Чулпан Тамга – Колодец желаний. Исполнение наоборот (страница 55)

Вера кивнула, и в её взгляде промелькнуло понимание, которое теперь висело между ними незримым мостом. — Понятно. Компенсация. Ну что ж, идём дальше, защитник чужих чудес. Нам ещё крышу штурмовать.

Крыша торгового пассажа «Аркадия» представляла собой сюрреалистическое зрелище: лес кривых антенн, ржавых труб, засыпанных снегом рекламных конструкций. Среди этого хаоса притаился малозаметный серый ящик — модуль ИИЖ.

Подняться пришлось по чёрной, обледенелой пожарной лестнице. Вера шла первой, ловко находя опору. Артём следовал за ней, стараясь не смотреть вниз и мысленно составляя отчёт о нарушении техники безопасности.

— Вот, — Вера, уже стоя на плоской, заснеженной крыше, указала на небольшой ящик, прикрученный к основанию гигантской, потухшей неоновой буквы «А». — Твой датчик.

Артём, отдышавшись, подошёл, отщёлкнул замок. Графики на экране вели себя не так, как должно было быть. — Есть фоновые помехи. Не сильные, но… нехарактерные. Ритмичные. Импульсные. Похоже на пробное, зондирующее излучение. Идёт… — он сверился с картой, — с северо-восточного сектора. Как раз направление на промзону. На фабрику «Большевичка».

— Левин проверяет связь, — заключила Вера, подходя и заглядывая через плечо. Её дыхание было тёплым у его уха. — Щупает эфир, смотрит, не поставили ли мы помех.

— Да. Но это, как ни странно, хорошо. Значит, он ещё не начал основную атаку. Он в режиме подготовки. У нас есть время.

Пока Артём вносил поправки в фильтры модуля, Вера обошла крышу, подошла к низкому парапету. Отсюда, с высоты пяти этажей, Хотейск открывался во всей своей противоречивой красе. Площадь Последнего Звона внизу кишела людьми — крошечными, яркими, суетливыми точками. Гирлянды на центральной ёлке мигали вразнобой. Дым из сотен труб смешивался с ранними вечерними сумерками, окрашивая небо над городом в грязно-сиреневый цвет.

— Смотри, — тихо сказала Вера, не оборачиваясь.

Артём, закончив настройку, подошёл к ней. Она указывала на дальний угол площади, у самого края ратуши, где на небольшом балкончике стояла одинокая, прямая как штык фигура в длинном светлом пальто. Даже с этого расстояния, сквозь морозную дымку, в осанке, в неестественной статичности позы безошибочно угадывался Кирилл Левин. Он не двигался, просто смотрел на толпу внизу.

— Он уже здесь, — прошептала Вера, и её голос стал холодным и острым. Морфий на её плече напрягся, медные искорки погасли, сменившись тревожным, пульсирующим тёмно-синим свечением.

«Он ждёт»,

— донёсся его голос, заглушаемый ветром.

«Ждёт, когда все соберутся. Когда эмоции достигнут пика. Тогда он ударит. Чтобы всё затопил его поток»

.

— Значит, и мы будем ждать, — сказал Артём, и его собственный голос прозвучал твёрже, чем он ожидал. Внутри всё сжималось в холодный комок решимости. — И ударим в ответ. Не по нему. По его потоку. Направим его в другое русло.

Он закончил настройку, спрятал планшет. — Всё. Следующая точка — сквер у самого колодца. Там стоит наш главный ретранслятор. И… там должен быть Дед Михаил.

Спуститься с крыши оказалось сложнее, чем подняться. Лёд успел покрыть ступени ещё более толстой коркой. На полпути вниз, на узкой площадке между пролётами, Вера поскользнулась. Её нога соскользнула, тело понесло вперёд, к чёрной пустоте. Артём, шедший следом, инстинктивно вытянул руку, поймал её за локоть, резко потянул на себя, прижав к стене. Контакт был кратким, меньше секунды, но его хватило.

…вспышка холода, не внешнего, а внутреннего, пустотного, знакомого до слёз. Отголосок детдома, длинных пустых коридоров после отбоя, чувства, что ты никому не нужен, что за тобой никто не придёт, никогда. И поверх этого — яростное, обжигающее, как удар током, «не сейчас, чёрт возьми, не сейчас, не здесь, не так!»

Она вырвала руку резким, рефлекторным движением, как от прикосновения к раскалённому металлу. — Всё в порядке. Спасибо.

— Не за что, — сказал Артём, чувствуя, как по его собственным нервам прокатывается отзвук её ярости — не на него, а на ситуацию, на собственную слабость. Он сделал шаг назад. — Осторожнее. Лёд.

— Да уж, — она фыркнула, но это был звук облегчения. — Заметил.

Они спустились остаток пути в молчании, но оно уже не было напряжённым. Оно было общим, как дыхание перед прыжком.

Сквер у колодца был заповедником относительного спокойствия. Здесь было меньше людей, больше старых, могучих лип в снежных шубках. Скамейки были пусты, только на одной, ближайшей к чёрной ограде колодца, сидел человек. Фонари бросали на снег жёлтые, дрожащие круги света. Ретранслятор ИИЖ был искусно встроен в основание бронзового памятника. Артём быстро проверил его — показатели были идеальными. Последняя линия обороны была на месте.

— Ну что, стражи порядка и хранители чужих снов, всё на мази? — раздался спокойный, чуть хрипловатый голос сзади.

