Борис Бахметьев – Поэзия и проза жизни (страница 7)
Пережди все обиды, воздержись от упрека.
Просто помни, кто предал, и очисти свой путь.
13 августа 2025 г.
О депрессивных стихах
Депрессивные стихи – не всегда показатель абсолютной депрессии. Просто поэзия – она замешана на надрыве, на изломе, в общем на каком-то духовном неблагополучии, неудовлетворенности жизнью или собой. Поэзия чужда любому благодушию. Она – пища тех, кто чем-то обделен, кому не хватает. Самого важного.
Верующие люди, когда им чего-то не достаёт, молятся Богу. А стихи – та же молитва. Надежда быть услышанным. Это – не ожидание справедливости. А желание быть понятым. И не по заслугам своим. А просто от сердца – получить сострадание, проявление милосердия.
Не всегда сам поэт настолько несчастен. Просто счастливым людям незачем слагать стихи. И особо некогда их читать. Счастливая жизнь не оставляет для этого простора. Счастье слишком поглощает. Поэтому иногда поэту приходится подыгрывать своим сюжетам.
У автора этих строк были зачатки актерского образования. Он осуществил в жизни другие амплуа. Но актерство ему по-прежнему очень дорого. Мой бесконечно уважаемый человек, бард, актер – Юрий Визбор – как-то сказал, что мы всю жизнь работаем над единственной ролью – своей собственной. И я над ней работаю…
Всем поэтам, с их обнаженными нервами. Я желаю спасительную дозу цинизма. В десятикратном размере. Чтобы поэты не умирали. Как Шпаликов. Как Рыжий. Как Пушкин… В случае с Пушкиным. Чтобы выстрелить первым. Хоть ранить Дантеса в правую руку. Но первым. Если б это было возможно… Поэты, пишите стихи. И несмотря на это – живите. Но, кто как сможет…
Я же постараюсь сыграть в поэта. А потом… Ещё в кого-нибудь…
12 августа 2025 г.
Верилось
Было время, когда мне верилось,
Что добро побеждает зло,
Что удача ко мне приклеилась,
И мне в сотый раз повезло.
А сейчас ни во что не верится.
Даже зло потеряло смысл…
Я не знаю, на что надеяться
И какую лелеять мысль.
Я не верю ни в чувства добрые,
Ни в растоптанную мечту.
Может, счастье наступит новое,
Только вряд ли я доживу…
12 августа 2025 г.
Слава поэта
К поэтам приходит посмертная слава.
Земля их не носит, им тесно на ней.
Им жить слишком больно, им жить слишком странно.
Их в небо уносит, туда, где вольней.
И с жизнью поэты легко расстаются,
Со всем, что успели прожить и сказать.
Но в жизни навеки в стихах остаются.
И это бессмертье у них не отнять.
12 августа 2025 г.
Про юмор
Нам юмор продлевает жизнь.
Ну а порою просто дарит…
Хоть дара речи ты лишись…
Он все спасет… Но не исправит…
11 августа 2025 г.
Верую, Господи
«Если сколько-нибудь можешь веровать, все возможно верующему. – Верую, Господи, помоги моему неверию.» Евангелие от Марка
Хоть сколько веровать могу?
Ведь верящему все возможно…
Прошу Тебя, прошу, о Боже,
Помочь неверью моему…
11 августа 2025 г.
Когда мы не любим людей
Тогда мы не любим людей,
Когда причинили им зло.
Хотим их забыть поскорей,
Чтоб зло нас самих не жгло.
И все оправданья найдем,
Чтоб совесть свою заглушить:
Они ж виноваты во всем,
Так, значит, тому и быть…
Но злоба по сердцу скребет.
А сердце – всего верней.
И радость в него нейдет,
Когда мы не любим людей…
10 августа 2025 г.
А может быть
А может быть, мы долго умираем,
Все, чем мы жили, умерло до нас…