Чарлз Стросс – Меморандум Фуллера (страница 36)

Вагон со скрежетом останавливается. Через несколько секунд я слышу лязг поднимаемых крышек. Я воспринимаю это как сигнал и, упершись, толкаю крышу.

Я сажусь и оказываюсь в другой комнате, на этот раз со сводчатым, как в туннеле, потолком и голыми кирпичными стенами. Тускло освещено красными лампочками в глубоко утопленных плафонах; пахнет тлением и воспоминаниями. Пара остаточных человеческих ресурсов лениво разгружает вагон передо мной. Я вылезаю со скамьи и перебираюсь через борт вагона, стараясь не удариться головой о низкий, изогнутый потолок. С обеих сторон платформы есть двери человеческого роста, но я не решаюсь открывать их наугад — я и так испытываю удачу, просто находясь здесь. Вместо этого я подхожу к одной из шаркающих человеческих фигур и сую своё испачканное чернилами предплечье под то, что осталось от его гниющего носа. «Документ», — говорю я, тыкая противоположным указательным пальцем в цифры. «Сдайте меня в архив\!»

Кожистые пальцы легко смыкаются на моём запястье и тянут меня к неполностью загруженной ручной тележке. Я хватаюсь за её край, и рука отпускает; я подавляю дрожь. (Один из офисных профсоюзов сейчас судится с Отделом кадров из-за использования остаточных ресурсов, утверждая, что это нарушение их человеческих прав; аргумент Отдела кадров: после смерти у вас нет прав, которые можно нарушать, но юристы профсоюза заявили, что, если они проиграют дело, они подадут встречный иск за надругательство над трупами — или они потребуют равной оплаты для нежити.)

Через пару минут один из работающих мертвецов ковыляет к пульту управления на стене и начинает дёргать рычаги. С гудящим жужжанием моторов и визгом стальных колёс по рельсам почтовый поезд катится вперёд, в следующее устье туннеля, на обратном пути в царство червей и тьмы. Затем они берут свои тележки и медленно шаркают к самой дальней двери.

Я иду рядом, держа одну руку на тележке с файлами всё время. Двери открываются и закрываются. Свободной рукой я достаю удостоверение и приказ и держу их сжатыми перед собой. Мы идём по выбеленным кирпичным коридорам, похожим на катакомбы под монастырём какого-то тайного ордена, тускло освещённым желтеющими лампочками. Прохладный ветер дует постоянно мне в лицо, в глубины туннелей MailRail.

Поворот прохода приводит нас к ещё одной паре клёпаных железных дверей, выкрашенных в серый, цвета военного корабля. Вероятно, это их оригинальная военная ливрея. К этому моменту я почти потерялся, потому что никогда раньше не был в нижних глубинах хранилищ: все мои дела были с сотрудниками фронт-офиса на верхних уровнях. Ведущий зомби кладёт когтистую руку на дверь и толкает, казалось бы, без усилий. Дверь открывается в иной оттенок тьмы, ночной мрак, от которого у меня на затылке встают дыбом волосы. Я крепче сжимаю тележку и мысленно ругаю себя. Я оставил свой амулет Мо, не так ли? Я поспешно поднимаю удостоверение и приказ и зажимаю их зубами, затем шарю свободной рукой в поисках НекрономиПода. Надо было заменить…

Когда мой носильщик идёт вперёд, я нажимаю большим пальцем на всевидящее око и подношу камеру телефона. То, что я вижу, не наполняет меня радостью: тьма по ту сторону портала — это не просто отсутствие света, это результат очень мощной защиты. Будучи подозрительного и злобного нрава, мне кажется вероятным, что это часть охранного кордона — в конце концов, это же секретное хранилище документов, в которое я пытаюсь вломиться, не так ли? И я знаю, что бы я посадил прямо за чёрным ходом, если бы отвечал за безопасность: Шелоб или её хорошую эмуляцию, чтобы ловить нарушителей в мою липкую паутину.

Пора отделиться от моего выделенного стеллажа, так что, не совсем с сожалением, я отпускаю тележку с документами. Прежде чем ходячий мертвец снова возьмёт меня за руку, я вынимаю бумаги изо рта, затем облизываю чернила на запястье и яростно тру их о куртку. «Не документ\!» — кричу я, показывая размазанную кожу ходячему трупу. «Не нужно толкать, сдавать, штемпелевать, индексировать, инструктировать, отчитывать или нумеровать меня\!»

Он стоит неподвижно мгновение, слегка покачиваясь на каблуках, и я почти вижу, как в глючном некросимволическом скрипте, который анимирует и направляет его поведение, срабатывает обработчик исключений. Меня осеняет внезапная мысль, и я поднимаю удостоверение. «Команда отмены\!» — рявкаю я. «Команда отмены\!»

Зомби замирает снова, его когти в сантиметрах от моего горла. «От-тмена», — скрипит он. «Идентифицируйте разрешение». Другой зомби, стоящий позади него, шипит, как тормоз грузовика.

