Айрина Лис – Контракт на тот свет с кешбэком (страница 8)

— Ничего, после моего видео у вас их будет тысяча.

Я села в угол, на груду гробов, и открыла приложение. «Похоронный Твиттер» выглядел как обычная соцсеть, но с одной особенностью: вместо сердечек здесь были черепа, а вместо репостов — перезахоронения. Я быстро смонтировала видео, добавила весёлую музыку, наложила заголовок «Похороним с улыбкой — только в "Гроб давит"» и нажала «Опубликовать».

— Всё, — сказала я. — Ждём.

Ждать пришлось недолго. Через пять минут у видео появился первый лайк (череп). Через десять — десять лайков. Через полчаса — сто. Кто-то начал комментировать.

«Ого, у них скелеты танцуют! Я тоже хочу такие похороны!» — написала какая-то призрачная дама.

«А у нас в морге на бубне играют, но не так круто» — отметился конкурент.

«Сколько стоят такие гробы? Беру два!» — это был, кажется, оптовый покупатель.

Дядя Витя, глядя на счётчик лайков, начал светиться от счастья (буквально — как призрак он стал ярче).

— Работает! — завопил он. — Ты гений!

— Я знаю, — скромно ответила я.

Но тут что-то пошло не так.

Видео, которое я загрузила, должно было закончиться через минуту. Но оно не закончилось. Оно продолжало крутиться на повторе, и каждый новый повтор был быстрее предыдущего. Музыка ускорялась, скелеты на экране двигались быстрее, их кости начали издавать звук, похожий на треск.

— Что происходит? — спросила я.

— Это не я! — испуганно сказал дядя Витя.

Я посмотрела на своих скелетов. Танцоры, которые только что отбивали чечётку, вдруг замерли, а потом начали повторять движения с экрана — но не добровольно, а будто их кто-то дёргал за ниточки.

— Марк! — крикнула я. — Это твои штучки?

— Нет, — ответил он, побледнев. — Это... это древнее заклинание. Вы случайно пробудили лича.

— Кого?

— Лич. Король скелетов. Он живёт в каждом танцующем скелете. Если видео становится слишком популярным, он просыпается и требует, чтобы все танцевали вечно.

— Ты серьёзно?

— Я никогда не шучу.

И тут земля задрожала. Из-под пола начали вылезать скелеты — не только те трое, а десятки. Они выползали из гробов, из стен, из-под пола. У всех были пустые глазницы, и все они, клацая челюстями, двигались в такт музыке, которая доносилась из моего телефона.

— Выключи видео! — закричал Марк.

— Я пытаюсь! — я нажимала на экран, но телефон не реагировал. Кнопка «Стоп» исчезла, вместо неё появилась надпись: «Танец вечности. Нажмите для ускорения».

— Не нажимай ускорение! — заорал Гоша. — Ещё быстрее — и лич вылезет целиком!

— А что будет, когда вылезет?!

— Он заставит всех плясать до смерти! А так как мы уже мертвы — будем плясать вечность!

Я представила себе это: бесконечный танец скелетов, клацанье костей, и я в центре, с телефоном в руках. Нет уж, спасибо.

— Марк, делай что-нибудь!

Марк выхватил из кармана свою шариковую ручку-палочку. Он начал бормотать заклинание, но скелеты уже лезли со всех сторон. Один из них схватил его за ногу и попытался пуститься в пляс.

— Отстань! Я не умею танцевать! — крикнул Марк и пнул скелета.

Скелет упал, но тут же вскочил и начал отбивать чечётку на месте.

Я поняла, что надо действовать. Телефон не выключался, значит, нужно убрать источник звука. Но как? Если разбить его — все видео останутся в сети, и лич продолжит вылезать через другие экраны.

— Рауль! — крикнула я. — Перегрызи провод от доски объявлений! Это единственный способ прервать трансляцию!

Рауль, который всё это время прятался за гробом, превратился в крысу (мгновенно, я даже не заметила, как). Он пробежал между ногами скелетов, перепрыгнул через Гошу (который уже начал пританцовывать сам, хотя, по идее, должен был помогать) и вцепился зубами в кабель, торчащий из стены.

Искры. Треск. Кабель перегрызен.

Телефон в моей руке пискнул и погас. Музыка прекратилась. Скелеты замерли, как статуи, а потом начали медленно оседать на пол — без движения, без жизни, просто кучи костей.

Дядя Витя упал на колени (буквально провалился сквозь пол и через секунду вынырнул обратно).

— Спасибо, — прошептал он. — Я думал, всё пропало.

— Это вы мне спасибо скажите, — буркнул Марк, отряхивая мантию от пыли. — Я тут, между прочим, заклинание почти сотворил.

— Какое заклинание? — спросила я.

— Затихания. Оно должно было их всех остановить. Но у меня аллергия на личей — я начал чихать, и заклинание превратило скелетов в статичные фигуры.

— То есть ты сделал то же самое, что и я, но с помощью магии?

— Нет. Вы — с помощью крысы. А я — с помощью магии. Разница огромна.

— Разница в том, что у меня получилось быстрее.

Марк надул губы и отвернулся.

Гоша, который всё это время пытался отбить чечётку, остановился и обиженно сказал:

— А я только во вкус вошёл.

— Ты дурак, — сказал ему Рауль, возвращаясь в человеческую форму.

— А ты крыса!

— Я крысолак. Это звучит благороднее.

Пока они спорили, дядя Витя наконец-то осознал масштаб катастрофы.

— Мои скелеты! — запричитал он. — Они разбились! Кто мне теперь гробы будет таскать?

— Я найду вам новых, — пообещала я. — Только дайте мне сначала разобраться с этим.

Я посмотрела на свой телефон. Экран был мёртв. Никакой реакции.

— Он сдох, — констатировала я. — Мой телефон сдох.

— Хорошо, — сказал Марк. — Значит, вы больше не сможете снимать вирусные видео и будить древних личей.

— Но у меня там были все контакты! Фото кота! Дошика больше нет, и телефона тоже!

— Вы в Моргиане. Здесь нет вайфая, нет связи, нет ничего. Телефон вам не нужен.

— А что мне нужно?

— Жизнечасы. Которые вы, кстати, не заработали, потому что вместо рекламы устроили пляску смерти.

Я хотела возразить, но дядя Витя остановил меня.

— Нет-нет, она заработала! — сказал он. — Реклама всё равно вышла. Посмотрите на счётчик лайков.

Я подняла глаза. На доске объявлений, которая всё ещё работала (Рауль перегрыз только кабель от моего телефона, а не всю сеть), висело моё видео. Количество просмотров перевалило за тысячу. В комментариях люди писали: «Где можно заказать такие же похороны?», «У вас есть доставка на дом?», «Сделайте скидку, я приведу друзей!».

Дядя Витя светился от счастья.