D CROW – Лавка мистера Смита (страница 8)
Но злоба в нём поднялась.
Холодная.
Тихая.
Та, что не кричит и не бурлит – а лежит, как лёд под водой.
Он открыл глаза.
И ничего не сказал.
Просто снова вставил кляп – без суеты, словно возвращал вещь на законное место.
Ремни натянулись.
Лицо девушки исказилось от боли.
От бессилия.
От бессмысленной ярости, которая всё равно ничего не меняла.
Смит повернулся к столу.
Открыл выдвижной ящик.
Достал силиконовую трубку.
Она была чистой, гибкой, холодной на вид.
На середине – чёткая чёрная отметка.
Граница.
Линия контроля.
Он провёл пальцем по риске – словно ещё раз убеждаясь, что всё будет так, как должно быть.
Он снова подошёл к девушке.
Снял кляп.
Она попыталась отвернуть голову – насколько позволяли ремни.
Он удержал её лицо одной рукой.
Не грубо, но лишая выбора.
Вторая рука двинулась медленно.
Трубка коснулась губ.
Она попыталась закрыть рот.
Он надавил – чуть-чуть.
Аккуратно.
Неумолимо.
Трубка погрузилась в горло.
Её тело выгнулось дугой – рвотный рефлекс пронёсся через мышцы, дыхание сорвалось, глаза наполнились слезой, которую она даже не могла выплакать.
Он остановился ровно на отметке.
Ни миллиметром больше.
Ни меньше.
Он начал проталкивать кашу.
Медленно.
Ритмично.
Размеренными давящими движениями ладони.
Она не могла кричать.
Не могла сопротивляться.
Её тело судорожно дёргалось, живот тяжело подрагивал от каждого толчка внутри.
Смит смотрел спокойно.
Как на процесс.
Как на задачу.
– Ты должна закончить своё предназначение, – сказал он тихо.
Не как приговор.
Как объяснение.
Когда он закончил – движения стали легче.
Трубка вышла из горла.
Исчезла – как будто её никогда не было.
Кляп вернулся на место.
Ремни сомкнулись.
Тишина легла обратно на стены.
Он закрыл дверь.
Засов лёг на место.
С лёгким сухим звуком – как точка в предложении.
А наверху город жил своей обычной жизнью.
Люди ужинали.
Включали телевизоры.
Возвращались домой с работы.
Улицы остывали после дождя.
Фонари зажигались.
Кто-то шёл по тротуару, кто-то закрывал окна, кто-то смеялся во дворе.
Город дышал.