D CROW – Лавка мистера Смита (страница 6)
Вдоль стены тянулся ряд дверей.
Тяжёлые створки с металлическими петлями и табличками.
Четыре двери.
Четыре судьбы.
И ни одной возможности уйти.
Он поднялся на кухню, взял две металлические тарелки, положил в них густую кашу и вернулся вниз.
Он кормил не людей.
Он кормил «пациентов».
Так он их называл.
Так ему было легче.
Так он учил себя не думать.
Палата №1.
Дверь открылась с глухим металлическим звуком.
Парень лежал на каталке.
Тело худое, бледное, забинтованное. Одна нога – обрубок, аккуратно перевязанный, с тугими слоями марли; вторая – живая, но неподвижная, будто и она давно отказалась принадлежать ему.
Лицо осунувшееся.
Губы пересохшие.
Глаза смотрели в пустоту.
Не на Смита.
Не на потолок.
А куда-то глубоко внутрь – туда, где человек держится из последних сил.
Смит поставил тарелки на маленький металлический столик у изголовья.
Наклонился.
Медленно развязал ремень на правом запястье.
Освободил только одну руку.
Ровно настолько, чтобы можно было есть.
Не больше.
Он снял кляп.
Парень сделал резкий вдох.
В горле сорвался звук.
Потом – слова.
– Убей меня… – голос дрожал, но был живым. – Пожалуйста… убей меня…
Смит молчал.
Его лицо оставалось бесстрастным.
Он подвёл тарелку ближе.
– Ешь, – сказал он спокойно.
Не грубо.
Не с нажимом..
Парень посмотрел на него.
На тарелку.
На свою руку.
На секунду казалось – он смирится.
Но когда Смит отвёл взгляд…
Тарелка взлетела.
Металл сверкнул в воздухе.
Удар.
Густая каша с силой ударилась в его спину и расплескалась по полу, теплом разлетевшись липкими следами.
Звук отозвался гулким пустым эхом.
Подвал замолчал.
Совсем.
Парень тяжело дышал.
В глазах впервые появился огонь – слабый, болезненный, отчаянный… но живой.
Не покорность.
Сопротивление.
Смит медленно выпрямился.
Очень медленно.
Без резкости.
Без вспышки.
Он повернулся.
Шагнул ближе.
И ударил.
Кулак лёгкий.
Короткий.
Точный.
Просто – чтобы остановить.