Бейби Лав – Мой драган. Любовь как книга (страница 21)
— Вот и отлично, — смеётся Дракон. — Так что там у нас с нашим графиком? — вдруг переходит он на деловой тон, и я объясняю:
— Всё в почте. Я выслала всем расписание наших встреч с читателями в нескольких крупных городах страны. С датами и таймингом. У нас запланирован небольшой тур, и мы совместим его с презентацией звезды нашего издательского дома — Алекс Стар, — объясняю я ему. — Она будет у вас на разогреве, — добавляю я. Правда, надеюсь, моя Олеся об этом никогда не узнает. — Она очень популярная писательница любовных романов у нас в стране, публика её просто обожает, и никто лучше неё не представит читателям Сашу Шу, — заканчиваю я свою тираду.
— Это просто отлично! — потирает руки Дракон. — Договорились! Я изучу ваш план, и мы с вами обязательно ещё встретимся до отъезда!
— Ну конечно, — кисло улыбаюсь я в ответ, понимая, что мне совершенно некогда ходить и развлекать этого Дракона в Питере. Но, видимо, придётся.
И тут мой телефон взрывается весёлой мелодией, и я судорожно нажимаю на экран, чтобы отключить звук.
— Прошу прощения, — бормочу я и вижу незнакомый номер.
Это может быть мой вчерашний принц!
— Ну что вы, ответьте, — предлагает мне Дракон.
— Спасибо, я перезвоню позже, ничего важного, — ну конечно же я даю понять, что для меня не может быть ничего важнее его как клиента в данную секунду!
Даже если мужчина моей мечты сейчас сидит и с замиранием сердца ждёт, что я возьму трубку. Хотя, о чём это я! Разве такие мужчины вообще ждут чего-то с замиранием сердца?
— Поразительно, что у вас на звонке стоит моя любимая мелодия, — замечает мой клиент.
— Да, неужели? — бормочу я, нервно поглядывая в окно. И мне кажется, или на улице, прямо на Невском, я вижу крошечный дрожащий комочек в розовом?
Этого не может быть! Барби?!
— Да, это же песня из фильма Кустурицы «Жизнь как чудо»! — восклицает Драган.
— Ах, вы про это? Вы знаете, я каждый месяц устанавливаю на звонки новую мелодию. Ноябрь — месяц Балкан, в октябре был месяц венского вальса, — бормочу я, всё ещё пытаясь понять, действительно ли там мелькает между топочущих по мостовой прохожих розовое платьице мелкой сучки, или у меня просто уже начинаются галлюцинации, вызванные странным коктейлем?
— Балканы — моя родина, — гордо заявляет мне Дракон. — Я — серб, — чуть ли не бьёт он себя в грудь кулаком, и я с удивлением поворачиваю голову.
Ну да, это тогда многое объясняет: странный акцент, странное имя. Но не странные разговоры Хотя, мало ли что почудится на исходе рыдающей осени в бесконечно тёмном и сумрачном Питере. Не один писатель сошёл здесь с ума: сырость, болота и вечная северная ночь. Вот и у меня уже начинаются странные видения.
Но я стряхиваю с себя этот морок, как тонкую паутину, и, энергично пожимаю руку Дракону:
— Была очень рада с вами познакомиться, Дракон! Обязательно заканчивайте свой обед, я оплачу счёт, и я с вами сегодня же свяжусь! А сейчас, простите, много дел, в том числе и в связи с нашей дорогой Сашей! Надо прочитать переводы и проверить редактуру перед печатью! — встаю я из кресла, собираясь убегать, и Дракон отвечает мне:
— Всё уже оплачено, Инга, не беспокойтесь. Следуйте за розовой собачкой.
— Что?! — переспрашиваю я, ошарашенная.
— Я сказал, что за всё уже заплачено. Жду от вас звонка, — смотрит на меня агент.
Так, я, кажется, начинаю сходить с ума. Что они вообще подмешивают здесь в свои коктейли?!
И я несусь бегом на улицу, где мне померещилась эта проклятая розовая Барби. Я уверена, что я совершенно не в себе.
Кто вообще звонит в такое время?! Я пытаюсь выкарабкаться из оплетающих меня тенёт сна, где смешались в одну сладкую массу обнажённые мускулистые торсы, нежные пальцы контрабасиста, мои ноги, обвивающие мужские напряжённые бёдра и брехливые мелкие собачки в розовом, пытающиеся тяпнуть меня за голую пятку.
Мой телефон продолжает буквально взрываться от залихватской мелодии, которую я как раз установила на ноябрь: что-то балканское, что выскочило первым в поисковике, и я брожу по тёмной комнате в поисках своего телефона, пока не нахожу его рядом со своей подушкой. Я же как раз вчера разговаривала перед сном с Ирой, и так и оставила его здесь.
— Слушаю, — хриплым неприветливым голосом бурчу я в трубку.
— Добрый день! Это Инга? — слышу я радостный мужской голос на другом конце провода.
