Ая Кучер – Предатель. Право на измену (страница 37)
Руслан целует так неистово, что у меня коленки подгибаются. Муж придерживает за талию, вжимает в себя. Сильнее и сильнее.
От его напора кружит голова. Воздуха не хватает. И… Это от кислородного голодания у меня искры в груди.
Заученная реакция, которая теперь сильнее раз в сто. Жжёт внутри, скручивает все принципы.
Мой муж целует меня. Мой изменщик муж. Всё ещё любимый.
Потому что любовь не выкорчевать за мгновение. И не убить так просто. Живучая зараза.
Трепещет в груди птицей, загнанной в клетку. Бьёт крыльями, превращая уголёк в целое полымя.
Я упираюсь ладонью в грудь мужа. Хочу оттолкнуть. Но не могу. Его руки везде. Тепло прижато к моему.
Дыхание сорванное, дразнит. Пальцами дёргает блузку, доставая её из юбки, забирается под ткань. Гладит талию напрямую.
Я чувствую, как грохочет сердце мужа под моей ладонью. Эти лихорадочные толчки во мне отбиваются эхом.
Бам. Бам. Бам.
По коже ударами. По сердцу вибрацией. Узелками скручивает от коктейля сильных эмоций, который мы с Русланом на двоих пьём.
Он зарывается в мои волосы, гладит затылок. Надавливает, будто какие-то кнопочки во мне включает.
Губы распахиваются от напора. Рука сама перемещается на его плечо. Зарываюсь в мягкие короткие волоски. Дрожу от ощущений.
Мне хочется его удушить. Хочется навстречу потянуться.
Сознание ломает, холодный расчёт топит чувства.
Мне мерзко. Он другую любит! Он изменщик. Он…
Почему внутри так тоскливо. И так большего хочется?!
Потому что раненая девочка в сознании — ей хочется ласки и любви. Ей хочется тепла мужа.
А я…
— Хватит.
Выдыхаю я в поцелуй, заставляю себя отвернуться. Внутри всё грохочет, разрывается.
— Что ты творишь? — вжимаюсь щекой в полку, отстраняясь. Часто дышу. — Руслан… Тебе что пятнадцать? От всплеска тестостерона набрасываться?
— До хоть пятьдесят, — обхватывает мой подбородок, ловит взгляд. — Какая разница? Тебя какой-то мужик увести пытается. А ты с ним работать хочешь.
С упрёком. Но более спокойным, горьким. Выдыхает, медленно собираясь. Вижу, как эмоции затихают в глазах мужа.
Но ревность и желание вернуть — всё ещё там. Желание доказать, что я ему принадлежу.
Слова давят на голосовые связки, не получается ничего сказать. Дышу часто и спутанно. Не знаю, как на это реагировать.
— Мляха, Алин, — упирается лбом в мой. — Я так хочу, чтобы у нас всё было как раньше. Вернуть всё, понимаешь?
Не понимаю. Я уже совершенно ни в чём не разбираюсь. Становится только запутаннее.
— Я просто… Этот хмырь меня выбесил. Какого черта он к тебе лезет? Ты же моя, Алин? Моя.
Отвечает сам, чтобы мне не пришлось. И хорошо. Я бы соврать сейчас не смогла.
Потому что…
По документам всё ещё жена, хотя сегодня уже уйдёт заявление в суд.
По знаниям Руслана — всё ещё его.
И разорванной душой — частично.
А по факту… По факту я не чувствую себя так, словно действительно принадлежу мужу. Сама себя забрала.
Потому что происходящее меня не устраивает.
Это всё заходит слишком далеко.
— Капец, — со смешком выдыхает, поправляет мои растрёпанные волосы. — Прям взорвало что-то. Видишь, что со мной творишь?
— Я?!
— Ну а кто? Ты. Начала бегать по вечерам в своим обтягивающим платьям. На свидания тебя зовут… Голову мне сносишь. Я просто… Черт.
Муж делает шаг назад. Сдерживает улыбку нашкодившего школьника. Проводит ладонью по волосам, приглаживает их.
Он смотрит на меня с флиртующим прищуром. А я не могу ответить на это. Всё внутри сломано.
— Черт, — повторяет с очередным смешком, опирается на стол. — Откажись от него, а? А то совсем меня с ума сведёшь.
— Руслан, — я поджимаю губы. — Нет. Я тебе не указываю, как дела вести.
— Тогда просто смирись, что такие взрывы будут постоянно. Я за себя не отвечаю.
— Серьёзно? Моя вина?!
— Конечно. Я ведь уже переложил. Сносишь мне голову — ты и виновата.
Даже подмигивает. Превращается в того Руслана, которого я всем сердцем полюбила.
А сейчас только болит сильнее.
— Ладно, поехали? — муж приводит себя в порядок. — Я там Жанне оставил Лизу на пару минут. Но не хочется отвлекать надолго. А ещё надо малых забрать и подарок купить.
— У них же занятия. Это долго…
— Пропустят, ничего страшного.
Вот сейчас точно нужно проверить температуру мужа. Заболел? Именно Руслан всегда говорил, что нельзя бросать и пропускать.
Раз уж взялся — доводи до конца, заканчивай. А постоянные пропуски научат детей, что всего избежать можно.
И теперь…
— Мне ещё закончить надо, — нахожу отмазку. — А они ждут уже сколько…
— Я малым кинул деньги на обед, они ждут в кафе у школы.
— Кстати!
Я спохватываюсь. На моей карте всё ещё около нуля. Потому что муж то забудет, то наличкой даст. Всё впритык.
И получается, что я без особого запаса. Получу деньги только когда с проектами закончу. Свободного запаса нет.
— Ты не перевёл, — напоминаю. — Рус, надо как минимум продукты домой, знаешь ли. Что происходит? Почему я должна просить?
В висках свербит от неприятной догадки. Что, если это очередная попытка меня контролировать?
Чтобы не было финансовой свободы?
Нет, я себе придумываю.