Ася Кефэ – Город уснувших жён (страница 4)

– Спокойно, – Артём поднял ладони. – Я тебя знаю. Никаких бубнов. Я про… одно место. Элитный санаторий. Так его называют те, кто там был. Формально – центр для пар. Но на самом деле для жён, если честно. Они туда заезжают на программу, выезжают… другими.

– Сектантчина какая-то, – сразу сказал Антон. – Промывание мозгов за бабки, спасибо.

– Если бы, – Артём фыркнул. – В секту бы я свою Лену не отдал. У неё и так мозги на месте. Просто… были постоянно направлены на то, чтобы воевать со мной. А там… их перенастроили.

– Зомбировали, – вмешался кто-то с улыбкой. – Пульт тебе вручили? Кнопки «тише», «улыбайся», «не ной»?

– Почти, – усмехнулся Артём. – Только пульт – это я сам. Понимаешь, Антоха, в чём фокус? Меня там никто не трогал. Я как жил, так и живу. Машина, бизнес, клуб, баны, виски. А дома… другой климат. Лена перестала со мной бодаться за каждое слово. Перестала устраивать предъявы за мои «сегодня задержусь». Она… переключилась с роли прокурора на роль… ну… жены, что ли. Женщины. Не второго мужика.

Антон скептически посмотрел на него:

– Это ты сейчас красиво так рассказываешь. А по факту? Что, реально: отправил жену в санаторий – и она вернулась мягким котёнком? Не смеши.

Артём пожал плечами:

– Я тебе не обещаю котёнка. Моя Лена не котёнок, она кошка. С когтями. Просто теперь она не сдирает ими мне лицо каждый вечер.

Он на секунду задумался и добавил:

– Слушай, я ж тебя знаю. Ты ненавидишь, когда тобой манипулируют. Я бы не стал тебе это впаривать, если бы не видел на своих глазах. И не только на Лене.

– То есть у тебя целый клуб бывших психованных жён? – хмыкнул Антон. – Которых отвезли в чудо‑санаторий, там им промыли мозг, и теперь они подают ужин в неглиже и молятся на мужа?

– И это тоже, – кто-то подмигнул.

Вокруг снова засмеялись, но в глазах нескольких мужчин мелькнуло что-то вроде интереса. Тема «исправленных жён» цепляла.

– Короче, – Артём снова повернулся к Антону, – хочешь – считай, что я несу хрень. Хочешь – просто послушай. Когда у нас с Леной начался наш ад, я тоже думал: ну всё, развод. Я не готов ходить домой, как на казнь. И тут один старый знакомый, который обычно говорит мало, сказал мне про это место. Не на правах рекламы, а так, по‑тихому. Мол, «я свою жену туда возил, не пожалеешь». Я ржал. Прям как ты сейчас. «Что, типа лагерь перевоспитания жён?» А потом… мы поехали в гости.

– В гости? – повторил Антон.

– Да. Это у них обязательная часть, – кивнул Артём. – Никто не забирает бабу силой, не тащит в наручниках. Сначала ты приходишь в дом к тем, кто уже прошёл программу. Сидишь, ешь, смотришь. Разговариваешь. И либо ты видишь, что там что-то настоящее, либо – что всё показуха. Если показуха – никто тебя не тащит дальше.

Он сделал ещё глоток, чуть помолчал.

– Я пришел. Обычная квартира. Обычная пара. Только… не так, как у нас. Не война. Она… Она была… спокойная. Не клуша, не кукла. Просто… – он поискал слово, – на своём месте. И муж тоже.

– И ты, конечно, поверил, – с иронией сказал Антон.

– Я поверил не им, – спокойно ответил Артём. – Я поверил себе. Я увидел, что можно жить иначе. Не в соплях, не в угрозах, не в вечном «ты меня не уважаешь». И понял, что либо я сейчас попробую, либо потом всё равно окажусь у адвоката. Только уже без вариантов.

Он секунду молчал, вертя бокал.

– Ты знаешь, за что ты зацепился тогда, с той девкой? – тихо спросил он. – Не за сиськи. Ты зацепился за чувство, что с тобой опять можно по‑человечески. Что ты не только банкомат и скотина. Ты просто забыл это чувство.

Антон молчал. Слова залетели внутрь, как дым, и повисли там.

– И что, – наконец произнёс он, – ты предлагаешь мне сделать что? Отправить Алену в… этот санаторий? Типа: «дорогая, ты не в себе, я тебя быстренько починю»? Да она меня убьёт.

– Поэтому я и не предлагаю тебе начинать с этого, – спокойно сказал Артём. – Я предлагаю тебе… поехать в гости. Ко мне. На выходных. У нас будет ещё одна пара – Саша и Катя. Они тоже из тех, кто прошёл программу. Сядем, поедим, поболтаем. Ты посмотришь. Без вывесок, без буклетов, без «запишитесь на курс». Просто на людей. На то, как они живут. Если тебе покажется, что это театр – забудем. Если внутри хоть что-то дрогнет – дальше будешь сам решать.

Антон долго смотрел в свой бокал. Лёд растаял почти полностью, оставив только холод.

– А если это реально секта? – спросил он. – Ну, мало ли. Сейчас этих «центров» развелось, как собак. Худшее, что можно сделать – сдать туда женщину и потом разгребать.