Он что, идиот? Звонить в такое время! По крайней мере, он точно не из Питера, где звонить людям до двух часов пополудни вообще считается моветоном
— Да, это я, — недовольно бормочу в ответ. — С кем имею честь говорить?
— Др
— Что?! Какая встреча? — не понимаю я. — В час дня? А сейчас который час?
— Уже час десять! — весело отвечает мужчина.
Я не соображаю, что происходит, и судорожно хватаю свой планшет, валяющийся тут же, на кровати: а как же, я вчера так увлеклась прекрасным незнакомцем, с которым меня свела судьба в виде розовой собачки, что даже не удосужилась проверить почту.
И вот оно, письмо от Бельского:
Я мгновенно собираюсь, как натянутая струна ситары, и отвечаю:
— Простите, Дракон, я немного задержалась на встрече в типографии, у меня сдача книги в печать, но я уже в дороге к вам. В такси, — с тревогой выглядываю я на свой плещущийся внизу канал Грибоедова. — Такие ужасные пробки, — напропалую вру я, на бегу стягивая с себя свою пижаму и зарываясь в шкаф в поисках хоть чего-то похожего на приличную одежду.
И, конечно же, не нахожу.
— Но я дико извиняюсь, и чтобы вам было не скучно меня ждать, предлагаю вам пока что-нибудь заказать себе на обед. У «Елисеевых» подают прекрасные блюда из осетрины, — злорадно предлагаю я.
Пусть мой дорогой начальник сам оплатит чёрную икру из представительских, раз уж назначил мне встречу в такую рань. Хотя я прекрасно понимаю, что Егор ни в чём не виноват: я никогда не пропускала раньше свои рабочие дела, а уж тем более не могла уснуть, не проверив предварительно рабочую почту перед сном.
Во всём виноват прекрасный Женя, всю ночь сжимавший меня в своих сладких мужественных объятиях, и мне становится противно от одних только воспоминаний.
Противно и невыносимо сладко одновременно Так вот, значит, как это работает!
— Навигатор показывает полчаса, и я буду на месте, — проверяю я маршрут на мобильном, уже одной ногой влезая в штанину джинсов. — До встречи! — бодро рапортую в телефон, нажимаю отбой и натягиваю сверху какую-то странную блузку с рюшами, завалявшуюся у меня в шкафу.
Ничего страшного: очень даже современно. Джинсы и блузка, отлично! Подумаешь, литературный агент, это он меня должен угощать обедом, а не я его — чёрной икрой! Таких писак, как его Сашу Шу, на Амазоне пруд пруди!
Я прыгаю в очередное такси, и пока еду мимо родных обшарпанных стен любимого города, размышляю о превратностях судьбы и алгоритмов: ведь это очевидно, что какие-то сбои произошли в великой небесной машине, сместились мелкие шестерёночки, только для того чтобы вывести на первые страницы поисковиков какой-то посредственный роман очередной посредственной домохозяйки.
И вот он попался на глаза сотням тысяч читателей, или сколько их там на Амазоне ежедневно, и они, как послушные свинки, тыкнулись своими пятачками в посредственную кричащую обложку, закопались в дешёвый пахнущий усилителями вкуса фэстфудный ароматный текст, пропитанный сексом, страхом и вожделением, не смогли оторваться, продираясь сквозь слёзы, боль и оргазмы героини, пока не вынырнули на другой стороне, подтолкнув Сашу Шу на вершины мировых чартов.
Сделали её миллионером. Халифом на час. Какая ирония!
И теперь я еду на встречу с каким-то Драконом, что это вообще ещё за имечко такое, чтобы целовать его в попу, обещать золотые горы и миллионы прибыли на российском рынке. Что, кстати совсем недалеко от истины. Потому что публике уже скормили порцию дымящейся сладкой массы, и она, безусловно, захочет ещё. Ибо здесь есть всё: и хлеб, и зрелища.
И где-то за десятки тысяч километров от меня, прямо сейчас, в районе бульвара Сансет несколько талантливых сценаристов сидят и размышляют, как уместить убогий текст и такую же убогую историю в идеальное ложе хитового сериала
Но вот такси тормозит у прянично-нарядной витрины магазина, в которой пляшут разноцветные фигурки крысочеловечков, и я надеваю на себя вежливую деловую улыбку. В конце концов, я один из ведущих редакторов нашего издательства, и чтобы я не думала о художественной ценности текстов своих авторов, своё мнение я прячу очень глубоко внутри. Никто не должен знать, что подумал Кролик. Это закон.
Прохожу роскошный зал с гигантским раскидистым ананасом в центре, где сухонькие питерские бабуси томно попивают свои молочные коктейли с пирожными, поднимаюсь по дворянской лестнице и проваливаюсь в аристократическую роскошь позапрошлого века: сплошь яйца Фаберже, золото и бархат.
Пытаюсь среди кучки посетителей вычислить загадочного Дракона — наверняка какой-нибудь въедливый противный очкарик, как большинство мужчин в нашем бизнесе. С каким-то странным восточнославянским имечком.