«Именем Отдела по борьбе с одержимостью, по официальному поручению Оккультной службы Её Величества, я отменяю вас, — говорю я очень медленно. — Резкий синий свет от моего удостоверения показывает мне больше его посмертной маски, чем я хотел бы запомнить. Дальше сложно: мой енохианский хромает, и мне говорят, что у меня ужасный акцент, но мне удаётся собрать ритуальные фразы, которые мне нужны. Эти остаточные человеческие ресурсы минимально скриптуемы, если у вас есть права доступа и вы знаете, что делаете. Последствия ошибки, признаться, радикальны, но я нахожу, что перспектива синтаксической ошибки, в результате которой тебе выедят мозги через дыру в черепе, чудесно концентрирует ум. (Если бы мы только могли убедить Microsoft портировать Windows для работы на зомби — хотя, зная, как работает аутсорсинг в государственном IT-секторе, это, наверное, уже излишне.) «Принять новые параметры программы. Подпрограмма запуск…» Или слова к этому эффекту, на сомнительном средневековом псевдолатинском тарабарском наречии.

После пятнадцати минут песнопений я дрожу от холода и трясусь от напряжения. Моя аудитория не проявляет признаков тяги к паштету из печени программиста, что хорошо, но если служба безопасности достаточно параноидальна, их могут отметить как просроченных с минуты на минуту. «Конец подпрограммы, аминь», — интонирую я. Зомби стоят на месте. Ой, я их завис? Я достаю телефон и включаю его жалкое подобие персональной защиты, затем засовываю в нагрудный карман куртки. Есть только один способ узнать, сработает ли это, не так ли? Я щёлкаю пальцами. «Чего ждёте?» — спрашиваю я, снова залезая в один из карманов. «Пойдём работать».

Рука Славы видала лучшие дни — большой палец стёрся до самого основания сустава, и только два пальца ещё имеют нетронутые фаланги — но сойдёт. «Зажигаем, блядь, зажигаем, — рычу я под нос, и слабое голубое свечение, как от догорающей свечи, поднимается от каждой из культей. Я забираюсь в одну из тележек с документами, осторожно держа восковую мерзость, и остаточный человеческий ресурс неуверенно толкает меня к темноте.

В библиотеке, в подземном мире, есть туннель из кошмаров. Не уверен, что смогу описать, что там происходит: холодный воздух, влажный, затхлость и тишина склепа, нарушаемая только скрипом перегруженных колёс моей тележки. Ощущение, что за тобой наблюдают, что бессмысленный и ужасный фокус скользит по тебе, отводимый тонкой кожицей горящих пальцев Руки Славы. Озноб, способный остановить сердце героя, и только слабо пульсирующее сердце-защита моего телефона проводит меня через это с сохранением комплекса QRS. Есть причина, по которой остаточные человеческие ресурсы используются для доставки файлов к системе MailRail и обратно: вам не нужно быть мёртвым, чтобы работать здесь, но это очень помогает.

Я в темноте всего десять или пятнадцать секунд, но когда выхожу, я испытываю глубочайшую душевную боль, моё сердце колотится, а кожа липкая, как перед сердечным приступом. Всё серое и зернистое, и в ушах жужжание, как от чудовищного роя мух. Оно медленно рассеивается по мере возвращения света.

Я моргаю, пытаясь прийти в себя, и понимаю, что тележка перестала двигаться. Дрожа, я сажусь и кое-как вываливаюсь за край тележки, не перевернув её. На полу ковёр, тонкий, бежевый, казённый — я вернулся в мир живых. Оглядываюсь. Деревянный стол, три двери, куча потрёпанных картотечных шкафов и ещё одна дверь, в которой исчезают почтальоны — чёрная крашеная дверь, с девизом, вырезанным над притолокой: ОСТАВЬТЕ НАДЕЖДУ. Попытка вспомнить, что я там на самом деле видел, заставляет мой разум метаться внутри черепа, как испуганную мышь, так что я сдаюсь. Я всё ещё сжимаю Руку Славы. Поднимаю её, чтобы посмотреть на огоньки. Они прогорели глубоко, и осталось мало что, кроме обугленных костей. С сожалением я задуваю их один за другим, затем выбрасываю реликвию в мусорную корзину у стола.

Ни почтальонов, ни библиотекарей. Всё очень по-офисному, прямо как Энглтон описывал. Я направляюсь к ближайшей двери, как вдруг она открывается прямо передо мной.

«Эй…»

Моргаю. «Здравствуйте?» — спрашиваю я.

«Вы не должны здесь находиться, — говорит он, раздражённо, если не откровенно сердито. — Посетители допускаются только на уровни пять и шесть. Можете нанести себе вред, бродя по подвалам\!» В рубашке, галстуке и костюме Marks & Spencer он словно вторжение из другой, более банальной вселенной. Я готов расцеловать его за само существование, но я ещё не выбрался из чащи.

«Извините», — виновато говорю я. «Меня послали спросить про новый документ, который должен был поступить сегодня утром…?»