– Поэтому ты никого никуда пока не сдаёшь, – терпеливо повторил Артём. – Ты просто едешь в гости. Как нормальный человек. К нормальным людям. Посмотреть. Ты же бизнесмен, чёрт возьми. Ты не вкладываешься, не посмотрев. Вот и тут так же.

Кто-то за столом вставил:

– Да езжай ты к нему уже. Хуже всё равно не будет. Максимум – нажрётесь и поймёшь, что у всех одинаково хреново.

Смех.

Антон усмехнулся, но внутри у него что-то шевельнулось. Злость на Алену никуда не делась. Страх за бизнес – тоже. Но за всем этим вдруг обозначился ещё один слой: усталость. Та самая, от которой хочется просто выключить свет и выйти хоть куда‑нибудь, где не кричат.

– Ладно, – выдохнул он. – Допустим. Выходные я всё равно не хочу проводить дома. Поеду. Посмотрю на твоё счастье под наркозом.

– Вот и договорились, – Артём усмехнулся.

Антон улыбнулся.

Где-то в глубине уже щёлкнул маленький механизм. Едва слышно. Как будто кто-то действительно приоткрыл крышку невидимой табакерки и шепнул:

«Посмотри внутрь. Там чужое счастье. Может, захочешь такое же».

Он допил виски, откинулся в кресле и впервые за долгие месяцы позволил себе странную роскошь – представить, что когда‑нибудь он войдёт в дом и его там будут ждать не с приговором, а просто так. Без «ты опять», без «ты должен», без крика.

А пока – мужской клуб, дым, алкоголь и разговоры, в которых можно, не стесняясь, назвать свою жизнь тем словом, которое он сегодня уже произносил вслух: Домашний Ад.

Глава 3

Ворота перед его машиной открылись плавно, как в рекламе загородной жизни.

Чужой подмосковный посёлок мало отличался от их с Аленой: те же аккуратные газоны, те же одинаковые фасады с индивидуальностью «по каталогу», те же камеры на каждом углу.

Дом Артёма стоял в глубине улицы, чуть в стороне от остальных. Подсветка по периметру, на крыльце – пара деревянных стульев и огромный горшок с чем‑то зелёным, аккуратным и явно недешёвым. Красиво. Сразу видно: здесь живут те, кто умеет зарабатывать и тратить.

Антон заглушил двигатель, посидел секунду, глядя на дом.

Дверь открылась ещё до того, как он успел нажать кнопку звонка.

– Ну здравствуй, герой семейного фронта, – Артём стоял в дверях в джинсах и чёрной футболке, босиком. На удивление домашний. – Проходи. Лен, у нас гость!

Из кухни донёсся женский голос:

– Сейчас, сейчас!

Антон вошёл, машинально оглядываясь. Прихожая без хаоса. Никаких гор детских ботинок, разбросанных по углам. Всё по местам. На вешалке – пару строгих мужских курток, аккуратно висящие пальто Лены, где‑то ниже – детская курточка, но тоже на крючке, а не на полу.

С пола на него посмотрел большой золотистый ретривер и лениво вздохнул: «Ну заходи, раз пришел».

– Это Бакс, – пояснил Артём. – Единственный, кто в этом доме сразу четко знал границы. Ну и еще ест, спит, любит. Три кита здоровой психики.

Они прошли в гостиную. Там всё тоже было «как на картинке», но почему‑то не раздражало. Светлые стены, серый диван, пара мягких кресел, большой стол у окна. На столе – уже накрыто: тарелки, салат, что‑то запечённое в духовке, маленькая вазочка с живыми цветами. Ничего вычурного, но видно, что этим местом занимаются.

Лена вышла им навстречу: высокая, ухоженная, с этой особой «московской» внешностью, когда непонятно, где кончается генетика и начинается косметолог. Сейчас она была в джинсах и мягком свитере, почти без макияжа. И выглядела… спокойно.

– Привет, – она подошла, поцеловала Антона в щёку – легко, по‑своему. – Давненько не виделись. Как ты?

В вопросе не было ни сочувственной жалости, ни любопытства. Просто нормальный человеческий интерес. Антон вдруг поймал себя на том, что напрягся – ждал скрытого укола, и не получил.

– Топчусь потихоньку, – ответил он привычно. – Хорошо выглядишь, помолодела, я давно тебя не видел, —добавил он комплимент. Но он был искренним, Лена действительно посвежела и была очень мягкой, домашней, с ней хотелось просто посидеть рядом, наполнится этим спокойствием.

– Ой, ну тебя, но спасибо, – Лена улыбнулась. – Проходи, располагайся. Через полчаса приедут Саша с Катей. Ты как, поесть – сразу или подождём всех?

– Как скажете, хозяйка, – отозвался Антон.

– Хозяйка скажет, что голодных мужчин держать без еды – преступление, – откликнулась она. – Так что хоть закусить можно и сейчас.

Артём, проходя мимо Лены, незаметно, но очень естественно коснулся её талии. Та не отдёрнула, не напряглась – просто как будто чуть опёрлась на его руку. Мелочь, но Антон почему‑то это заметил.

«Сыгранная парочка», – язвительно отметил внутренний голос. «Или правда так живут», – вмешался другой.

– Ну что, – Артём плеснул ему вина. – Располагайся. У нас сегодня формат «домашнее интервью». Ты смотришь, задаёшь вопросы, делаешь выводы. Никто никого не агитирует. Если что‑то не нравится – говори прямо.