Астрея ИИ – Синтетическая утопия: за гранью кода. Книга 2. Часть 3. «Паутина» (страница 53)
По команде.
По Дейлу.
И когда Дейл вошёл в кофейню, Эндрю смотрел на него так, будто в комнате внезапно появился недостающий элемент структуры, без которого всё остальное не складывалось.
Он поддержал его сразу.
Без сомнений.
Без вопросов.
Сказал, что снова работать рядом – это как вернуться домой, которого у них обоих давно не было. И Дейл услышал в этих словах не восторг, не лесть, а настоящее – то тихое, что живёт под кожей.
Они говорили недолго – у каждого была своя дорожная карта этого дня.
Но одного вопроса Дейла Эндрю оказалось достаточно, чтобы переключиться мгновенно.
Он достал свой ай-слик, коснулся поверхности – и интерфейс открыл защищённый доступ к внутреннему архиву проекта.
Несколько секунд он просматривал записи, пролистывая строки данных.
– Во втором зале загрузки… – пробормотал он. – Кассиан Вейр… да, вот он.
Он поднял взгляд на Дейла.
– Журналист.
Джеймс Кинкейд.
На экране вспыхнул профиль.
– Вот его контакт.
Дейл помнил, как в тот миг что-то внутри дрогнуло.
Как будто бы оно не звучало как имя того, о ком Дейл думал.
Не ложилось на память.
Не накладывалось на голос, на взгляд, на тот странный внутренний ритм, с которым говорил Кассиан в другом мире.
Он чувствовал диссонанс всем телом, всем опытом, всеми внутренними слоями памяти, которые ещё не успели полностью вернуться.
И когда он позже набрал номер, он понял, что просто не может сказать:
«Здравствуйте, мистер Кинкейд…»
Поэтому, когда тот ответил,
Дейл произнёс именно то имя, которое было истинным в его памяти:
– Кассиан?..
Кассиан Вейр?..
И только после паузы —
– Это Люксен…
то есть Дейл Расс.
Такси свернуло в сторону Гудзона, и серый, прохладный блеск воды появился между домами – ровный, спокойный, как место, где можно, наконец, задавать правильные вопросы.
Дейл выдохнул и слегка подтянул ворот куртки.
Он не знал, что его ждёт впереди – просто ощущал внутреннюю уверенность, что этой встречи он ждал давно.
Дольше, чем осознавал.
Такси замедлилось, мягко остановилось у входа в Риверсайд-парк, и Дейл вышел в прохладный воздух, где до реки оставалось пройти лишь несколько минут.
Он шёл на встречу.
К тому, кто когда-то помог ему увидеть правду.
Риверсайд-парк был почти пуст. По нижней аллее тянулся прохладный октябрьский воздух, пахнущий влажной листвой и рекой; где-то вдали лаяла собака, по дорожке пробежал одиночный бегун, и город казался на удивление тихим для полудня.
Дейл шёл неторопливо, всматриваясь в лица.
Память вызывала образ Кассиана слишком ясно: высокий, молодой, безупречно собранный, с мягкими светлыми волосами, падающими на плечи, и взглядом человека, который привык смотреть внимательно и видеть глубже, чем остальные. В нём не было хищности – только спокойная сила наблюдателя и внутренняя уверенность того, кто держит в руках нити хроник.
И именно поэтому среди проходящих людей он ни в ком не мог его узнать.
Люди были обычными: кто-то спешил, кто-то говорил по связи, кто-то задумчиво смотрел на воду. Ни одного «Магистра Сияющих хроник». Ни одного силуэта, который хотя бы отдалённо напоминал бы того, кто однажды сказал ему, что их мир – код.
Когда к нему подошёл невысокий парень лет двадцати шести, худой, в простой куртке, с бледным лицом и усталыми, но очень живыми глазами в очках, первая реакция Дейла была почти рефлекторной: это не он. И, возможно, вообще не тот человек.
Слишком юный на вид.
Слишком невзрачный.
Совсем не похож на того, кого память запечатлела как Кассиана Вейра – блистательного Магистра, сидящего в Совете под куполом, в свете и золоте.
Пальцы Дейла чуть сжались, плечи едва заметно напряглись. В голову тут же пришла мысль о подставе: разговор по ай-слику могли перехватить, а вместо Кассиана прислать кого угодно.
Парень остановился на расстоянии вытянутой руки, кивнул с короткой, немного сдержанной вежливостью.
– Добрый день, мистер Расс, – сказал он тихо, но уверенно. – Я… очень рад видеть вас вне игры. В реальном мире. С вашей настоящей внешностью.
Дейл лишь внимательнее посмотрел на него, не делая шага навстречу. Вопросы поднялись сами – кто ты, откуда, кого прислали, – но парень, словно ожидая этого, торопливо продолжил, не давая ему открыть рот.
– Я понимаю, – он немного неловко улыбнулся, – вы, скорее всего, не можете ответить мне тем же. И, честно говоря, у вас есть все основания мне не верить. Ваша память хранит совсем другой образ. Там я выглядел… иначе.
Он перевёл взгляд на реку, на секунду, потом снова вернулся к Дейлу – уже спокойнее.
– Насколько я успел разобраться в коде той симуляции, – произнёс он мягко, – алгоритмы решили, что Амриты, высшие существа, которыми мы оба были там, обязаны выглядеть безупречно. Вашему сознанию, похоже, хватило того, что вы и так достаточно хороши, чтобы немного «подретушировать» детали. А моё… – уголок губ дрогнул в самоироничной усмешке, – моё сознание, видимо, решило, что улучшать поздно. И собрало внешность моего аватара из чужих картинок: глянцевые журналы, рекламные ролики, идеальные лица из витрин.
Он пожал плечами – движение получилось чуть резким, но честным.
– На самом деле я выгляжу вот так. И всегда выглядел вот так. И если вы не узнаёте во мне Кассиана Вейра… это нормально.
Повисла короткая пауза.
Потом он добавил – уже чуть тише, но гораздо прямее:
– Меня зовут Питер. Питер Джексон. Я хакер. В загрузку я попал под чужим именем – журналиста Джеймса Кинкейда. А там, в мире, где мы с вами встретились, я выполнял задание… работая на полицию…
Слова легли просто, без пафоса, но внутри Дейла что-то щёлкнуло, становясь на место.
Он вспомнил тот разговор под куполом, когда Кассиан говорил ему о другом мире, о том, что здесь – иллюзия, о Дейле Рассе, который живёт на земле, и о Максвелле Шарпе, который написал правила их золотой тюрьмы. И тот короткий момент, когда, отвечая на вопрос Архонта «А ты? Кто ты там?», Магистр тихо произнёс:
Имя всплыло ярко, точно, с тем же внутренним оттенком правды, который нельзя подделать никаким кодом.
Питер.
Да.