Ая Кучер – Подарок для Медведевых (страница 7)
Убеждаю себя, что это не страшно. Всё будет хорошо. Вон, земля уже близко…
Мамочки, как высоко!
Я вздрагиваю, голова кружится. Нога соскальзывает с подоконника. Я начинаю свой полёт вниз.
Мёртвой хваткой цепляюсь в гирлянду, повиснув напротив окна. Ногами обхватываю провод, как канат, но это не даёт результата.
Меня ещё и раскачивает из стороны в сторону. По инерции. Ком поднимается до горла, от страха тошнить начинает.
— Какого хуя?!
Окно распахивается, передо мной появляется Тимур. Его суровое лицо искажено удивлением. В серых глазах мелькает что-то похожее на шок.
— Блядь, птичка, — он высовывается в окно. — Ты реально полетать решила?
— Я забыла! — визжу, цепляясь за провод сильнее. Раскачиваюсь перед мужчиной. — Помоги мне!
— Мозги забыла?
— Что я боюсь высоты!
— Пиздец.
Кажется, мужчина говорит ещё что-то. У него довольно обильный словарный запас, состоящий из мата.
Но расслышать не получается, потому что сердце набатом выстукивает в ушах. С ума сходит.
Ладонь обжигает прикосновением мужчины. Тимур касается меня, останавливая гирлянду. Подтягивая, обнимая за талию.
— Хватайся давай.
Я мотаю головой. Потому что отпустить провод страшно. Кажется, что тогда я точно улечу вниз.
И крепкая хватка Тимура совсем не успокаивает. А вдруг у него мышцы дутые? И на самом деле он не сильный?
Мужчина тут же доказывает, что я ошибаюсь.
Он затягивает меня в дом, продолжает удерживать на весу. И по его лицу не скажешь, что ему сложно.
Краем глаза я замечаю, как гирлянда падает, исчезает. Мамочки, отвязалась? И я могла…
— Ты ебанутая?! — рявкает Тимур, опуская меня на пол.
— Ага.
Смотрю с надеждой. А вдруг у них правило? Не трахать ебанутых.
Я не против. Вот ни капельки не обижусь.
Я подрагиваю от всплеска страха и адреналина. И близость мужчины легче не делает. Его жар словно прожигает до самых костей, заставляя моё сердце пропустить удар.
— Ясно, — выдыхает сквозь стиснутые зубы. — Откуда ты вообще спускалась? С крыши?
— Ага.
Киваю болванчиком. А что? Пусть моё укрытие останется тайным. Вдруг я снова смогу туда добраться.
Вот только взгляд Тимура даёт понять, что никто меня не отпустит.
— Раз я тебя спас… — чувственные губы мужчины растягиваются в довольной улыбке. — То ты должна меня отблагодарить.
— Спасибо.
Тут же выпаливаю благодарность. Судя по выражению лица Тимура — не такого он ждал.
А больше и не получит. Я тут, между прочим, чуть не убилась. Из-за того, что они руки распускают.
Даже сейчас мужчина не отпускает. Прижимается плотно, запах хвои и мандарин щекочет запах.
Вот так бывает.
Есть хорошие парни, но одеколоны выбирают ужасные. А есть ужасные мужчины.
А пахнут так, что только этим ароматом дышать и хочется.
— Не пойдёт, птичка, — Тимур ведёт пальцем по моему запястью. — Сама не продолжишь, я по своему усмотрению возьму.
— Поцелуй в щёчку? — предлагаю несчастно.
— Пониже губи прицель, и мы обсудим.
— Пониже… Нет! Ты совсем?!
Мои глаза огромными становятся, когда я понимаю, что мужчина говорит про минет. Это же… Нет!
Я таким не занималась. И не планирую. Это же неприлично. И явно не очень приятно. И…
— Ай.
Вскрикиваю, когда палец Тимура продолжает рисовать узоры на моей ладони. По ранке проходится.
Взгляд мужчины тут же тяжелеет, рассматривает внимательно царапину. Кровь сочится немного.
— Лампочка лопнула, — объясняю. — Когда я по гирлянде карабкалась. Там, наверное, осколки застряли…
— Ебанутая, — повторяет со вздохом, тянет за собой.
— Подожди. Ай. Ой. Я не успеваю.
Я пытаюсь удержать штаны на месте, кое-как скачу следом за мужчиной. Рукой взмахиваю, и тут же бьюсь о косяк двери.
Стону несчастно, пытаясь не запутаться в штанинах. Тимур разворачивает ко мне.
Глаза закатывает, цокает недовольно. Эй! Я, знаете ли, тоже не в восторге от происходящего.
— Ой! Ты что… Тимур, поставь!
Прошу, когда этот горец меня к себе на плечо забрасывает. Придерживает, спокойно спускаясь по лестнице.
— А волшебное слово? — уточняет он.
— Пожалуйста, — пищу, боясь, что именно сейчас ступеньки треснут. — Прошу. Тимур…
— Интонации запомни. Мне такое в койке нравится.
— Оп-па-ча.
Рустам присвистывает, поймав нас в коридоре. С ухмылкой наблюдает за тем, как я вешу на плече его брата.
Я пытаюсь подняться хоть как-то, но не настолько хорошо развита мускулатура. Ну и ладно.
Тимур шипит, когда я упираюсь локтями в его спину. Нахожу точку опоры, подпираю ладонями подбородок.
Если меня отпускать никто не собирается, то хоть удобно будет.
— Где откопал? — Рустам прищуривается.
— За окном летала. Серьёзно, — голос мужчины полон недовольства. — Лечить щас буду.