Дед Михаил сидел на своей привычной скамейке, закутанный в поношенную солдатскую шинель. На коленях у него лежал тот самый трамвайный жетон. Он медленно перебирал его пальцами.

— Пока да, дед Михаил, — ответила Вера, подходя и садясь рядом с ним. — Вы как? Не замёрзли тут?

— Я-то? — старик усмехнулся. — Я с этим колодцем столько зим отстоял, что мой внутренний котёл уже на торфе и воспоминаниях работает. Не замерзну. А вот вы… готовы? Настроились?

— Насколько это возможно, — сказал Артём, оставаясь стоять. Он чувствовал, что если сядет, то может не найти сил подняться.

— «Насколько это возможно» — это правильный ответ, — кивнул Дед Михаил. — Потому что никто и никогда не бывает готов до конца к такому. К настоящему делу. Главное — не забывать, за что дерёшься. За абстракцию драться скучно. А вот за что-то конкретное… — Он поднял жетон, подержал его на ладони. — Вот он, мой якорь. Самое простое желание на свете: безопасный путь. Не для себя лично. Для всех, кто идёт. Чтобы не споткнулись, не сбились. Включая вас двоих. — Он протянул жетон Вере. — Держи. На всякий пожарный.

Вера взяла его. Металл был тёплым от долгого контакта с его ладонью. — Спасибо, дед.

— Не за что. «Это не волшебная палочка», — сказал он серьёзно. — Это просто напоминание. О том, что иногда самое сильное желание — самое тихое. И что магия начинается не с «хочу», а с «пусть». — Он посмотрел на них обоих по очереди. — Идите. Ваше время ещё не пришло, но скоро придёт. А я тут посижу, посмотрю, как народ готовится. Люблю это. Все такие… настоящие в этот момент.

Они попрощались — Вера слегка сжала его руку, Артём кивнул — и пошли дальше, к шуму и свету площади. Артём чувствовал, как жетон в кармане Веры отдаёт лёгким, ровным, спокойным теплом.

Площадь Последнего Звона встретила их настоящей стеной — звуковой, обонятельной, визуальной. Толпа сгущалась ближе к колодцу и сцене. Воздух дрожал от басов, детского смеха, криков продавцов. И над всем этим возвышалась гигантская ёлка, каждый миг меняющая цветовую схему.

Именно здесь, на краю этой человеческой реки, они наткнулись на Дениса «Дыню» Мельникова. Он, как всегда, выглядел как яркое пятно. С упоением раздавал людям из стопки яркие, жёлтые бумажные листки.

— Загадывайте, народ! Пишите самое сокровенное, самое настоящее! — выкрикивал он. — Новогоднее пожелание в коллективный эфир! Абсолютно бесплатно!

— Дыня! — окликнула его Вера, протискиваясь к нему.

Он обернулся, и его лицо расплылось в широкой улыбке. — Вера! Артём! Привет! Вы тоже загадывать будете?

— Скорее проверять, как идёт подготовка, — с лёгкой улыбкой сказал Артём. — Что это за акция?

— Эксперимент! Социальный и магический одновременно! — глаза Дыни горели чистым энтузиазмом. — Я собираю желания людей, но не для того, чтобы бросить в колодец. А просто так. Чтобы потом проанализировать, посмотреть, какие они, настоящие. Искусство, понимаете? Фиксация момента. Снимок городской души.

Вера взяла один листок, прочла вслух: «Хочу, чтобы дочь выздоровела от этой простуды. И чтобы кота перестало рвать шерстью. А то уже все ковры в квартире испортил». Она посмотрела на Дыню. — И ты искренне веришь, что это сработает? Просто так, написать на бумажке?

Дыня пожал плечами. — Ну, магически — наверное, нет. Колодец не прочитает. Но они же написали. Они поделились. Это уже что-то. Это уже связь. Не с колодцем, а друг с другом. Как в старину люди песни пели все вместе у костра — чтобы вместе было. Чтобы знать, что ты не один. Вот и я так. Собираю эти «песни».

Артём почувствовал, как в его сознании отзывается что-то знакомое. «Связь». То самое слово.

— Держи, — сказала Вера, возвращая листок Дыне. — Собирай. Тщательно. Может, в этом вся правда и есть. Не в громкой магии, а в этой тихой связи.

— О! — обрадовался Дыня. — Значит, вы одобряете?

— Мы… признаём важность процедуры фиксации немагических интенций, — с лёгкой иронией сказал Артём, но улыбка тронула уголки его губ. — Удачи с экспериментом. И… будь осторожен. Народ сегодня нервный.

— Не боись! — Дыня махнул рукой. — У меня аура добрая. Идите, не мешайте мне историю творить!

Они оставили его и двинулись дальше, к самой ограде колодца. И здесь, у самого его края, они увидели её. Ту самую Бабулю с котом.

Она была точь-в-точь как в легенде: маленькая, аккуратная старушка в валенках и платке. Рядом, на снегу, сидел её знаменитый потрёпанный рыжий кот на поводке, закутанный в свитерок. Бабуля, не обращая внимания на толпу, достала из сумки засохшую корочку хлеба. Она перекрестилась, шевеля губами, затем метко швырнула корочку в чёрное отверстие колодца. Потом наклонилась, прошептала что-то, такое тихое, что нельзя было разобрать. Выпрямилась, кивнула сама себе, развернулась, чтобы идти.