. Коробочка с колье впивается в ладонь — я сжал кулак так сильно, что костяшки побелели.
— В аэропорт, — бросаю таксисту.
В голове крутится один и тот же кадр — её смех, его руки на её талии, поцелуй. Двадцать лет брака, двое детей, тысячи совместных дней — и всё псу под хвост? Из-за чего? Из-за её вечной занятости? Да, нет. Милана права была. Я ей просто не нужен. И теперь понятно почему.
Вспоминаю, как познакомились — она была такая юная, искренняя. Никакого макияжа, никаких брендов, просто девчонка в синем платье. Помню, как танцевала со мной под дождём, как смеялась, когда я поскользнулся и чуть не упал. Где та Света? Когда она превратилась в эту холодную бизнес-леди с вечно звонящим телефоном? И тайной жизнью…
В аэропорту толпа — все рейсы отменены из-за метели. Сижу в кафе, пялюсь в остывший кофе. Вокруг суета — люди с чемоданами, детский плач, Новогодние гирлянды подмигивают издевательски.
На телефоне всплывает сообщение от Миланы:
Усмехаюсь — как вовремя. Пальцы зависают над клавиатурой — что ответить?
"
Настроение на нуле. Домой не хочу — там всё пропитано ложью. В каждом углу — воспоминания, фотографии, общие вещи. Двадцать лет жизни.
Звоню Вовану:
— Друг, приюти на ночь.
— Что стряслось?
— Дома... не могу сейчас.
— Давай, адрес помнишь?