Азрет Зеушев – Правило первой ошибки (страница 3)

Я вышла из аудитории, едва дыша от злости.

Мой первый день в университете должен был быть началом новой жизни.

А стал началом войны.

И я ещё не знала, что в этой войне правила пишет не я.

Глава 3. На его территории

Прошла неделя, и я официально заявляю: Марк Громов — стихийное бедствие, завернутое в дизайнерскую одежду.

Если бы месяц назад мне сказали, что я буду просыпаться в три часа ночи от сообщений в Telegram вроде: «Староста, не спишь? Переделай таблицу посещаемости. Декан захотел другой шрифт», — я бы рассмеялась этому человеку в лицо.

Но сейчас мне было совсем не смешно.

Мой стол был завален распечатками, ведомостями и личными карточками группы. Громов безжалостно делегировал мне всю кураторскую работу, сам появляясь в университете исключительно для того, чтобы пройтись по коридорам с видом наследного принца, собрать восхищённые взгляды первокурсниц и лишний раз напомнить мне, кто здесь главный.

— Ненавижу, — пробормотала я, в сотый раз сверяя паспортные данные в Excel.

Глаза резало от монитора. За окном давно стемнело, сентябрьский дождь уныло барабанил по стеклу моей маленькой комнаты в общежитии.

Но хуже всего было другое.

Завтра утром — первый серьёзный коллоквиум по матанализу у Кольцова.

А я из-за бесконечных таблиц Марка успела прочитать только половину темы.

Голова гудела от формул, цифр и раздражения.

И именно в этот момент я заметила документ, лежавший внизу стопки.

Направления на социальные стипендии.

Крайний срок подачи — завтра в девять утра.

И на документах не хватало одной-единственной подписи.

Подписи куратора.

— Чёрт

Я схватила телефон и открыла чат с Громовым.

Я:

Марк, срочно. Ты не подписал ведомости на соцстипендии. Завтра дедлайн. Ты будешь утром в универе?

Ответ пришёл почти сразу.

Марк:

К первой паре? Детка, в девять утра я обычно вижу третий сон.

Я зло прикусила губу.

Я:

Это не смешно. Ребята останутся без выплат. Где ты? Я могу подъехать?

Несколько минут — тишина.

Потом экран мигнул новым сообщением.

Марк:

ЖК «Адмирал». Лофт 42.

Привози сейчас. Если успеешь до полуночи — подпишу.

Я уставилась на сообщение.

Приехать к нему домой?

Ночью?

Сердце предательски ускорилось.

Часы показывали 22:45.

— Ну уж нет, Громов. На слабо ты меня не возьмёшь.

Через десять минут я уже натягивала джинсы и свободный бежевый свитер с высоким горлом. Волосы кое-как собрала крабиком, документы спрятала в непромокаемый файл.

Никакого макияжа.

И плевать.

Я еду по делу. Не на свидание.

ЖК «Адмирал» оказался закрытым элитным кварталом на набережной. Башни из тёмного стекла уходили прямо в дождливое небо.

Консьерж посмотрел на мои мокрые кроссовки так, будто я принесла в холл радиоактивные отходы.

— К кому вы?

— К Марку Громову. Лофт сорок два. Он ждёт меня.

Консьерж сверился с монитором и мгновенно сменил выражение лица на подчеркнуто вежливое.

— Да, Марк Алексеевич предупредил. Тридцать второй этаж.

От слов «Марк Алексеевич»мне почему-то стало ещё неуютнее.

Лифт поднял меня наверх слишком быстро.

Я остановилась перед массивной дверью с номером «42» и замерла.

Что я вообще здесь делаю?

Но отступать было поздно.

Я нажала звонок.

За дверью послышались шаги.

Щелчок замка.

И дверь открылась.

Я застыла.

Передо мной стоял Марк — совсем не тот, к которому я привыкла в университете.

Чёрная растянутая футболка. Домашние спортивные штаны. Босые ноги.

Растрёпанные волосы.